— Мне ли, кузнецу, его не чувствовать? — хмыкнул Брамур. — Ого! А металл-то не простой! Сколько слоев, какая ковка?
Барат замялся. Заготовку делал, в основном, отец. А Барат только помогал ему, не особо вникая в сложности. Тем более, когда ковал сам клинок, он уже ничего не соображал, подчиняясь тому чувству, что захватило его без остатка.
— Что? Не знаешь? — возмутился Брамур. — Эх, ты! Такие вещи надо знать! Это же не руду таскать! Там большого ума не требуется. Кузнечное дело — тонкое и точное. Тут в совершенстве требуется знать, сколько, чего, в какой последовательности. Слова, само собой, нужные в нужный же момент сказать. Только тогда знатный металл получится, и изделия из него тоже качественные будут. Даже странно, что у вас, олухов деревенских, такой клинок вышел.
— Да чего ты ругаешься?! — взорвался Барат. — Я тогда, когда ковал, ничего не соображал! Я сам не понимаю, что тогда меня захватило! Больше ни разу такого не было.
— Ну, ты, ладно, — примиряюще пробурчал Брамур. — Успокойся и выздоравливай. Потом посмотрим. В кузнице у меня покумекаем. Надо же! Захватило! Ничего, думаю, разберемся. И никто тебя выкидывать наверх не собирается, не звери мы, чай. К тому же кузнеца! Да еще умеющего такое ковать!
— А вы кто? — не выдержал Барат.
— Мы — Подгорный народ! — гордо изрек Брамур.
— Подгорный? Не слышал о таком, — задумался Барат.
— Ты о гномах слышал? — возмутился Брамур. — Дылда деревенская!
— Так вы гномы?!
— Мы не любим, когда нас так называют, — насупился Брамур. — Подгорный народ — да!
— Отец говорил, что вы уже давно ушли и исчезли.
— Еще чего! — загремел Брамур. — Исчезли? Твой отец, что, все знает? Может, ему кто из богов что-нибудь на ушко шепнул?
— Каких богов? — оторопел Барат. — Есть только один — Единый!
— Это у вас, у человеков, — отмахнулся Брамур. — Да и то там сам Горный дух ногу сломит, не разберешься. Вон у черных, что за тобой гнались, какой-то Ханым-Сара, да и у некоторых других — свое. Не будем об этом. Так вот, мы здесь испокон веков живем, в дела других не лезем, только наблюдаем. Ну, там, иногда и приторговываем. Побудешь у нас — сам увидишь.
— Так что же получается, — не понял Барат. — Вы от людей прячетесь, и дела вам до нас нет, а мне, человеку, разрешаете остаться и все увидеть?
— Ну, видишь ли, — замялся Брамур. — Мы не только от людей скрываемся. Жизнь у нас такая. Короче, тут есть некоторые моменты. Ты заинтересован остаться здесь и чему-то научиться, а мы заинтересованы в тебе.
— А что вам от меня надо? — насторожился Барат.
— А вот это увидим в процессе! — решительно заявил Брамур. — Мы, конечно, добрые и все такое, но и выгоду должны иметь. И чую я, что выгода может быть немалая.
На следующий день Барат проснулся в кромешной тьме. Со сна было запаниковал, но быстро вспомнил прошедший, насыщенный событиями день. Осторожно пошевелил ногой, потом уже решительней. Не болит! Но вздохнуть с облегчением не получилось. Внезапно нахлынула острая тоска по тому, чего уже не вернуть. Перед глазами всплыли лица родных ему людей. Поочередно, сменяя друг друга, — отец, мать, Ребан… Снова перед глазами вставали картины схватки. Заворочалась ненависть к черным, заворчала жажда мести….
Легкий шум привлек внимание Барата. Мягко открылась дверь, и в слабо освещенном проеме появилась характерная фигура гнома. Разгорелся источник света под потолком.
— О! Ты уже проснулся! — Портрат, довольно потирая руки, приблизился к зажмурившемуся от внезапного яркого света Барату. — Как себя чувствуешь?
— Вроде нормально. — Барат сел на кровати и отдернул одеяло с ноги.
— Угу, нормально, говоришь? — Портрат, крепко ухватив ступню Барата, внимательно ее разглядывал. — Ну что же. Опухоль спала. Не болит?
Барат отрицательно покачал головой.
— Очень хорошо! — прогудел Портрат. — Тогда сейчас придет Брамур. Он и займется тобой дальше.
— А почему Брамур? — поинтересовался Барат.
— А потому, что ему нужен человек — кузнец, сотворивший такой меч, — пробурчал Портрат. — Вот он и будет заботится о тебе.
Портрат неожиданно хихикнул.
— Да он никогда ни о ком не заботился за всю свою жизнь! — пояснил Портрат в ответ на недоуменный взгляд Барата.
— Ты что это обо мне рассказываешь, кирка старая? — возмутился Брамур, заходя в комнату.
— А что, неправда? — Лекарь воззрился на вошедшего с праведным гневом.
— А тебе все не дает покоя мое холостое положение! — хохотнул Брамур.
— Жениться — это долг каждого порядочного Подгорного мастера! — воинственно задрал бороду Портрат.