ЛЕНТА МЁБИУСА
Связали… Накрыли… В мешке так тесно!
Я чувствую, жизнь приговор мне лепит.
И сколько времени, интересно
Я буду ждать в этом душном склепе?
Дурдом, или так, для бомжей ночлежка?
Ну, в дом престарелых, – пока мне рано…
А времени злее и злее усмешка,
Всё тоньше, острее его сопрано.
Наотмашь часы разобью о стенку!
Меня развязали… куда смотрели?
В осколках стекла зазвенят оттенки,
А стрелки часов полетят, как стрелы,
Меняя вектор, избрав мишенью
Таких же, как я – шубутных, крылатых!
Мы в этом зеркальном, кривом смещенье
Мелькаем минутами циферблата.
Я время – в клетку! Вбиваю гвозди…
Пространство без времени – лёгким стало.
Чтоб было жарко всем лишним, кто здесь –
Им не постигнуть иных порталов.
Да, время играет со мной… Мы – квиты.
Глядим друг на друга на поле битвы.
В неравном бою – миллион убитых,
Но я устою! Я по лезвию бритвы
Скольжу. Это остро, опасно, больно!
И, если пойму, что иду к концу я,
И в голову – выстрел времён, контрольный…
Его лентой Мёбиуса закольцую.
Владимир Буев
БУТЫЛКА КЛЕЙНА
Поверхность иль лист, петля или лента –
Предмет этот дивные свойства прячет.
Поэтому ради эксперимента
Судьба мне вираж крутой предназначит.
По лезвию бритвы я, как фанатик,
Пройду, вспоминая, как много было
С фамилией Мёбиус разных дядек
У немцев в истории (в среднем на рыло):
Зоолог-эколог и социолог,
Продюсер рок-музыки в этой группе,
Крутой психиатр-невропатолог,
И куча других с футболистом вкупе.
Их множество лиц, но математик
Остался единственный в своём роде.
Я, бритву тестируя, как лунатик,
Останусь живой при таком подходе.
Петля или лист, поверхность иль лента –
Чудесный предмет уникален, зеркален....
Хоть бритва, хоть выстрел, но прецедента
Не будет смертельного. Виртуален
Поход через ленту. Прошла – оказалась
Своим отраженьем. Вторым. Зеркальным.
Вторую снискала жизнь, попалась
В мешок или в клетку – не фатально.
…По бритве прошла. Холостым патроном
Наган потому заряжу под вечер:
В бутылке Клейна под небосклоном
Контрольный выстрел не даст осечек.
Всё плохо, всё пропало…
Виктория Зименкова
НЕ-МАЯ ПОСТЕЛЬ
Немая постель ночи…
Пустой холодильник дня…
Полуденный чек просрочен –
Вчерашняя тень… огня…
Тяжелые сны утра…
Безликого вечера боль…
Какое же время суток –
Помирит меня с собой?
Владимир Буев
Всё плохо, всё пропало.
Кругом беда, беда!
Лиха беда начало
И чёрные цвета.
Рассвета жду, но толку
От встречи с утром нет.
Страдаю без умолку
Одна. Хочу дуэт!
На радость троллям
Виктория Зименкова
СО ВСЕГО РАЗМАХА
Разбегусь… и в холодную зыбь! Кролем,
Брассом, как бабочка или по-птичьи,
Забываясь в глубинах… Писать о боли
Пошло, бессмысленно и неприлично.
Боль, как шило, вонзилось в замок отмычкой,
Ни туда, ни сюда на шарнирах хлябких.
Или, «как» тараканы, слово «как» в кавычках,
Разбежались по телу, а на скользких лапках
Кандалы, что влачат за собой бедняги,
Каждый след оставляет кровавую пену.
И сосут, урча, комары-вурдалаки,
Хоботок, засунув, поглубже в вену.
И уже ничего, притупилось всюду,
Прижилось, породнилось с природой страха…
Этой вечной боли, как без специй блюдо
Не хватает уже… Со всего размаха!
Владимир Буев
НА РАДОСТЬ ТРОЛЛЯМ
Миру стили плавания известны:
Брасс или кроль, баттерфляй иль грузинский,
Вольный иль суйэйдзюцу. Мы будем честны,
Стиль «как бабочка» довольно таинствен.
Стиль «по-птичьи» – тоже открытие века.
Не какое-то плавание «по-собачьи».
Если не «Нобель» ожидает человека,
То медаль Олимпийская (тоже удача).
После таких заплывов ломит всё тело.
Не просто ломит – вовсю трясёт и колбасит.
Мастерам-массажистам себя всецело
Отдаю (надеюсь, не напроказят).
Вот уже хорошо. Ринусь заново в воду:
Снова не баттерфляем, опять не кролем,
А по-птичьи, как бабочка. Всю ломоту
Призову в своё тело на радость тро́ллям.
След от огня
Виктория Зименкова
ХОЧУ
Хочу, чтоб ты пылал во мне,
Как меч, бушующий в огне!
Чтоб из горячих, сладких ран
Потек бурлящий океан!