Как же мне стало стыдно. Я обнимал человека, которому… Который… Даже сказать страшно. Наивный, влюблённый дурак. А каково ей? Делать вид, что обнимаешь, стоять и… обнимать человека, который прижимает тебя к себе, понимая, что может не скрывать свои чувства, потому что любит.
Слова её вспомнились, когда по домам расходились. Когда я её обнимал сильно, а она…
— Мне правда пора. Валер…
Буквально час назад прозвучало. А я всю дорогу до дома размышлял, что успел сделать что-то не так. Вопрос, что именно?
— Я ошиблась.
Словно удар в спину.
Молчу. Лучше промолчать, иначе сорвусь. После всего, что было? Я думал, что смогу. Думал, что… люди. Им… нужен? Нет.
— Что ты скажешь?
— Понял. Понял всё. И разочаровался.
— Мне будет спокойнее слышать хоть что-то…
— «А что я должен сказать? Что во мне царствует только боль? Что после этого я отстранюсь от многого? Что я разочарован и в течение месяца стану настолько замкнутым, что даже через полтора года ничего не изменится. Станет лишь хуже?»
— Я вынужден промолчать. Не могу говорить. Слов нет.
Тоже молчит.
Я прав. Был прав насчёт всего этого.
Опустошенный, ложусь в ванну. Вода горячая, но мне холодно. Пытаюсь согреться, мысли только о ней. Человек, который буквально стал мне близким… Или я ошибался во всём? Всё это время? Столько приятного было.
Опустошение. Странное кстати чувство. Тогда всё время, проведенное с ней, пролетело перед глазами за считанные секунды. Я думал… думал, что я…
Боль. Грусть. Слезы. Недопонимание. Любовь. Глупые чувства.
Общение угасло. После этих сообщений, она перестала писать, а мне нужно было прийти в себя. Долго не мог. Пытался общаться. Не получилось. Сначала винил себя, потом решил, что так будет лучше.
Общение. Оно было уничтожено парой строчек о том, чего я не ожидал услышать после того, что она говорила перед этим. За один день я успел взлететь и снова упасть. Только еще ниже. Еще больнее.
А далее замкнутость. Печаль. Сколько людей пыталось войти в мой круг общения? Очень мало, поверьте. Практически все они, получили мой отказ. Да и не желал этого никто, а я и сам общение не искал, после такого опыта с людьми. Стал просто держаться в стороне. И нет, я не сошел с ума, просто не хочу повторять этот опыт. Того раза было достаточно. И наверное, до сих пор, я остаюсь замкнутым. Не так сильно конечно, я снова веселый, всегда на позитиве, радуюсь всему. Людей, которые знали бы меня с ног до головы, понимали бы меня, практически нет. Тех, кто знает, что со мной происходит. Те, кто знают — мои друзья. Родители. Единственные, кому я действительно доверяю — это они. И то друзья не все, только некоторые. Остальные знают либо обрывки, либо вовсе ничего. Лишь то, что им положено знать. Поверхностная информация. Общение у меня так перестроилось, что просто общаясь, я не говорю о себе ничего, поэтому много кто ничего не знает.
Как же глуп я был.
— Я… Я так не думала.
— Но ничего не получилось.
— Прости.
Я хотел это услышать. Но…
И я перестал размышлять о том, как бы сделать лучше.
Оставаясь собой это легко понять.
Нужно развиваться, идти вперед, не думать о плохом. Всё придет с опытом. Это просто. Оставаясь собой, мы движемся к своей цели. Оставаясь собой, делаем простые шаги. Мы те, кто мы есть.
И написав это, я преодолел что-то. Рассказал что-то о себе. Показал частичку себя, сдвинулся на шаг вперед. Писав эту частичку своей «биографии», я чувствовал все те моменты также, как чувствовал тогда. Я помню всё. И оставаясь собой, буду помнить. Потому что эта история — моя составляющая.
Всё просто. Лежит на ладони.
Это было так легко, а я… не мог этого понять.
— Я видел тебя. Летом. В очках, в парке. На дискотеке.
А она этого не слышит. И не услышит.
— Всё так же красива. Но теперь она ушла. Ушла и я её никогда не увижу.
Но так как это моя история, которая имеет свою собственную важность, я не мог не вспомнить этого. Не мог не написать.
А нужно просто любить. Понять все чувства. Узнать, увидеть. Прочувствовать эту атмосферу. И остаться собой. Быть собой.
Делать то, что нам нравится. Заниматься своим хобби.
Быть собой всегда…
Эталон красоты
Что мы можем сказать про красоту? Возможно мы знаем хоть что-нибудь о красоте этого мира? Или о том, что его окружает. Конечно же нет, не все могут понять данную… хм-м, как бы это назвать? Линию, что лишь подчеркивает эталон красоты?