Выбрать главу
этих. Ес­ли вы­живу, боль­ше ни­ког­да не до­пущу и мыс­ли о них.

      Крис­ти­ан…

      Не­дав­ние вос­по­мина­ния вне­зап­но всплы­ли, не­надол­го зас­ло­няя об­зор ре­аль­нос­ти. Я от­чётли­во пом­ни­ла, как кто-то нак­рыл мне рот от­равлен­ной ци­анис­тым ка­ли­ем ру­кой. По край­ней ме­ре, мин­даль­ный прив­кус был свой­стве­нен имен­но это­му яду. Ду­маю, не бу­дет уди­витель­ным, ес­ли я сно­ва за­вис­ла над зем­лёй ду­хом или… не­уже­ли зас­тря­ла в те­ле, не ощу­щая его из-за ско­рой смер­ти?

      Но что же ста­ло с Кри­сом…?

      К сво­ему по­зору, я аб­со­лют­но не пом­ни­ла да­же вы­раже­ния ли­ца муж­чи­ны в мо­мент гряз­но­го на­паде­ния. И те­перь те­рялась, что же мог­ло быть страш­нее: ро­гатые кос­тля­вые су­щес­тва с ко­пыта­ми или по­теря лю­бимо­го? Всег­да та­кой уве­рен­ный в се­бе и сво­их си­лах, ре­шитель­но дей­ству­ющий с нас­мешли­выми ис­кра­ми в гла­зах, яв­но на­пол­ненных пре­вос­ходс­твом… Раз­ве смог бы Крис­ти­ан упус­тить ме­ня?

      Од­но пред­по­ложе­ние бы­ло мрач­нее дру­гого. Я те­рялась в до­гад­ках и, ка­залось, те­перь вов­се не за­меча­ла ма­нипу­ляций с те­лом со сто­роны на­вис­ших на­до мной чер­тей.

      — До­воль­но, — влас­тный тон выр­вал из су­дорож­ных раз­мышле­ний.

      Ед­кие па­левые клу­бы плав­но взды­мались и мер­но кру­жили вок­руг тём­ной фи­гуры. Од­на­ко это был да­леко не че­ловек и да­же… не монстр. Без по­нятия, су­щес­тво­вало ли точ­ное оп­ре­деле­ние то­му, что я ви­дела… Воз­можно, де­мон боль­ше по­дой­дёт про­чих пе­речис­ле­ний.


      Без­жа­лос­тное, кро­вожад­ное су­щес­тво, ко­торое ни­ког­да не на­сытит­ся оке­аном про­литой кро­ви. Да­же са­мих бо­гов или собс­твен­ных соб­рать­ев.

      Мне пло­то­яд­но улы­бались кри­вым ос­ка­лом, за­тачи­вая ис­кря­щий­ся кин­жал. От тре­ния ме­тал­ла о ка­мень в ушах неп­ри­ят­но скре­жета­ло. Кор­тик был весь ис­пи­сан нез­на­комы­ми сим­во­лами, боль­ше на­поми­на­ющи­ми ус­ложнён­ные ру­ны. Каж­дый зиг­заг, уви­тый не за­мыка­ющим­ся коль­цом, буд­то был про­дол­же­ни­ем пре­дыду­щего сим­во­ла. При не­ров­ном све­те заж­жённых све­чей зна­ки зло­веще мер­ца­ли мне в от­вет, зас­тавляя нап­ря­гать­ся всем те­лом, вто­ря о не­из­бежном. Но я ста­ралась изо всех сил мыс­ленно абс­тра­гиро­вать­ся, при­читая про се­бя, что Со­вет не за го­рами и вско­ре ищей­ка вы­нуж­ден бу­дет явить­ся на не­го.

      Хо­тя…

      Ус­пею ли я ос­тать­ся… в жи­вых?

      Нас­трой сох­ра­нял­ся пес­си­мис­тичный и, как прис­кор­бно не зву­чало, но рас­счи­тывать на ко­го бы то ни бы­ло боль­ше не име­ло смыс­ла.

      Кое-как нап­рягла гла­за и ско­сила кни­зу. Те­ло дей­стви­тель­но сто­яло, ско­ван­ное то ли те­леки­нез­ной, то ли сти­хий­ной ма­ги­ей. В воз­ду­хе.

      Оза­дачен­но с ис­пу­гом вер­ну­лась к изу­чению нез­на­комой фи­гуры с кин­жа­лом и как мож­но веж­ли­вее по­ин­те­ресо­валась:

      — Ты… ищей­ка?

      — Лич­но для те­бя — па­лач пра­восу­дия.

      Ин­те­рес­но. Пра­восу­дия столь­ко, сколь­ко лю­дей с их мне­ни­ями. Во­об­ра­жению есть где раз­вернуть­ся. Од­на­ко ме­ня боль­ше вол­но­вало, к ка­кой имен­но ин­тер­пре­тации от­но­силась я. И что-то под­ска­зыва­ло, она яв­но про­тив мо­его су­щес­тво­вания.

      — Ка­кого?

      Тём­ный си­лу­эт вып­ря­мил­ся, пос­ле че­го я осоз­на­ла пос­пешность сво­их вы­водов. Монс­тром ока­залась до­воль­но-та­ки фи­гурис­тая… жен­щи­на.

      Длин­ные во­лосы ещё чер­нее ко­жано­го пла­ща. Вы­сокий ок­руглый лоб, еле прик­ры­ва­емый ко­ротень­кой чёл­кой. Ор­ли­ный нос с гор­бинкой, тон­кие с из­ло­мом бро­ви и хищ­ный, про­бира­ющий до кос­тей тём­ный взгляд. Но боль­ше все­го вы­деля­лась бу­рая ни­точ­ка губ, изог­ну­тых в през­ри­тель­ной ух­мылке.

      — Ты по­дор­ва­ла ре­пута­цию Крис­ти­ана, под­ста­вив и ли­шив его все­го. Я на­мере­на пре­дот­вра­тить это.

      Ос­трие кин­жа­ла пред­вку­ша­юще хищ­но свер­кну­ло, и его кон­чик рез­ко нап­ра­вили в мою сто­рону.

      Сдав­ленно сглот­ну­ла и пе­рес­про­сила, пол­ностью со­от­ветс­твуя тор­мо­зящей моз­го­вой де­ятель­нос­ти «блон­динки»:

      — Что?

      Не­дав­но, пред­ло­жив се­бе от­ре­зать па­лец с этим прок­ля­тым коль­цом, ус­лы­шала в от­вет: «Уже слиш­ком поз­дно». А что слы­шу те­перь? Ка­жет­ся, мне сей­час при­пуд­ри­ва­ют моз­ги, при­чём свя­то ве­ря в то, что не яв­ля­ет­ся прав­дой.