- Мирослава Ветрова, девушка, которая обожает небо и свист ветра в ушах, – выдаёт она маленькую саморекламу.
Я подрываюсь с места, наклоняюсь и перехватываю руками стройную талию, закидывая девчонку на плечо. Кручусь вокруг своей оси и раскручиваю Миру в воздухе так быстро, как могу. Чтобы ветер засвистел в ушах. Слышу её смех и понимаю, что она не цепляется за меня, а наоборот, расставляет руки, рассекая ими воздух. Доверяет, что я её удержу, не боится высоты и скорости.
Осторожно ставлю на землю, и пока эйфория не прошла, тянусь за поцелуем. Мир вокруг меня продолжает пошатываться, пока я целую её, врываясь в поцелуй глубже, словно это удержит меня от головокружения. Только от неё голова кружится намного больше, чем от этих полёетов.
Гуляем ещё долго, пока всё-таки не начинается дождь, вынуждающий нас ускорить шаг и скрыться в метро. Воскресенье, время перевалило за обед, людей в вагоне полно. Я хватаюсь за верхний поручень, а вот Мира, маленькая бестия, хватается за меня, обнимая и смыкая руки где-то под лопатками, где бьется сердце. Отчаянно так бьется, учитывая близость этой девочки. Прижимаюсь губами к её лбу, не желая вообще менять позу, в которой мы стоим, только вот Мирка дёргается, вскидывая подбородок, и смотрит немного с вызовом.
- Ты едешь со мной? – неожиданно задаёт вопрос.
- А ты ещё не поняла? Конечно, с тобой.
Вместе с толпой выскакиваем из стеклянных дверей метрополитена, дождь продолжается, Мира накрывает нас обоих своим зонтиком и заворачивает к корпусу общежития, а я её притормаживаю.
- Забегай в кофейню и жди меня там, хорошо?
- А ты куда? – удивленно хлопает глазками.
- Скоро узнаёшь, я на пять минут.
Я иду за цветами, как и планировал. Не хочется никакой банальщины: розы, лилии, хризантемы – всё не мой вариант. Захожу в магазин, рассеянно смотря на полки витрины, заставленные охапками красоты на любой вкус. Взгляд привлекает какое-то цветное облако из маленьких стебельков с пушистой горошинкой на конце.
На этикетке написано «Гипсофилы». Странное название какое-то, а цветы вот очень эффектные. По-моему, именно такие, какие и нужны.
На кассе мне заворачивают небольшую охапку в аккуратный букетик, я кручу его в руках, довольный своим выбором. Спешу показать Мире, ведь почти на сто процентов уверен, что она оценит.
Через две минуты я уже оказываюсь внутри кофейни, обвожу помещение взглядом и вижу то, что ломает все установки на сегодняшний день.
Не ревновать.
Не спешить с выводами.
Не косячить.
Всё непозволительно быстро забывается, уступая место только одному желанию: врезать этому кофевару с выбритыми висками, который с улыбкой до ушей болтает с моей Мирой. Приближаюсь к ним размашистыми шагами, а букет автоматически опускается, занимая позицию чего-то подходящего для битья в моей руке.
Мира теребит в руках цветной стаканчик с чёрной крышечкой. Я так понимаю, этот господин её ко всему ещё и кофе угостил? Меня не было минут семь, не больше. Какого хрена случилось за эти семь минут?
Мира замечает букет в моей руке и смотрит на него с восторгом. Это немного сбавляет мой пыл, и цветы возвращаются в нормальное состояние, переставая быть потенциальным орудием избиения.
- Ден, это так мило! – тихим голосом говорит Мирослава, протягивая ладошки к букету.
«Не так мило, как флирт с другим парнем, пока твой отошёл куда-то», – отзывается мозг.
- Денис, это Илья, он с нашего факультета, работает в этой кофейне, – заметив мою реакцию, спешно начинает рассказывать Мира. – Мы уже несколько раз были тут с Дианой, Илья нам кроме вкусного кофе ещё секретики по учёбе рассказывает. А сегодня он меня латте угостил, хотя я сказала, что не надо…
- Мир, не волнуйся, никаких проблем, – улыбается крендель в фартуке.
Чувак, проблемы будут у тебя, если ты продолжишь просто так угощать кофе мою девушку. Серьёзные такие проблемы. Думаю, Илья читает это в моём взгляде, потому что улыбка медленно сползает с его лица.
Сдержанно киваю этому парню, он повторяет мое действие. Мира соображает, что нам лучше поскорее уйти, быстро прощается со своим знакомым и идёт к выходу.
- Денис, опять? – начинает она, стоит нам только оказаться на улице.
- Что опять?
- Приревновал меня? Ну говори, чего молчишь! Ден! Нельзя же так… Ты теперь всегда будешь напрягаться, если увидишь рядом со мной парня? Или когда услышишь от меня любое мужское имя?
- Мир, прости, – чеканю слова, ощущая, что скулы всё ещё сводит от необъяснимой злости. – Прости меня.
- Тебя побить бы этим букетом в воспитательных целях, честное слово. Но цветы уж очень красивые, жалко.