— Опять по-украински?
— Они ведь тоже, наверное, украинцы…
Растерялись. Не знали, что делать.
Даже забыли о своем задании.
Саша сказал:
— Надо похоронить. Как вы думаете?
— А закон? — спросил Проля. — Ведь это же убийство, преступление… Похороним, а кто отвечать будет?.. Милиция с нас спросит?
И как хоронить? Пять трупов. А у них даже саперных лопат нет. Не взяли. Сумки с противогазами взяли. Чем землю копать? Но солнце, и жарко, и как бросить этих людей с табличками «Активiст»?
Решили:
— На обратном пути… А сейчас в город!..
Так сказал Саша Невзоров.
Они вышли из пшеничного поля к первым домам. В городе было все поразительно тихо и спокойно. Словно и войны нет. А кто же убил этих активистов?
Людей не видно. Даже куры не бродят вокруг домов. Гуси и утки исчезли. Коровы не мычат.
А кто же стрелял по ним, когда дивизион выходил из Кутов?
А позже кто стрелял?
Может, тут немцы, десант?
Сейчас в Кутах тихо, и они спокойно прошли на главную улицу. Советских флагов действительно уже не было — ни у почты, ни у райвоенкомата, ни у других учреждений…
Поток раненых на телегах. Страшное зрелище!
По главной улице — с интервалами — ползли чахлые лошадки, очень редко — машины. И всюду перебинтованные красноармейцы…
Увидели еще раз и белые флаги: флаги, и полотенца, и простыни, вывешенные из окон домов и на палисадниках, да не как-нибудь, а на специально поднятых палках.
И плакат: «Геть большевиков, и войной — на Москву!» — заметили. Он висел на видном месте, рядом с почтой. Там, вероятно, было какое-то советское учреждение: может, райком или райисполком…
— Проля! А ты был прав! — сказал Алеша.
Уж очень спокойно на улицах городка. И потому еще более беспокойно.
— Я, в отличие от вас, в очках, ребята, — отшутился Проля. — Лучше видно!
— Его командир дивизиона за это хвалил. И так ясно! — сказал Саша. — Лучше подумаем, что делать…
«Разведать, что в городе», — таков был приказ Дудина.
— Может, лучше сюда было прийти в гражданском? — шепнул Проля.
Алеша и сам думал об этом, хотя никакого опыта на этот счет у них не имелось.
— Немецкие десанты в красноармейском, а мы, дураки, в своем, — подтвердил Саша. — И все же: выбираться надо. Доложим, что видели. А лопату по пути надо достать!..
Саша-умница вспомнил о том, о чем они с Пролей сейчас почти забыли.
Лопата нужна, чтобы на обратном пути как-то похоронить этих активистов.
— Ты же сам говорил, что милиция…
— Ладно, милиция… А люди лежат… И жара! Вы хоронили когда-нибудь?
Нет, Алеша никогда не хоронил.
Даже отца, погибшего на Карельском перешейке.
— А ты что — хоронил? — спросил Проля у Саши, когда они направились из Кутов в обратный путь.
— Пришлось, — сказал Невзоров. — Лучше не надо!
Выяснять подробности времени не было.
Они шли обратно.
А город был пуст.
И флагов наших — нет. Есть белые простыни, полотенца, какие-то тряпки — все белое. Чего ради? Слова «капитуляция» они еще не знали. Это слово появится как законное не скоро, потом, в сорок пятом году…
Они пришли сюда как свои…
Кто кому сдается?
Опять немецкая авиация появилась в небе. Не бомбили, а летели куда-то в глубь России, на восток… Мерно и нудно летели.
Нашей авиации нет. Обидно, горько, но нет ни одного самолета.
Поговаривали, что немцы разбили все наши самолеты па аэродромах.
Так это или не так?
На окраине Кутов появились странные парни. Те же, что встречались и раньше, — в праздничной национальной одежде.
У одних — карабины.
У других — автоматы.
Судя по всему, автоматы не наши: у нас, даже в дивизии, таких автоматов не было.
Стояли, улыбались, пропуская их, трех красноармейцев, о чем-то негромко разговаривая между собой.
Так было и раз, и два, и три, пока они не подошли к последним домам и Саша снова не вспомнил:
— А лопата?
— Я сейчас, — сказал Проля.
Он побежал в какой-то домик, который не походил на русскую избу, небольшой, чисто сделанный, и крыша — шиферная…
Проли долго не было.
Беспокоиться не беспокоились. Ждали.
Проля вернулся с лопатой:
— А сволочи! Лопаты пожалели! К ним явился как человек. И в дом зашел, чтобы попросить по-людски. А они: «Нет, нет и нет!» — твердят. Вышел, сам взял. Ну и гады! Пусть подавятся из-за нее! А когда сказал: «Похоронить надо ваших же, гражданских…» — так посмотрели на меня… Их самих бы перестрелять!..
Они выходили обратно в сторону пшеничного поля. Туда, где лежали активисты.
— Сказать Дудину нечего…
— Что видели, то и скажем…
И вдруг их обстреляли.
Опять оттуда, теперь со спины.
Они не успели дойти до края пшеничного поля, как сзади раздались выстрелы. Автоматные.
Залегли в сухую обочину.
Опять растерялись.
Только Саша бросил:
— Говорил, сволочи!
— Может, немцы? — спросил Проля.
— Какие немцы?!! Посмотри!
Из укрытия они увидели ребят в светлых праздничных рубахах с автоматами. Их было трое. Они довольно профессионально перебегали от бугорка до низинки и стреляли им вслед.
— Вот они! За лопату мстят! Немцев, сволочи, ждут! — сказал Проля.
Потом пояснил:
— Когда я в дом этот за лопатой пришел, там такие были! Думал, ошибся… Сидели, улыбались!..
Они не отстреливались.
Где уж им было с карабинами да чахлым запасом патронов!
До поля, пшеничного поля, оставалось уже метров десять — восемь, не больше, когда случилось что-то непредвиденное и страшное.
Они с Сашей были чуть впереди и вдруг услышали:
— Ребята!
Проля лежал скорчившись, держась одной рукой за живот, другой — за спину. Карабин и лопата валялись рядом.
— Кажется, садануло, — тихо сказал он. И почему-то улыбнулся.
Со стороны Кутов раздалась еще одна автоматная очередь.
Они потащили Пролю в пшеницу.
— Лопатку не забудьте, ребята, карабин, — виновато приговаривал Проля. — Что ж это такое… А-аа? И очки!
— Подожди! Подожди! Молчи! Сейчас! Сейчас! — шептали они от волнения.
Алеша первым заметил у Проли кровь на гимнастерке.
Их руки тоже были в крови, в Пролиной крови.
Что делать?
Соображали плохо. Просто тащили Пролю в глубь пшеничного поля.
А вслед — опять автоматная очередь.
Рядом — трупы активистов, и по ним уже ползают мухи, зеленые, большие, и Проля все это видел.
Он стонал, но улыбался:
— Ничего, ребята, ничего… Сейчас все пройдет. Только попить бы…
Воды у них с собой не было.
Фляжек и то не взяли.
Стянули с него гимнастерку, нижнюю рубаху. Она была вся в крови. Рана впереди и сзади. Вернее, наоборот. Ведь стреляли в спину.
Сделали перевязку. Неумело, как прежде, на занятиях, сдавая нормы ГСО.
Рвали Пролину рубаху, чистые от крови куски, ими пытались перевязать.
Проля стонал и говорил уже только одно:
— Попить, ребята!.. Попить бы!..
Ох, всем бы попить! Так было душно и жарко.
Пшеница — высокая, красивая, с набухшими, тяжелыми колосьями, ни хотя бы легкого дуновения. Воздух словно тяжело замер под ярким страшным солнцем, и только мухи звенели и жужжали над трупами активистов.