Дверь мне открыл чувак с заплывшими глазами и пластырем на носу, но я поглядел на него в упор, не дрогнул, не вздохнул, вообще ничего не сделал, а лишь сказал небрежным тоном:
– Спайк дома?
– Не-а.
– Не знаешь, где он может быть?
– Наверное, в баре.
– А в каком?
– А я почем знаю? Я что, телепат?
Я присмотрелся – чувак был обкурен до одурения и в придачу пьян. Фетровая шляпа с широкими полями висела на одном ухе, а пластырь, что бы там под ним ни пряталось, давно пора было сменить. Он уже оторвался по краям, и под ним виднелась запекшаяся кровь. Чувак поднес к губам косяк и смачно затянулся. Он явно курил какую-то дрянь: когда он вновь поднял на меня глаза, они были такие выпученные, что мне показалось, они вот-вот выпадут из глазниц. Но они не выпали, а когда я сказал ему, что он действительно совсем не похож на телепата, чувак с трудом сощурил веки, пытаясь вникнуть в смысл сказанного. Я что, придуриваюсь? Я что, серьезно?
Пока он соображал, не стоит ли мне на всякий случай врезать, я быстро сказал:
– Что ж, спасибо, – в темпе вернулся к «хонде» и поехал в ближайший бар.
Когда я вошел внутрь, в мою сторону повернулось с десяток голов, десять пар глаз несколько секунд рассматривали меня, а затем все головы опять, как по команде, отвернулись. Филины, подумал я. Или овцы. Играла хриплая музыка, какой-то тип в кожаном пиджаке в дальнем углу насиловал музыкальный автомат. В воздухе витал недобрый дух, как будто все только и ждали момента, чтобы вскочить и кого-нибудь хорошенько отпинать, и раздумывали, а не меня ли… Я прошелся по бару, Спайка не нашел, кивнул бармену и быстренько слинял.
Во втором баре ко мне повернулось шесть голов. Снова филины. Или овцы. Там воздух был почище, почти доброжелательный, и я прошел к стойке бара, кивнул кому-то, кого не знал, и тут увидел своего кореша. Он сидел в углу, скорчившись над кружкой пива, и дымил сигаретой. Дым обволакивал его голову, как нечесаные седые волосы, и кружил вокруг висящих на стене картин со старинными видами Уивилескомба. На столе перед Спайком лежала местная газета, раскрытая на статье про того повешенного.
Я взял себе пинту, подсел к нему и сказал:
– Спайк!
Он вздрогнул и затравленно взглянул на меня:
– Эл!..
– Ну как ты, дружище?
– Полный пипец. А ты?
– Ты не поверишь, что сегодня произошло.
– Что еще произошло?
– Я не собираюсь тебе рассказывать.
– Это еще почему?
– Потому что ты все равно не поверишь мне.
– Ах так… – Он затянулся сигаретой и ткнул пальцем в газету, в расплывчатую фотографию леса в том месте, где я нашел труп. Там еще была целая заметка про этого повешенного – кто он такой и что делал в наших краях. Его звали Фред Бакстер, и, по свидетельству одного местного работяги, он не очень-то любил общаться: «Он приехал с полгода назад, но с нами не разговаривал. Мы его вообще почти не видели. Конечно, ходили слухи о том, чем он промышляет, но нам в голову не могло прийти, что это дело может так обернуться». – Мне тоже не могло в голову прийти, что это дело так обернется, – сказал Спайк и уставился в свою кружку. Он так внимательно ее разглядывал, как будто хотел найти на ее дне что-то важное, может быть, ответы на свои вопросы. – Не знаю, что мне делать теперь. Просто не представляю. Но у меня есть одна идея. – Он не смотрел мне в глаза, что, вероятнее всего, значило, что идея была идиотская и он сам это знал.
– Какая идея?
– Мой дружок, у которого я обретаюсь, знает кое-кого в Лондоне.
– Что ж, ему это может пригодиться. Недаром он выглядит таким милым, умненьким мальчиком.
– Эй, на что ты намекаешь?
– Я его только что видел.
– Ага. Понятно. – Спайк прищурился и смерил меня не очень трезвым взглядом. – Ну и что, блин! Он им вчера позвонил. Они купят у меня дурь. Возьмут все, что у меня есть, во как!
– Он что, сказал своим «людям» в Лондоне, что у тебя есть полтонны дури?