— Оʼкей. — Я последовал за ним, как человек в той песенке, что звучит у меня в голове, когда я выпью или когда решу, что умею играть на гитаре. Пару раз я действительно думал, что сумею ее сыграть, но больше не пробовал. Вообще-то я даже не представляю, с какой стороны подойти к гитаре. Я вспомнил гармошку, которую мне в детстве подарили на Рождество, и как я своей игрой снес крышу нашей бедной Золушке. Задумавшись, я с размаха наткнулся на Спайка — он остановился перед дверью гаража и теперь стучал пальцем себе по носу.
— Ты чего? — спросил я.
— А вот чего! — Он распахнул дверь, и я вошел внутрь. Я вошел, бросил один взгляд по сторонам, и кровь застыла у меня в жилах.
— Ни хрена себе, Спайк! Ты что, рехнулся?
— Я тебя предупреждал, дружок, верно?
— Ох, ни хрена ж себе…
Спайк довольно засмеялся.
— Что… о чем ты меня предупреждал?
— Что однажды мне тоже попрет.
— Ты, придурок гребаный, что ты наделал?
Пучки сохнущих растений свисали со стропил.
— Спайк!
Сотни пучков.
— Неужели ты…
Черт знает, сколько их там было. Точно несколько сотен, а может, и вся тысяча.
— Что я?
Нет, не тысяча, больше. Две? Три? Я не знал. Не хотел знать. Я хотел закрыть глаза, а потом открыть их и увидеть пустой гараж. Я сказал:
— Спайк, не могу поверить, что ты сделал то, о чем я думаю.
— А о чем ты думаешь, умник?
— Неужели ты спер весь урожай тех жутких типов?
Спайк смотрел на меня, и его тупая башка кивала и кивала, как будто у нее была своя жизнь, как будто ей было плевать, торчит ли она на хозяйской шее или гуляет по горам Непала. Землетрясения, наводнения, да пусть хоть яки откроют рты и вознесут хвалу собственному богу — голова Спайка все так же кивала бы, не останавливаясь.
— Ага, — сказал этот недоумок, — весь до последнего листика.
— Боже мой, мама… — я подождал, пока звук этого слова не растаял в воздухе, — как мама была права! Она во всем была права, парень, и теперь ты влип! Причем по-крупному…
Глава 6
Глупость человеческая — это слезы, слезы тех, кто остается с разбитым сердцем или башкой на чужой карусели, когда умные уже успели соскочить. Проблема дурака в том, что он разговаривает на языке, которого и сам не понимает. Я стоял в дверях гаража и смотрел на дурь, но язык отказывался шевелиться. Целую вечность я ничего не мог вымолвить. Да и что я мог сказать, а? И зачем? Слова рождаются у нас в голове, отламываются по кусочку, падают на землю. И что от них остается? Осколки. Обломки, которые поглощает земля, а много веков спустя вновь выкапывают на свет археологи, отчищают, отмывают, изучают, классифицируют и ставят под стекло. А потом на них пялятся скучающие подростки. Или мечтатели. Мне столько надо было высказать Спайку, но слова столпились у меня в голове и толкались локтями, желая пролезть вперед, а я их не пускал. Как будто знал, что произойдет потом, как будто мог подсмотреть будущее, увидеть веревки и острую, холодную сталь, почувствовать ужас и боль, услышать вопли, разорвавшие тишину леса. Но все, что я мог в тот момент, — тупо пялиться на пучки конопли, вдыхать их запах и думать о расплате.
Да, расплата. Я думал о расплате. Я чувствовал, что она не за горами, уже рядом, скручивает и морщит горячий воздух, шепчет, что от нее не уйдешь. Расплата настолько не сомневалась, что ей уготовлено теплое местечко в этой истории и в жизни Спайка, что, хотя она и сгорала от нетерпения, все же решила подождать. А чего ей торопиться? У нее в распоряжении вечность, он могла ждать сколько хотела, хоть до тех пор, пока звезды не начали бы падать на землю.
— Господи, Спайк, ну ты и влип… — прошептал я.
Он даже не смотрел на меня.
— Все оказалось гениально просто, чувак, верно?
— Какое на хер гениально? Гений долбаный…
— Эй, я понимаю…
— Да ты понимаешь, чего наделал, недоумок?! — заорал я, но он только засмеялся:
— Наконец-то и ко мне пришел белый пароход.
— Ага, линкор для проклятых идиотов!
Он продолжал смеяться:
— Иди в жопу, Эл, со своими проповедями!
— Сам иди!