— Была?
— Она умерла. Ей за пятьдесят уже было. А померла в прошлом году.
— Значит, прошло лет тридцать, — тихо сказала Вирта, глядя на Багу. — Леди Ирмилинда была моя ровесница.
— Но хоть Клох-то стоит? — мрачно спросил Бага у лесорубов. Эти чудеса ему совсем не нравились.
— Стоит, слава богам. Герцог Бардольф — ничего, справедливый господин, и охоты не любит, не то что ихний папенька, посевы не топчет. Разве что в гости кто приедет… Я почему знаю: мой старший со своим тестем ему дрова возят…
— Ты еще не передумала? — Бага перебил старика, обращаясь к Вирте.
— Что — не передумала?
— Возвращаться сюда.
— А ты?
— А мне что? Для меня ничего не изменилось. Едва ли тут кто еще железом с двергами торгует. Если после нас кто-то и ушел в Дверь, так назад будет лет через двадцать. Я за это время успею на ноги встать. — Бага ухмыльнулся. — Да, если Гаахт помер, жалко, что не простился, он меня вырастил все-таки. Ну, так идем?
Вирта кивнула. Если их мир изменился за эти двадцать лет, то и они сами не остались прежними. Они снова взялись за поводья нагруженных мулов, и, под удивленными взглядами старика и его сына, пошли по дороге вниз, к городу Клоху, — осваивать свой новый старый мир.
Москва, июль 2004 г.