«Ты забыл про шоколадку, – вновь заговорил внутренний голос. – Девчонки любят шоколадки…»
Я почесал затылок. Что верно, то верно. К вину было бы неплохо приложить что-то вкусное. Сыр или шоколадку. Но в магазине сыра не было. А на таком пекле шоколадка очень быстро превратится в липкое дерьмо. Да и возвращаться в эту парилку было неохота.
И вообще.
Мы не виделись целый год, и какая-то дурацкая шоколадка не в счет.
Я взглянул на часы. До нашей встречи еще полтора часа, но я не переживал по этому поводу. Я спокойно подожду свою любимую возле причала. Уж что-что, а ждать я умею.
Слева послышался шум подъезжающего автомобиля, и я скользнул по нему равнодушным взглядом. Отвернулся, чувствуя, как к лицу прилила кровь, а сердце, сделав сальто, подскочило чуть ли не к глотке.
Это была милицейская патрульная машина.
А в этом богом забытом местечке такая машина может быть только у одного человека. Человека, который ненавидит меня.
И этим человеком был Петр Сергеевич.
Отец Марины.
«Иди спокойно. Он тебя не заметит. Неужели ты думаешь, он узнает тебя со спины?»
Автомобиль остановился и, судя по всему, припарковался возле магазина.
– Это может быть кто угодно, – беззвучно произнес я, с отвращением чувствуя, как к мокрой от пота спине липнет футболка. – Мало ли кто… решил сюда приехать из милиции…
– Привет, Санек! – услышал я прокуренный голос и вздрогнул, узнав его. – Все бухаешь?
Раздался смешок парня.
– Жарко, дядя Петь. Вот, пивко решил…
– Ладно, ладно. Пятница сегодня. Можно.
Внезапно голос мужчины прервался, и я словно воочию увидел, как он заметил меня, запнувшись на полуслове.
Я продолжал размеренно брести по разбитой неровной дороге, машинально отмечая те или иные ростки, все-таки сумевшие пробить себе дорогу наверх сквозь толщу битума, песка и асфальтовой крошки.
«Я тоже буду таким. Я добьюсь своего», – зачем-то подумал я, буквально каждой порой разгоряченной кожи ощущая на себе пристальный взгляд отца Марины.
Хлопнула дверь, и двигатель милицейской «Волги» вновь затарахтел.
Пальцы моей руки, той, что была свободна, непроизвольно сжались в кулак. Наверное, я действительно привлекал внимание. Высокий парень в светло-голубых джинсах и модной обтягивающей футболке, да к тому же еще и прихрамывающий. На отдыхающего не особенно похож. На местного аборигена – тем более…
Сзади посигналили, и я обернулся.
Не реагировать было бы глупо.
Милицейский автомобиль поравнялся со мной, и я искоса посмотрел на водителя.
– Ух ты, – тихо произнес он. – А я сначала даже не поверил своим глазам. Думал – что это за пугало огородное плетется?
Увеличив скорость, он обогнал меня и, взвизгнув покрышками, перегородил дорогу. Я остановился.
«Все равно рано или поздно вам пришлось бы пересечься», – шепнул внутренний голос.
Это точно. Прибой можно обойти за полчаса вдоль и поперек. Две перекрещивающиеся улицы – Солнечная и Коммунаров, вот и весь поселок. Было бы наивно рассчитывать приехать сюда и остаться инкогнито. Но и нарваться на отца Марины в самые первые минуты пребывания здесь в мои планы не входило.
Петр Сергеевич тем временем вылез из машины, поправляя выбившуюся из-под ремня форменную рубашку. Я взглянул в его дочерна загоревшее лицо – худое, с пробивающейся щетиной, сплошь покрытое морщинами. Меня всегда поражало обилие морщин у местных жителей – складывалось впечатление, что их что-то безжалостно высушивало изнутри, заставляя кожу съеживаться в глубокие дряблые складки, отчего они напоминали слоновью шкуру.
Надеюсь, у Марины никогда не будет такой кожи, – подумал я.
Конечно. Если она будет со мной, она всегда будет выглядеть как спелая вишенка.
– Здравствуйте, Петр Сергеевич, – сказал я спокойно, протягивая милиционеру руку. Он уставился на нее с таким видом, словно я пытался всучить ему резиновый член.
– Ты зачем сюда приперся? – спросил он, вперив в меня колючий взгляд.
На мгновенье я замешкался. Пожалуй, зная, какие между мной и его дочерью складывались отношения, нужно быть полным кретином, чтобы задавать подобные вопросы.
– Отдохнуть приехал, – коротко ответил я.
Петр Сергеевич смерил меня недоверчивым взглядом.
– Один? Без родителей?
– Они не обязаны меня сопровождать. Мне в следующем году исполняется восемнадцать.
– Да хоть сорок, – пренебрежительно отозвался он. Он неторопливо достал из нагрудного кармана пачку «Парламента», ловко выбил оттуда сигарету и, сунув ее в рот, полез в брюки за зажигалкой. – Психам без разницы, восемнадцать им или сорок. Хотя, думаю, до сорока ты не доживешь.