– Наличие Создателя нашего мира недоказуемо,– угрюмо пробурчал я.
– А теория большого взрыва разве доказана? – Макар хитро усмехнулся. – Это не более, чем гипотеза, но почему-то ты не подвергаешь её сомнению. Оно и понятно, кто ж в здравом уме станет оспаривать внушённые ещё в детстве мысли? Разве только тот, кто способен мыслить самостоятельно, не так ли? – добавил он после секундной театральной паузы.
– Ага, лучше верить в добренького боженьку,– съязвил я.
– Я мог бы сказать, что одна гипотеза ничем не хуже другой,– Макар согласно покивал,– но лучше я расскажу тебе одну притчу про художника и учёного. Учёный, как и полагается, верил в случайное создание нашего мира из хаоса и частиц материи, а художник видел во всём созидательную волю высших сил. Они постоянно спорили и никак не могли прийти к согласию. Однажды учёный пришёл в гости к художнику и заметил на мольберте красивую картину, изображавшую местность около городка, в котором они жили. «О, как прекрасно»,– восхитился учёный,– «когда же ты успел нарисовать эту замечательную картину?» Художник пожал плечами и ответил: «Что ты, это вовсе не я. Просто полка, на которой стояли баночки с красками, опрокинулась, краски пролились на холст, и совершенно случайно сама собой получилась картина».
Ну ясно, сейчас этот хитрец начнёт агитировать за осознанное сотворение мира. Вроде как, случайно только кошки родятся, а всё остальное кто-то специально придумал. Ну и кто же он, тот художник, что сотворил наш мир?
– Что ж ты такой недоверчивый,– посетовал мой гуру,– и к тому же ненаблюдательный. Ведь алгоритмы, лежащие в фундаменте нашего мира, никто не прячет, они видны без всяких сверх способностей.
– Это какие, например? – я попытался запрятать свой скепсис, но мой голос всё равно прозвучал не слишком миролюбиво.
– Например, циклы,– Макар совершенно проигнорировал мой не слишком уважительный тон. – Вся наша жизнь пронизана циклами, неужели не заметно?
– Это ты про день-ночь и смену времён года? – я уже открыто стебался. – Так это в лёгкую объясняется с научной точки зрения.
– А как насчёт рождения, роста, увядания, смерти и нового рождения? – беззлобно улыбнулся мой гуру. – Это тоже можно объяснить движением планет?
– Перерождение ещё доказать нужно,– взвился я. – Откуда мне знать, что твои истории про воспоминания о прошлых воплощениях – это не фантазии? Я, к примеру, ничего такого не помню.
Вроде бы я не сказал ничего обидного, но Макар как-то сразу сник. Он опустил глаза и отвернулся. И сразу резко постарел. Вот только что передо мной сидел крепкий мужчина непонятного возраста, а через секунду – уже дряхлый старик. Мне стало стыдно. Зря я назвал его фантазёром, видно же, что он во всё это верит.
– Прости меня, Макар,– жалобно попросил я,– не обижайся, что взять с дурака.
– Я разучился обижаться,– мой гуру печально улыбнулся. – Раньше умел, а теперь больше не получается. Не будем об этом говорить, давай укладываться, что ли. Завтра нужно будет нарвать побольше травы, чтобы она успела высохнуть до дождей, иначе сгниёт за зиму.
Нет, такой расклад меня никак не мог устроить. Мне хотелось ещё столько всего узнать. Чёрт с ней, с реинкарнацией, может быть, она и существует на самом деле. Люди всякое рассказывают про свои воспоминания о прошлых воплощениях. Тот факт, что я ничего не помню, вообще ни о чём, я ведь даже никогда не пытался вспомнить, а вот про высшее я узнать побольше было бы прикольно.
– Постой, Макар,– я удержал его за руку,– расскажи по проекцию высшего я, пожалуйста. Как это работает?
Преображение моего гуру было просто волшебным. Секунда, и передо мной снова сидит уверенный в себе мужчина средних лет, даже пожилым его назвать язык не поворачивался. Надо же, как тут всё не в простоте. Однако мой гуру не стал спешить с разъяснениями. Вместо этого, он ни с того, ни с сего задал мне неуместный вопрос.
– Ты когда-нибудь рисовал? – Макар наклонил голову, ожидая моего ответа.
– Ну из меня художник ещё тот,– я невольно поморщился, вспоминая, как Маринка однажды затащила меня на курсы правополушарного рисования. Такого позора я давненько не испытывал.
– Неважно,– Макар небрежно махнул рукой,– ну хотя бы в детстве. Машинки, самолётики. Все мальчишки рисуют войнушку. Помнишь, как ты это делал?
Я пожал плечами. Как делал? Берёшь карандаши и рисуешь. Что тут ещё можно добавить? Но Макар молчал и выжидающе смотрел мне прямо в глаза. Пришлось напрячь своё воображение и припомнить весь процесс целиком. Ага, воображение! Это ключевое слово.
– Сначала придумываю, что буду рисовать,– начал я, но Макар не дал мне закончить фразу.