Наши глаза встречаются. Ее удивление граничит с наивностью, которая обычно присуща кому-то помладше… я вижу Эм в ее чертах. Моя рука дергается в сторону в тот момент, когда палец нажимает на курок. Из пистолета вылетает пуля.
Я знаю, что она пролетит мимо.
Пуля задевает ее щеку, оставляя на ней порез, а потом врезается в башню из бамбуковых корзинок у нее за спиной. Во все стороны разлетается пар, хлеб, мясо, и я теряю ее из вида слишком надолго.
Я промахнулась.
Несколько человек бегут, некоторые вопят, кто-то даже насмешливо выкрикивает одобрение. Несколько неактивированных помоложе выполняют ПНПЯ. Но большинство и глазом не моргнуло, им просто нужно идти дальше. Они уже все это видели раньше.
У меня за спиной раздается тихий свист.
У меня перехватило дыхание. Нет времени думать. Мне слишком хорошо известен этот звук.
Подчиняясь инстинкту, я растягиваюсь на земле, чтобы не поймать следующую пулю. Когда я падаю, то ошеломленно замечаю, что мой Альт все еще смотрит на меня. Но в ее глазах теперь не удивление, на ее лице написаны чувства, которые она не может даже попытаться скрыть. Удовлетворение, облегчение, восторг.
У нее нет пистолета.
Что за…
Я впадаю в полное замешательство. Если не она, то кто же в меня стреляет? Я не могу…
Еще выстрел: на этот раз рядом с моей ногой. Я автоматически подтягиваю ноги, группируя тело, пока мой мозг пытается найти ответ.
Смысл есть только в одном.
Она наняла страйкера, чтобы убить меня.
Мысль еще не оформилась, а до меня опять долетел звук стрельбы. На этот раз пуля попадает в цель, ударяя меня в плечо, разрывая плоть, мышцы и сухожилия на своем пути.
Я не издаю ни звука, потому что это будет началом конца. Я начинаю терять контроль, что пугает меня больше всего. Я не могу умереть здесь. Нет так, лежа на земле, беспомощная, как попавшийся в капкан кролик. Только смутное понимание удерживает мой пистолет от выскальзывания из правой руки на гравий. Остатки разума в глубокой, как колодец, боли.
Мне следовало бы остановить кровотечение. Я знаю. Это инстинкт, древний стимул к выживанию, первое, что нужно сделать. Вместо этого, я тесно прижимаюсь плечом к стене здания рядом со мной.
Резкая острая боль отдается во всей руке. Сработало: я начала двигаться, в голове прояснилось. Я встаю на четвереньки и ползу вглубь переулка. Встаю на ноги, тяжело дыша, втягиваю воздух так, как будто не могу надышаться. Спереди моя куртка покрыта пятнами крови, грязи и дождя. Сумка ненадежно пристроена на здоровом плече; из раненого сильно течет горячая кровь.
Представляю след, который остался на ее лице от моей пули - широкий красный порез, который в электрическом свете кажется черным, как чернила. Останется шрам. Хорошо.
Я отрываю правую руку от раны и пытаюсь снова прицелиться. Не хочу видеть, что рука дрожит как у внезапно соскочившего с иглы наркомана и, что я двигаюсь слишком медленно, выведенная из равновесия ранением, кровопотерей, общим шоком организма. Мои пальцы сжимаются, сокращая расстояние между курком и пистолетом, пока не остается ничего, кроме желания, чтобы она пропала.
Но этого не происходит.
К ней кто-то подходит. Парень примерно того же возраста, что она и я. Его лицо в неоновом свете похоже на зловещую луну - блондинистые волосы, светлые глаза, крепкий нос и раздвоенный подбородок - его пистолет направлен прямо на меня. Его огромное черное дуло разинуто, словно пасть в зевке.
А потом…
Что-то с другой стороны улицы заставляет моего Альта обернуться. На ее лице отражается паника, она поворачивается к парню, кричит ему, тащит его бежать, бежать!
И они исчезают, слившись с теснящейся толпой, как сильфы* в воздухе.
(Сильфы - в средневековом фольклоре духи воздуха. Существо впервые описано алхимиком Парацельсом в качестве элементаля Воздуха. Прим. Редактора).
Целую минуту я пытаюсь осознать происходящее. А, может быть, мне просто кажется, а на самом деле прошли лишь секунды. Время, то идет, то останавливается, искаженное, неравномерное. Я в тумане полнейшего замешательства… почему они сбежали… что меня спасло… почему я ощущаю облегчение наряду с разочарованием.
Спотыкаясь, я иду дальше по переулку. Пистолет безвольно висит у меня в руке и выскальзывает. Я даже не слышу, как он падает на землю. Внезапно почувствовав головокружение, я понимаю, что должна где-то сесть, где угодно. Всего на минутку. Потом я найду, где переночевать и подлечу плечо тем, что смогу достать. Больница - не вариант. Они просканируют мои глаза, а я не могу этого допустить.
Я прислоняюсь спиной и плечами к забору из сетки. Это тупик. Некуда идти, кроме как перебраться через металлическую сетку, но мне ясно, что с такой рукой перелезть я не смогу. Может быть, если немножко отдохнуть. Может быть, тогда я смогу.
Я сползаю вниз, пока не оказываюсь сидящей на пыльном гравии. Наклонившись, я прислоняюсь лицом к стене здания и позволяю себе закрыть глаза. Я говорю себе, что это всего на пару минут. Больше мне ничего не нужно.
Когда моего плеча касается чья-то рука, я ругаюсь себе под нос и делаю движение, пытаясь оттолкнуть ее. Как болит, а я ведь только прикрыла глаза. Прошло совсем мало времени. Совсем.
Я слышу тихие резкие ругательства, полные волнения.
На этот раз, когда меня снова касаются чьи-то руки, я не отталкиваю их. Потому что они могут принадлежать только одному человеку.
Я медленно открываю глаза. Ощущение, что веки опухли и слишком отяжелели, но я борюсь, чтобы снова не потерять сознание.
Надо мной склонился Корд. Я сразу же узнаю его знакомую фигуру среди темноты переулка.
- По крайне мере, не в ту руку, которой я целюсь, да? - хрипло говорю я. Не могу отрицать, что я счастлива его видеть.
В течение минуты он ничего не говорит. А потом мягко произносит:
- Ты думаешь это смешно, Вест?
Я вдыхаю. Выдыхаю.
- Нет, не смешно. Но я что-то не в настроении, совсем не хочется сейчас спорить с тобой.
- Я не собираюсь спорить, - говорит он. - Что случилось?
Я пытаюсь пожать плечами, но вздрагиваю от боли.
- Эээ, меня подстрелили?
- Ага, это я и сам понял. - Он все еще зажимает рану рукой. Несмотря на то, что все тело горит от ранения, его кожа еще горячее. Я чувствую это сквозь одежду и леденящий воздух, кружащий вокруг нас.
- Корд, это не она. - Слова вырываются помимо воли. - То есть не мой Альт.
Пауза.
- Я знаю.
- Что значит, ты знаешь? - тихо спрашиваю я.
- Я видел его, Вест. Так же ясно, как вижу тебя сейчас. - Его глаза потускнели. - Она наняла страйкера, чтобы убить тебя.
Я качаю головой, пытаясь избавиться от остатков путаницы. Что-то не так.
- Но она не разыскивала меня, когда я нашла ее, - говорю я ему. - Я застала ее врасплох. Откуда она могла знать, что ее страйкер наготове? Почему она вообще была с ним? Предполагается, что страйкеры не встречаются с клиентами. Все запутанно . - Хмурясь, я оцениваю, взвешиваю и рассуждаю вслух. - Но она почти все время говорила по телефону. Может быть, она рассказывала ему, где находится…
На этот раз Корд качает головой.
- Не знаю. Но в чем я уверен, так это в том, что он пытался убить тебя, и действовал вместе с твоим Альтом. Если ты, не сказав мне, не обзавелась фан-клубом, каждый участник которого, только и ждет, чтобы тебя убить, то это - единственный вариант. Они сбежали вместе, когда я появился.
- Так это ты их спугнул. - Я должна была понять. - Как ты… узнал? Что надо быть здесь? Что ты нужен мне?
Прежде чем встретиться со мной взглядом, Корд несколько секунд смотрит мимо меня, словно что-то обдумывая. В его глазах отражается только чистое упрямство и ни следа сожаления.
- Помнишь телефоны, которые я тебе оставлял? - спокойно спрашивает он.
Я киваю, в животе стягивается узел.
- Ага, что с ними?
- В них чипы, которые соединены с моим домашним компьютером и телефоном.
Я втягиваю воздух.
- Ты следил за мной!