— Он, — Егор кивает в сторону главного, причем холодно и равнодушно. В нём нет насмешки, только желание поскорее выкрутиться из своего положения. А Егора, видимо, не списали со счетов, как я ему ни один раз говорила… Значит ли это, что за свои ошибки я буду отвечать сама?
— Брыкалась. Она решила поиграть с пушкой. Мне пришлось принять меры, — оправдывается мужчина, но Марат спокойно достает из кобуры под пиджаком серебренный пистолет, который мне до боли знаком. Он красивый, с черным выжженным орнаментом, всегда меткий и опасный.
— Чем? — он снимает пистолет с предохранителя, нацелившись на своего человека, но смотрит в мои глаза, требуя ответ. Он хочет, чтобы я говорила, не потому, что хочет наказать своего человека… Марат хочет наказать меня, не прикасаясь и не обижая словом.
Он всегда так делал: держал меня на крючке, угрожая всем, кого или что я считала важным. Поэтому я и стала жестче, и в попытке избавиться от его давления, мне пришлось закрыться и смотреть, как он пытает людей. Я выдержала это жестокое представление специально для меня, но больше не ерепенилась.
— Правая рука и нога, — отвечает за меня Егор, холодно констатируя факт.
Марату этого достаточно — он стреляет мужчине сначала в плечо, затем в ногу. Я вздрагиваю от выстрелов, закрывая глаза, а когда слышу болезненный стон, хочу закрыть уши. Держусь ровно, но подбородок уже дрожит.
— Уберите его, — командует Марат, а я стараюсь справится с эмоциями. — Вызови доктора в мою спальню, — отдает он приказ, смотря, как я прижимаю руку к правому ребру. — А его… — он тяжело смотрит на Егора, — пока под замок.
Я поворачиваюсь на Егора, который прикрывает глаза и едва слышно выдыхает, дождавшись своего выговора. Вздрагиваю, когда Марат наклоняется и перехватывает меня под колени и спину, подняв на руки. Близость с ним оказалась болезненной физически и морально, из-за чего я поморщилась.
Я смотрю на него — свой ночной кошмар, который часто мне мешал спать по ночам. Из-за которого я потеряла годы своей юности. Из-за которого я так давно не видела и не слышала свою маму… Ненавижу его.
Он заходит в спальню, и я сразу понимаю — она принадлежит ему. Его запах повсюду, как и личные вещи. Марат аккуратно садит меня на кровать и заглядывает в глаза.
— Добро пожаловать домой, Пташка, — он целует меня в лоб, а я стараюсь не умереть от осознания где я и с кем. — Я помогу, — он берется расстегивать мою куртку, за которую я хватаюсь, как за бронежилет. — Опусти руки, — мягко говорит Марат, но смотрит так, будто таранит меня. — Я хочу помочь, — убеждает он меня, а я хочу только горько усмехнуться.
Спорить не решаюсь, даже рот открыть страшно. Этот человек непредсказуем, поэтому стараюсь держать себя в руках, когда приходится вытащить больную руку из тесного рукава и поворачиваться корпусом, задействовав ноющие ребра.
Он не останавливается на курточке и став передо мной на колени, снимает мои кроссовки, отставляя в сторону, заостряя внимание на джинсах. Они грязные, испачканы во влажной земле. Когда он тянет руки к поясу моих джинсов, перехватываю оба его мощных запястья.
Марат смотрит настолько неясным взглядом, что создается впечатление, будто направил взгляд и вовсе сквозь меня. Я остаюсь непреклонна.
Он мягко тянет на себя руки, и я выпускаю их из своей хватки. Он никогда не настаивает, если что-то напрямую касается меня. Да, ограничивает, иногда даже создает обстоятельства, чтобы я меняла решения — но он никогда не вторгается, как варвар. Это пугало тогда, это пугает и сейчас, но я ощущаю относительную безопасность. Хотел бы убить или наказать — сделал бы это в самом начале, не так ли?
Марат пересаживается на край кровати возле меня, поглаживая мою ровную и напряженную спину.
— Приляг. Доктор скоро тебя осмотрит. Выглядишь неважно, — он мягко привлекает меня к себе, и я поддаюсь, заваливаюсь набок, придерживаясь за ребра, опуская голову ему на колени.
Марат убирает волосы с лица, очерчивая линию скул и шеи, въедаясь в меня взглядом. Говорить нам не о чем, и подобного желания совсем не возникает. В сознании я ещё не до конца понимаю, что я снова попала в преисподнюю, поэтому как-то быстро успокаиваюсь и прикрываю глаза. Возможно, это усталость меня вымотала, моральная и физическая, как и бессонные ночи.
— Фадеев был с тобой груб? — спрашивает Марат, путая свою пятерню в моих волосах.
— Нет, — отвечаю я, стараясь не вспоминать все гадости и поступки, которые он сотворил за два года его гнусного шантажа. Мысли сейчас далеко не об этом.