Сердце наёмника сделало удар. Не такой, как до этого — сильно отличающийся от всех редких, предыдущих ударов. Гумберг даже не посмотрел на свою левую руку — было просто незачем, ведь никаких родинок там не было. На теле охотника не было ни единой родинки.
— Мартин, брат Борха Д’антстар, так и не был найден в плоть до настоящего времени. Описание внешности полностью совпадает с твоим. Если уж ты за полгода ничуть не изменился, то наверняка и за прошедшее с того момента время тоже. Вдобавок, место, где пропал Мартин… Ты же очнулся в тех же краях с амнезией?
— Гм, да…
Наёмник опустил голову и со всей силой сжал кулак. Неаккуратные ногти тут же впились в кожу, но боли он не почувствовал. Через секунду ему стало легче.
«Неужели всё было зря?» — начал впадать в подобие отчаяния мечник.
— И всё же, этого недостаточно, чтобы утверждать! — Голос мужчины прозвучал как гром среди ясного неба, достигнув ушей Гумберга. — Я лично видел и до сих пор ясно вижу, что этой самой «отличительной» приметой ты не обладаешь, Ястреб. Поэтому нам осталось сделать последний шаг.
— Гм, что? — Шёпотом спросил Гумберг.
— Если мы достанем образец крови любого твоего родственника, я даю гарантию, что любой магик сможет выяснить всю правду. Только вот… Ты человек…
— Что? — Удивлённо спросил охотник. — Что это вообще значит? Прошу, не тяните, и скажите мне, где мне найти Марию Виндривер? Или хотя–бы этого Борха?
— Сожалею, — Реймонд вдохнул, словно собираясь с мыслями, — но она умерла в восемьдесят седьмом году. Да и…
— Мистер Реймонд?
— Пекло! — мужчина взорвался, с силой сжав край стола. — Я так больше не могу…
— Гм, что? Что не можете?
— Прошу, послушай нечто крайне важное. Я не решался сказать это до самого конца, но всё же… Я всё ещё не верю в это, и надеялся, нет, надеюсь переубедить тебя тоже. — Реймонд вновь вздохнул, не решаясь сказать нечто важное.
— Прошу вас, не тяните.
Наконец, после паузы, детектив выдохнул.
— Ты человек. Что бы мне не говорила Мирана, я уверен, ты на сто процентов человек, а именно поэтому этого просто не может быть. Я не верю, и ты не верь, но это всё, что мне удалось достать. То, что я нашёл, это всё, до 565 года включительно, и последним родственником Мартина является Вэйт Д’антстар — прапраправнучка Борха Д’антстар’а, родившаяся двенадцать лет назад. То есть — его племянница в пятом поколении. Прошло около сотни лет, пойми! Борх Д’антстар уже давно не с нами, и это точно.
Наёмник промолчал, не зная, что ответить. Ни его лицо, ни глаза не переменились. Не дёрнулся ни единый лицевой мускул. Даже темп дыхания — всё осталось ровно таким же, каким было минуту назад.
— Пекло, я никогда с таким не сталкивался… Неужели это алкоголь в голову ударил? — Реймонд начал говорить сам с собой. — Я полностью уверен в подлинности этих архивов. Но сотня лет… Мне жаль, но ты никак не можешь быть Мартином Виндривером. Возможно, ты думаешь, что всё было зря…
— Нет, это не так, — Гумберг говорил тихо, тупя взгляд в пол. — Вы проделали отличную работу и полностью, гм, оправдали мои ожидания.
— Ты понимаешь? Сотня лет! И я не нашёл больше ничего за эти долгие полгода.
— Гм, и всё же, — пепельноволосый мечник встал, стряхнул со штанов налетевшую с бумаг пыль, — Мирана свела нас с вами, и я очень рад этому. Да и Мирана человек, а возрастом, уверен, около сотни лет. Разве я так не могу?
— Я не знаю… не уверен…
Наёмник почти не лгал, когда говорил это. Почти. Несмотря на его вид, внутри его разрывали противоречия, отчего он долго подбирал слова. Но как бы долго он не подбирал слова, это никак не помешало ему, без всякой задней мысли, быстро и незаметно положить на стол детектива чек с заранее оговорённой суммой.
— Гм, уверен, её надежды вы тоже оправдали полностью. Спасибо вам за всё, мистер Реймонд. Вы действительно профессионал, раз смогли найти это по таким обрывкам. И раз вы не смогли найти ничего большего, наверное, этого больше и не существует в принципе. Спасибо вам.
«Сотня лет, неужели я действительно прожил столько? И пускай, за всё время я почти не изменился внешне — даже волосы почти не росли, я всё равно не могу в это поверить. Сколько же мне тогда вообще? Нет, нельзя думать в таком ключе. Возможно, кто–то, кто знал меня, вообще никак не относится ни к Борху, ни к любому другому человеку, о которых мне рассказал Реймонд. Возможно, этот кто–то сейчас ходит со мной по одной земле, и может быть, даже ищет меня, и всё это одна большая ошибка…»
Гумберг лежал на диване у входа, прикрыв глаза рукой. Ему не хотелось спать, не хотелось есть. Да, это то самое, привычное ему состояние. Но чувствовалось оно по другом. Сейчас же, вместо привычной безэмоциональности, он впал в глубокую рефлексию, пытаясь собраться с мыслями. Диван противно заскрипел, когда Гумберг повернулся в сторону стены.