— Адрес, — требовательная интонация заставляет недовольно скрипнуть зубами.
— Улица Маршала Жукова, пять, — сообщаю, наступая на горло раздражению.
И чувствую на себе прищуренный изучающий взгляд.
— Пал Палыч Лисовец — знакомое имя? — звучит вопрос.
— Знакомое, — киваю, усмехаясь. — Это мой отец.
Меня не удивляет, что Макс знает папу.
Павла Лисовца знают все. Не только в нашем городе, но и за его пределами.
Он у меня живая легенда. Человек, вошедший в историю бокса как абсолютный чемпион мира. Выдающийся спортсмен с умопомрачительно-быстрым карьерным взлётом, которому пророчили великое будущее.
Перспективный, одарённый, талантливый — таким он был в глазах общественности, пока трагическая случайность не отняла у него жену, оставив с маленькой дочкой на руках…
— Нормальный мужик, — слышу одобрительный голос, вытягивающий меня из грустных мыслей.
— Знаком с ним?
— Пересекались пару раз, — звучит ответ. — Но, думаю, теперь будем пересекаться чаще.
— Почему?
Макс игнорирует вопрос. Лишь, усмехнувшись, проходится по мне многообещающим взглядом, от которого горят щёки.
— Завтра в пять свободна будешь?
— Нет, — категорично качаю головой, понимая, куда дует ветер. — Я не свободна ни завтра, ни через неделю. Никогда.
— Придётся выделить время, Лисён. Встретимся в центре возле спорткомплекса.
— Ты что, не понимаешь? — хмурюсь. — Сегодня мы с тобой встретились первый и последний раз. Больше никаких встреч не будет.
— Ты передумаешь.
— Уверена, что нет. — Этот разговор начинает меня раздражать. — Останови, пожалуйста, возле въезда. Не нужно заезжать во двор.
— Боишься, что папочка нас увидит?
— Боюсь, но не за себя.
— За меня, что ли? — с сарказмом вскидывает бровь. — Мне приятно от твоей заботы, но это лишнее.
Наплевав на мою просьбу, Макс всё-таки въезжает на территорию дома и паркуется возле единственного подъезда.
Какой же он невыносимый!
— Это не забота, — цежу сквозь зубы. — И, может, хватит уже играть в крутого парня?
— Мне не надо играть, — парирует скучающим тоном. — Я и так крут.
Закатываю глаза, понимая, что передо мной настоящий нарцисс. Самолюбования в нём просто через край.
Дёргаю ручку двери, чтобы побыстрее избавиться от его общества, но она не поддаётся.
Оборачиваюсь, недоумевая.
— Не забудь, — лениво тянет боец, снимая блокировку, — завтра в пять возле спорткомплекса.
— Я не приду.
— Посмотрим.
Выскакиваю из машины и громко хлопаю дверью.
Меня аж потряхивает от негодования.
Я не привыкла к такой наглости со стороны противоположного пола. Папа всегда считается с моим мнением и желаниями. И Ваня тоже.
Ваня…
Болезненно морщусь, вспомнив о нём. В груди тяжелеет.
Наши отношения несколько лет были понятными и лёгкими, но сегодняшний день перевернул всё с ног на голову. И теперь я не знаю, что делать.
Мне всегда казалось, что Митронин надёжный, как мой отец. Что я могу полностью доверять ему и быть за ним как за каменной стеной. А в итоге в критической ситуации он повёл себя очень странно.
Может, я просто перенервничала, и завтра буду смотреть на всё другими глазами? Время покажет.
Сейчас мне нужно сосредоточиться на том, чтобы незаметно попасть домой. Ведь ни в коем случае нельзя появляться перед папой в таком ужасном виде.
Осторожно поворачиваю ключ в замке и открываю дверь. Звук включенного телевизора помогает мне скрыть шум. Но у отца феноменально развиты все органы чувств. Поэтому я успеваю лишь скинуть туфли и забежать в ванную, когда в спину летит громогласный голос:
— Наконец-то моя именинница дома. А где Иван?
— Он не стал заходить, — зачем-то вру. — Поздно уже.
Смотрю на себя в зеркало и ужасаюсь.
Я похожа на чучело.
Волосы спутаны. Макияж потёк, оставив после себя темные пятна вокруг глаз. Но самое отвратительное во всём этом — ярко-красный след на шее, который сто процентов вызовет у отца бешенство.
Быстро умываюсь, расчесываюсь и щедро намазываю тональником алую метку, в надежде скрыть её.
— Дочь, у тебя всё хорошо? — настороженность в тоне папы заставляет ускориться. — Ну-ка выйди, я на тебя посмотрю.
— Всё отлично, — распахиваю дверь, улыбаясь. — Устала просто. Вечер был очень насыщенным.
Не давая возможности хмурому сканирующему взгляду изучить меня, направляюсь прямиком к себе в комнату.
— Митронин тебя обидел? — вкрадчивый вопрос наполнен тяжестью и угрозой.
— Ты что? Нет, конечно, — кидаю через плечо, скрывая волнение. — Говорю же: насыщенные вечер. — И для достоверности добавляю: — Ваня пригласил меня в ресторан. Это было волшебно, пап. Я просто в восторге.
Ужасно. Не хочу врать отцу!
Хорошо, что он не видит моего лица. Там написано крупными буквами: «Лгунья». И от этого мне безумно стыдно.
Но это ведь ложь во спасение. Все происшествия позади, я в безопасности, поэтому нет смысла жаловаться папе и расстраивать его на пустом месте.
Надо только Митронина предупредить, чтобы держал язык за зубами.
Заглядываю в сумочку в поисках своего мобильника, но не нахожу его. А уже спустя секунду вспоминаю, что после того как боец выхватил у меня трубку, он не вернул её обратно.
Глава 3
— Он украл твой телефон?! — моя подруга Милана удивлённо округляет свои без того большие глаза, вклиниваясь в меня пытливым взглядом.
— Вообще, это сложно назвать кражей, — задумчиво хмурюсь. — Скорее манипуляция, чтобы я пришла на встречу.
Не знаю, что за человек этот Макс, но если вспомнить, что он разъезжает на огромном навороченном джипе, то воровство телефона как-то не вписывается в общую картину.
Даже учитывая общество, в котором крутится боец,— всё равно не складывается. Непохож он на мелкого воришку.
— Я бы не пошла, — категорично заявляет Мила, качая головой. — Ты его совсем не знаешь. Мало ли что у него там на уме. Вдруг он маньяк?
— А папе что сказать? Что я потеряла его подарок спустя сутки?
— Отправь Митронина. Пусть он решает эту проблему.
Тяжело вздыхаю, поджав губы.
Я ещё не успела рассказать подруге, что мы с Ваней вроде как поссорились.
И мне в принципе не хочется говорить о вчерашнем вечере. Неприятно. Даже немного стыдно. Особенно за метку на шее, про которую вообще никто не должен узнать.
— Не буду я просить Митронина, — бурчу, желая закрыть тему. — Давай лучше ускоримся — пара начнётся через несколько минут.
Подхватываю Милану под локоть и тащу её к зданию универа, решая, что сейчас важнее сосредоточиться на сдаче зачёта по экономике.
На самом деле я пытаюсь убежать от мысли, что мне всё же придётся пойти на встречу с бойцом. Другого выхода просто нет.
В конце концов, чего мне бояться?
Мы встретимся в людном месте. Я заберу телефон и до свидания.
— Почему это ты не будешь просить Митронина? — никак не унимается Мила. — Он всё-таки твой парень. Пускай по-мужски поговорит с этим Максом и скажет, чтобы даже близко не смел к тебе подходить.
Пытаюсь мысленно представить, как это будет выглядеть.
Худосочный воспитанный Ваня, пытающийся что-то объяснить двухметровому наглому здоровяку. Ещё и в жёсткой форме…
Нет. Это даже в теории выглядит жалко. А я не хочу, чтобы Митронин был жалким. Проще самой пойти на встречу.
— Вика! — летит мне в спину знакомый голос, и я вся сжимаюсь в ожидании неприятного разговора.
— Иди без меня, — кидаю подруге.
— А как же пара?
— Я немного опоздаю. Скажи Сурикову, что… не знаю. Придумай что-нибудь.
— Ладно, — жмёт плечами Мила и быстро уходит.
А я разворачиваюсь, дожидаясь Ваню.
— Что у тебя с телефоном? — хмуро интересуется парень, когда подходит ближе. — Почему не отвечаешь на звонки?