Избегая мест скопления копов после наступления темноты, я в конце концов выехал из города и свернул на государственное шоссе. Зеленое сияние огней на приборной панели делало происходящее еще более сюрреалистичным и похожим на сон, поэтому я включил радио и позволил мелодиям отвлечь меня на некоторое время.
Я прибыл в Броктон чуть более чем через полчаса и, ориентируясь по GPS на своем телефоне, нашел адрес Чика в дерьмовом районе старых дуплексов и обветшалых многоквартирных домов. Его дом был двухэтажным, но его фургона нигде не было видно, а оба этажа были темными. Я нашел место в верхней части квартала, остановился и припарковался. С тех пор как я приехал, мимо не проехало ни одной машины, и ни в одном из зданий на улице не горел свет, поэтому я опустился на сиденье и стал ждать, переводя взгляд с лобового стекла на левое боковое зеркало, с заднего вида на правое, потом обратно, охватывая все углы, наблюдая за ночью.
Воспоминания возвращались, заставляя меня возвращаться к местам и временам, которые я хотел бы сохранить погребенными в мутных глубинах вчерашнего дня и дурных снов, которые приходили ко мне в самое неподходящее время и оставляли меня мокрым от пота и бормочущим ложь. Монстры под моей кроватью, пробивающие себе путь сквозь кошмары, чтобы напомнить мне, что они все еще реальны, как и все остальное, потому что я никогда не смогу убить их всех. Их было слишком много. Я был в меньшинстве.
Ночь. Волны разбиваются. Запах крови, мочи и океана в воздухе. Ужас.
Сигаретный дым, кокаин и выпивка выходят из наших пор - я, Джонни Фитц и Фенвей Дэйв - мои парни, все в коже и джинсах, с гонором и задором.
Это жестокая ночь, но разве не все они такие?
Какой-то парень по имени Пит, или Пол, или Рэнди, или Фрэнк - без разницы, он весь в крови, шатается и захлебывается собственными слезами и соплями. Он старше любого из нас, достаточно стар, чтобы быть нашим отцом, ему, наверное, пятьдесят, его штаны испачканы и разорваны, хвост рубашки развевается на ветру, очки набекрень, одна линза треснула.
Как и я, Дэйв Фенвей в основном молчит, стоит в стороне и курит сигарету, скорее от скуки, чем от беспокойства. Еще одна ночь в раю, выправление дураков, которые берут в долг и не платят. Как я здесь оказался? Когда я стал таким человеком? Я даже не могу вспомнить. Это просто случилось. Может быть, я всегда был таким и не знал об этом. Но даже тогда, когда Питер, или Пол, или Рэнди, или Фрэнк, спотыкаясь на толстом песке, с кровью из носа и свежеразрезанными губами, лепечет о том, как ему жаль и что нам не нужно этого делать, я знаю только одно: я не хочу быть здесь. Я хочу быть где угодно, только не здесь. Где угодно. Я просто хочу, чтобы это прекратилось. Я хочу снова стать маленьким мальчиком, но на этот раз без этой боли. Я хочу, чтобы Джонни и Дэйв закончили то, что должны закончить, и мы могли пойти получить оплату, выпить, найти женщин и забыть обо всем этом.
Питер, или Пол, или Рэнди, или Фрэнк знают, что мы не собираемся его убивать. Так поступают только в кино. Труп не может заплатить, а акулы только и делают, что платят. Они платят вам, чтобы вы вернули им больше, чем они вам одолжили. Ничем не отличаются от крупных парней с Уолл-стрит, просто никто в нашем мире не притворяется, что это не так, как есть на самом деле: мрачно, гротескно и ужасно, минные поля под землей мира, который уже сошел с ума. Что Питер, или Пол, или Рэнди, или Фрэнк точно знает, так это то, что мы собираемся причинить ему боль. Вопрос в том, насколько сильно? Уже все кончено? Пара пощечин и удар-другой от Джонни Фитца, после чего он уйдет и скроется с глаз наших? Или будет еще хуже?