Выбрать главу

Сон-Трава

В мае, когда ещё снег не растаял

В тёмных овражках под старыми елями,

Нас, как щенят, погулять выпускали

В лес у костра, с беготнёй и с качелями.

Папа сиденья готовил из лапника,

Мама шуршала кульком с бутербродами.

Я из коры запускала кораблики

В луже лесной над тенями подводными.

Пахло «железкой» и шпалами сонными,

Дымом, корой, прошлогодними листьями.

Сверху, сквозь кроны, смотрело бездонное

Синее небо окошками чистыми.

И на проталинках, нежно-пушистая,

Ярко цвела Сон-Трава фиолетовым,

Шерстка светилась её серебристая,

Было тепло ей и ночью поэтому.

Мы осторожно цветочных детёнышей

Гладили, трогали лапки их мягкие.

Спящие, были они — как зверёныши,

Те, что постарше — как звёздочки яркие…

В город с собой увозили бесценные

Запахи, солнце, отсутствие времени…

Чтоб вспоминать за бетонными стенами

Взгляд Сон-Травы и костёр под деревьями.

«Исчезло свободное время. Остались кусочки, обрывки…»

Исчезло свободное время. Остались кусочки, обрывки. И нет энергичной идеи, чтоб склеить из времени вечность… Роскошной, бессовестной лени разлились бесценные сливки… И только усталость осталась. Усталость осталась, конечно.
А лень — драгоценнейший кокон для нежных несбывшихся крыльев, Прохлада живительной ночи для вновь расцветающей тайны… Пушистая нежность пространства в тончайшей нетронутой пыли… А лень постепенно пропала: усталость уснула печально.
Могла бы, могла бы Идея, в сверкании протуберанцев Взорвать все привычные рамки, раздвинуть немые границы! Но как же Идея окрепнет без времени и без пространства? При полном отсутствии места, как сможет она воплотиться?..
Ну, разве что, только рожденье Сверхновой космическим взрывом Сметёт, наконец, все преграды для яркой и лёгкой свободы. И — новое время родится, и будет шальным и игривым, И время поскачет по звёздам, как дикие вешние воды.

Лето

Лето, лето — скорый поезд,

Теплый ветер у щеки…

Но не чувствуется скорость

У полуденной реки.

В воздухе висят стрекозы,

Сонно шелестит трава…

И в обещанные грозы

Вера теплится едва…

Остановка. Сон нескучный.

Роскошь солнечной жары.

Зонт с собой — на всякий случай…

Вечер… Птицы. Комары.

Лето, лето! Зверь зелёный,

Росчерк лёгкого стрижа…

Наблюдаем удивлённо,

Вслед пытаемся бежать.

Ловим в рамки фотографий,

Ищем в камушках следы,

Чертим бесполезный график

Острой щепкой у воды…

Останавливаем время —

Чертим щепочкой черту.

Отцвели давно сирени,

Но в календаре — цветут.

На песке напишем даты,

Сверим с нынешним числом.

Ну а лето… Стой! Куда ты?!

Лето ветром унесло.

Время не возвращается

Время не возвращается, правда — не возвращается! Даже если вращаются в нём гироскопы чёртовы, Что-то там в них меняется, но всё равно ощущается: Время не возвращается, не воскресают мёртвые.
Бывает, причина со следствием местами у нас меняются, Не знаю, как получается такое шатанье беспечное… Но время — не возвращается! Пускай хоть сто раз искривляется Пространство со всеми дырами, с ухмылкой своею вечною.
Чтобы вернуться — вдумайтесь! — нужно секунду каждую, Каждый процесс межклеточный вспять, наизнанку вывернуть. Что может быть отвратительней? И киноленту страшную Лучше подальше выбросить, и мысли об этом выдернуть.