Убегала, смеялась, ревела, жила.
Прожигалась бездонная вечность за год.
Утром — целая жизнь на пороге ждала.
И в ушах до сих пор сохраняется звук —
Этот круглый, резиновый, звонкий удар!
Словно сердце летит, вырываясь из рук,
И стучит по асфальту весеннему шар.
Нет никакого времени!
Нет никакого времени. Нет никакого завтра.
Просто лишь изменения, тени, движения стрелок.
Мысли в цепочки выстраивает умный наивный автор…
Четвёртое измерение — лучшая из подделок!
Мгновение — это вечность, вечность без перерыва…
Вечное настоящее — только оно реально.
Текучее, изменяющееся, падающее с обрыва,
Тасующее события каскадами карт игральных…
Движения света и тени нам предлагают видимость
Вектора, продолжения, длительности полёта…
Иллюзию принимаем мы, видимо, за действительность…
Боимся остаться без времени, не можем без точки отсчёта.
Сейчас — никогда не исчезнет, не сдвинется, не растает.
Но скажем кому-то: «Полпятого», «Пятнадцатого апреля»…
Нет никакого времени. И не было. И не станет.
Насколько бы ни менялись мы, насколько бы ни старели.
Ночные поезда
Сквозь чёрные ночи и синие ночи
За скрытыми мраком лесами, холмами
Проходят, проходят составы… Грохочут,
Невидимые за ночными домами.
Доносят ветра затихающий рокот
И гул, словно моря далёкого голос.
За полем, за лесом, за небом дорога.
О рельсы Луна пополам раскололась,
И вытекло время из полного круга.
Уходит состав в безвозвратные дали.
Возможно, мы там повстречаем друг друга,
Но только не те, и не как ожидали.
Хранят фотографии память и лица.
И чай на столе, и рябина у дома…
Но поезда нет, чтоб на нём возвратиться.
Ты дальше и дальше, и скорость огромна.
И пусть неподвижны и тихи деревья,
Ночами ты слышишь: грохочут составы.
Бегут огоньками сквозь сны и деревни,
Качаются вслед придорожные травы.
Плацкарт, боковушка, лесная поляна —
Не важно — уходит невидимый поезд.
Колёса стучат и стучат непрестанно,
О прошлом покинутом не беспокоясь.
Ночь
Любимое время суток, пожалуй, — ночь,
Время, когда никуда не нужно спешить,
Оно почти бесконечно, летящее прочь,
Оно, наконец, безраздельно мне принадлежит.
Все, кто моим временем
Днём завладеть хотят,
Все, кто время меряют,
Завели будильники — спят.
Только очень страшно
Шумят в окне тополя,
В чёрное пространство
Преобразовалась Земля.
Гул идёт по кронам
Чёрным эхом — через щели — в окно,
Тополям огромным
Есть я или нет — всё равно.
Небо опускается
Прямо к самой бывшей Земле,
Звёзды отражаются
Углями в остывшей золе,
Хаос в окнах бесится,
Стёкла в лунных брызгах дрожат,
Огненные месяцы
На лице кошачьем лежат.
Лампочка качается,
Золотой хранит свет.
Пусть хоть что случается,
Но, зато, оков — нет.
Миг
Радость моя прорастает из прошлого,
Усики тянет светло и доверчиво…
Если с утра было много хорошего,
Тянется радость до самого вечера…
Миг — это вздор! Этак время не выследить…
Миг не несёт в себе качество времени.
Необратимость смертельного выстрела
В нём как черта рокового решения…
Вдох твой и выдох — по разные стороны
Этого мига, что есть «настоящее»…
Словно минуты на части разорваны —
В клетке бессмысленной — чудо летящее.
Прошлое… Видишь? Оно продолжается!
В памяти, в нервах… Да что там! — в реальности!
Если всю жизнь Музыкант занимается,
Прошлое — в пальцах и в нужной тональности.
Жизнь для дороги — в её продолжении.
В будущем — бездна пространства для этого.
Море идей и фантазий кружение…
И тишина там стоит предрассветная…