— Да допуснем. – Жената извади от небрежно разкъсания пакет нова цигара. Тя се усмихваше.
— В такъв случай, защо от нас двамата аз имам практическа цел, а вие не? Отдавна исках да ви кажа това, но да си призная, се страхувах.
— Господи, какво момче сте още, Лотар. Нима си мислите, че все още има думи, които биха могли да ме наранят? Говорете.
— Колкото и да ви се струва илюзорна моята цел, тя съществува, тя е реална и, ще повторя още веднъж, тя носи практически характер. Литургия трябва да има. Докато все още има поне един свещеник, поне една капка вино и поне една шепа жито. В името на това ние гинем, в името на това приемаме мъченичеството. Но вие, цялата ви Съпротива, нямате цел. Войната не може да бъде цел, тя може да е само средство. И вие със сигурност разбирате, че вече няма начин Европа да бъде завоювана отново. Войната, която води Съпротивата, е загубена от десетилетия, загубена е напълно.
— Това е вярно, отче. Както виждате, жестоките истини не ме карат да си скубя косите.
— Вие имате разклонена конспиративна мрежа, имате центрове за подготовка, имате канали за доставка на боеприпаси. Предполагам, че имате и банкови сметки извън Еврабия, едва ли само заради черните ни очи китайците доставят на войниците от Маки пиротехника. Но Маки нямат цел, нямат! Война, заради войната – това е всичко. И в нея гинат стотици хора. Това момче днес е рискувало живота си само за да намалеят с един мюсюлманските мерзавци. Но в края на краищата сметките ще се опразнят, ще намалеят и запасите от военните складове, убежищата ви ще бъдат разкрити, последният от вас ще бъде осъден на смърт. Мюсюлманите ще победят окончателно.
— В края на краищата лозята ще бъдат изсечени, убежищата ще бъдат разкрити, последният Мисал* ще бъде унищожен, последният свещеник ще бъде убит. Мюсюлманите ще победят окончателно. – В очите на София сякаш танцуваха весели черни пламъчета.
[* Мисал – богослужебна книга на Западната църква, съдържаща последователността на чиновете на месата. – Б.ред.]
— Само че нищо подобно няма да се случи! – Сивите очи на свещеника се смееха в отговор. – Когато спре Литургията, тогава ще настъпи Свършекът на дните. И те няма да победят, а ще полетят презглава в пъкъла. Според вашата логика те ще надживеят вас, а нас според нашата – не!
— О, каква бездна от католическа надменност! Остава само да ми кажете, че в Полша отслужват меса, която не е традиционна, а православна Русия и Атон можем изобщо да не ги броим!
— Не бих дръзнал да ви кажа нищо подобно и вие го знаете. В нашите последни дни всеки отговаря за себе си. Не съм нито в Русия, нито в Полша. Аз служа във Франция. И съм задължен да служа така, все едно от моите молитви зависи кога ще дойде Свършекът на Дните. Разбира се, че тук има и известна надменност. Но нас са ни учили да превръщаме пороците в движещи механизми на благите деяния.
— Разбирам. – Угаснаха черните искри в очите й, лицето на София придоби някак мъртвешки вид. – Този хлапак, Левек, най-вероятно няма да доживее не само до моите години, но и до вашите. Но, отче, какъв избор има той? Да живее като мюсюлманин ли?
— Да си спомни, че е роден християнин.
— Е, тук вече прекалихте. Скъпи отче, ами той е роден трийсет и някоя година. За какво християнство може да става дума? На вас ли да напомням, че реформите на Втория Ватикански събор извратиха католицизма? Много преди Рим да падне, пък и в противен случай той нямаше да падне. Вие самият отслужвате Литургията само защото вашите предци са принадлежали към жизнеспособното малцинство. Но нима заслугата за това е ваша?
— Не е моя, права сте. И все пак държа на това, че моята дейност има цел, а вашата – не.
— Да не умреш на колене – нима това не може да се нарече цел?
— Не знам, Софи. Извинете ме, но наистина не съм сигурен.
Електронният часовник показваше два и петнайсет след полунощ, някъде навън се зараждаше утрото – пролетно, изпълнено с ухания на напъпили клони. Трудно бе да повярваш в това тук, в мъртвото механично пространство, лишено от годишни времена.
Контрабандните руски цигари почти изцяло вече бяха се преместили от картонения си пакет в пластмасовата кутия от кафе, превърната в пепелник, където догаряха полека, излъчвайки не особено приятен мирис. Но на последните две още не им беше дошъл ред да се превърнат в смачкани фасове – София небрежно пусна кутията в дълбокия си джоб.