Да. Вот только не надо их идеализировать. А то подумаете невесть что. ЭТО ВСЕ - относится только к СВОИМ. Остальные ничто и никто.
Смерть и насилие, в их набегах, тоже имело свой кодекс. Не нападай на торговцев, крестьян и женщин. Не нападай на человека, уже сражающегося с кем-то. Эти простые правила хоть и не всегда выполнялись до конца, но всё-таки в целом их старались придерживаться.
Вожди обязаны демонстрировать мужество стойкость, верность друзьям, правдивость, красноречие и тягу к жизни. И это наряду с готовностью бесстрашно и без колебаний встретить смерть.
А в основном ребята это были простые и без затей. Не ударят в спину - пока это не выгодно. Абсолютно честные - со своими. Ну и так далее.
Выяснил я это далеко не сразу. Но как не странно в них была какая-то внутренняя порядочность. Внутренний стержень. Как этого добились, или возродили вожди - абсолютно непонятно. Но спасибо им за это. А то уж больно тоскливо жить в насквозь прагматичном мире. Где сука, все меряется деньгами и выгодой.
Знак их отряда - крест в круге, с головой дракона сверху. Похож на старинный крест. Мне лично понравился.
Ну вот, кое-как собрались. И едва закончив 'ремонт', свалил я с этой гостеприимной планетки. 'Пока космические корабли бороздят просторы большого театра' - отправлюсь я... и они тоже, на охоту.
Не знаю кому как, а мне понравился Хакон. Это зам хёвдинга. Лет ему под сорок - очень почтенный возраст для вика. Здоровенная рама - под два метра, мне под стать. Гунар сам не мелкий, но все же поменьше его. Не буду врать, зам то он зам, но влияние на рядовых у него не меньше, чем у вождя. Только с ним мы подрались сразу. Сразу по прибытии на борт. То, что я для него не авторитет, стало ясно еще на Галане. Но по прибытии он меня достал.
Только они устроились в каютах, как он приперся ко мне в спортзал, где я тренировался. Это чтобы не отвлекать от возвышенных мыслей?
- Что, барон? Может вы, что-то покажете нам неумехам? - при этом на морде настолько ехидное выражение 'лица', что любой другой, сразу получил бы в нее. А за спиной маячит десяток 'совершенно случайно зашедших' за ним лиц.
- Ну что вы, я только бы рад потренироваться.
- Щит! - он шагнул в зал через комингс.
В глазах стылая серость питерского неба. Абсолютное равнодушие профессионального убийцы. Он меня приговорил. Из-за спины ему тут же протянули щит. Правда, к щиту как таковому он имел весьма отдаленное отношение. Не, это конечно на первый взгляд - был щит. А вот на второй - это было произведение искусства. Зеркальное покрытие отражало выстрел бластера в упор. Полуовальный щит, не совсем характерный для викингов. Он больше напоминал римские щиты... но тем не менее. В правую руку ловко схватил секиру... а вовсе не меч, как я ожидал я.
'Суки! Решили развести старого дедушку?! Нуте-с, посмотрим, как вам это удастся? Я, конечно старый... но еще и битый волк'.
Потанцуем!!!
- Играй мой мальчик! Я за тебя, - взвыл внутри Сим.
На площадку спортзала выбрался, слегка косолапя, старый медведь. Глядя на его экономные движения, перестановку ног, то, как он двигал секирой... ох...у... а дядька-то - секирщик от бога. Он сделал несколько плавных движений кончиком, обозначая движение удара. То, как его секира двигалась, показало мне всю суету и тщету моих усилий, как топорщика. Он, сука, был в любой момент перейти в атаку на рубящий удар. А удержать рубящий удар? Это нужно быть совсем оптимистом. А я, отнюдь не он!
Я плюнул на каноны и затанцевал вокруг него, как быдло из Гарлема. А херли? Жить-то охота. Изгибаясь немыслимым образом в разные стороны, я пытался наносить удары из совершенно невообразимых позиций. Обозначал, качая маятник. А вот войти в темп, в ритм... не получалось.
И тут Сим заорал, как потерпевший:
- Дави его суку! Я убью тебя! Теееемпп..., - последняя фраза загустела и прорвалась сквозь сознание смазанным воплем, затухающим на задворках сознания. И время послушно замедлилось...
Дорогие мои, если вы думаете, что он стал медленнее или я стал супербыстрым - то это не так. Как-то это смазывается в голове в этот момент. А вот воздух слегка загустел, а я привычно стал видеть, кажется даже спиной. Не знаю, может я и стал быстрым, но применять ЭТО к моим знакомым и убивать вовсе и не хотелось. Но, тем не менее, Хакон стал 'медленным и печальным'. А я, я чуть быстрее. Ну как чуть? Раза в полтора-два точно.
Я изогнулся влево. Секира Хакона метнулась вслед за мной. Но он не успевал.
Круто! Он успел в последний момент 'просто' уронить секиру мне на ногу. Она должна была мне отрубить ступню. Как?! Мать его, ему это удалось?! Но я в последнее мгновение поправил его, удар, и его оружие вонзилось в дерево палубы. На том чтобы выдернуть секиру обратно, он потерял мгновение, и моя абордажная сестра его оружия оказалась у его шеи.
Он остановился, взглянул на меня по-новому и почти не глядя бросил оружие назад. Я опустил свою секиру острием вниз. Он шагнул ко мне, обнял и гулким басом пророкотал:
- Молодец! А то я, было, подумал, что Вы господин барон - из выскочек. А вы наш!
- Только не говорите мне, что за это надо выпить!
- А как же? Непременно надо...
Толпа сзади разразилась одобрительными воплями.
Я только тяжело вздохнул.
Викинги очень сильно ценили личную удачу и умения. Как они сохраняли это в насквозь прагматичном современном мире - абсолютно не понятно. Но, тем не менее, все они были дети братства.
Я стал для них своим, а не только нанимателем и начальником. Суровые ребята с суровой профессией.
Мы сидели в системе уже неделю.
И НИЧЕГО!!!
В задницу вас всех!
Тоска!
Не, я так не играю. Сраные пираты! Вот теперь я понимаю джина! Который предлагал за свое освобождение все что угодно, а потом честно предложил - смерть, как награду. Та сволочь, которая первой выскочит в систему - первой и сдохнет. Напоминаю! Первой сдохнет и быстро. Это только за то, что появится. И избавит меня от этой пытки ожиданием. Как остальные переживают? Не, я не знаю. Я лично трясусь. Трясусь за то, что надо ждать. За то, что я где-то ошибся. За то, что нас подстрелят... за то что могут погибнуть люди...
А вот за то, что я сдохну? Нет. Не, совсем не боюсь. Говно не тонет! И то,... что я сдохну? Это нормально...
Я знал, на что подписываюсь. Нет среди нас - нормальных. Это я себя, в первую очередь, имею в виду! Сколько не воюю, не могу я привыкнуть к чужим смертям.
Знаете, что самое страшное на войне?
...это не подниматься в атаку... не идти на зачистку... не убивать 'мирных' жителей... не умирать... Умирать? Это конечно страшно... Но это - привычный страх. Он с тобой рядом. Он всегда тут. Рядом. Это нормально. Страшно другое... придти домой, в этот 'нормальный' мир. Позвонить в квартиру и объяснить маме... еще не старой женщине, что ее сын погиб оставшись прикрывать тропу, чтобы мы ушли.
Попробуйте ВОТ ЭТО объяснить!
Я, сука, живой!
...а ее мальчик... маленький... нежный... ласковый - там!?
Как!?
Я начальник... - я дурак! Я его командир - здесь... а он там - навсегда... и мать его не сможет даже навестить его могилу, чтоб поплакать...
И есть ли она вообще? Если его сбросили с тропы в ущелье. ...то, что от него осталось.
Да двадцать раз лучше самому сдохнуть, чем вот это объяснять. Видеть эти слезы и эту боль. Можно забыть... и ничего никому не объяснять. Но это... западло. Это значит - предать. Предать ВСЕ!
МЫ ВСЕ ТАМ, НАДЕЕМСЯ НА ТО, ЧТО-ТО ...ХОТЬ КТО-ТО ПРИДЕТ И СКАЖЕТ МАМЕ - он остался там...
Это правда... горькая правда. Правда, о том, что будут знать... что остался он не неким безымянным героем, а, правда - героем... навсегда. Как Селденок, оставшийся в Абхазии на тропе, прикрывая остальных. Пацан которому не было даже восемнадцати... имевшей крест за Приднестровье и никогда не служившей в армии... пацан которому никогда не исполниться восемнадцать...