Гитарист, настраивавший германскую «Музиму», скривился.
— Чо ты кривишься, лабух, ты на «машинку» посмотри.
Я открыл замок-молнию гитарного чехла, достал гитару. Музыканты удивлённо и с интересом пялились на меня. Клавишник, лохмато-кучерявый парень в очках, даже выронил изо рта тлеющий окурок.
— Костя, мать твою, спалишь сцену!
— Да хоть работать не будем. Задолбало всё.
— Иди на завод! — Вызывающе бросил ему худой басист в джинсовой рубашке, джинсах и туфлях на каблуке. — Тебя здесь никто не держит. Толку с тебя…
— Сам-то… Ковырялка криворукая.
— Ты кого, сучок, лабухом назвал? — возмутился гитарист.
— А кто вы? Не в оркестре же филармоническом играете, а на танцах. Значит лабухи и есть. Ничего в этом слове обидного нет. Я и сам на танцах играл.
Тут гитарист перестал возмущаться и раскрыл рот от удивления. Потом он рассмеялся.
— Во, бля, артист! Слышали, парни? На танцах он играл. В младшей школе?
Пока мы пикировались, прошло некоторое время, за которое я успел вытащить из тряпичной, сшитой матерью из брезентухи, сумки свою «машинку» и подключить её к гитаре.
— Куда воткнуть? — спросил я, держа в руке «Чак».
— Что это у него? — спросил клавишник.
— Офигеть! Кнопка! — сказал басист. — Красная!
— Перламутр, сука! На солнце сияет! — сказал барабанщик.
Солнце, и впрямь, падало на «фуз», ибо стояло ещё высоко и не спряталось за сцену, и корпус машинки светился кровавой радугой.
— Офигеть! — повторил басист.
— Так куда воткнуть?
— В жопу себе воткни! — предложил клавишник.
— Грубые вы! Уйду я от вас, — сказал я, и сделал вид, что собираюсь свернуть имущество и убрать в сумку.
— Ну ка, ну ка, — заинтересовался басист и двинулся к краю сцены. — Может она ещё и играет? Но, даже если она не играет, я её всё равно куплю. Просто так пусть рядом со мной стоит. Все девчонки моими будут. Я им потрогать буду давать. Его…
— Кого его, извращенец? — скривился клавишник.
— Фуз. Это, ты говоришь, фуз, мальчик?
— Фуз, — улыбнулся я.
— И он «фузит»?
— Воткни куда надо, услышишь.
— Воткни-воткни… Ха-ха-ха! Куда надо! — клавишник потешался.
— А куда его втыкать надо, мальчик? — спросил елейным тоном басист.
— Прикалываешься? — спросил я. — В «комбик» воткни.
— Он знает, пацаны, что такое комбик. Мир сходит с ума. Ты в каком классе учишься, малыш? — спросил басист, беря у меня «папу Чака» и делая вид, что втыкает его в зад клавишника. Тот пинается ногой, и я понимаю, что они уже слегка чем-то «вмазаны». То ли алкоголем, то ли дурью.
В своей жизни про то, что некоторые, окружающие меня употребляют наркоту я узнал годам к двадцати. Оказалось, что даже очень близкие мне люди употребляют что-то кроме алкоголя. Тогда я был расстроен и сильно переживал. Теперь мне было пофиг.
Наконец, кокуражившись над клавишником, бассист вставил штекер в аккустическую колонку, но не в комбик гитариста, а в свой гитарный усилитель. Вставил и включил. Фона, чего я боялся, не было. И это уже считалось заявкой на победу.
— Он молчит, пацаны!
— Где фон, блять? — спросил гитарист.
— Да он не фурычит, нихрена! — успел вымолвить клавишник, когда «машинка» издала свой первый звук. Вернее, нет. Машинка пока молчала моя гитара соло вступления «Дыма над водой» по звуку совершенно отличного от основной темы, исполненной с фузом. Это был чистый гитарный звук.
Это соло я отрабатывал целую неделю, изводя соседей. Тётя Света даже пожаловалась матери. Но та сказала ей: «мальчик поступил в музыкальную школу и вынужден заниматься».
Чистое соло закончилось и я нажал на кнопку «машики», взял аккорд с баре и начал вступление. «Ария» попалсь хорошая с низко лежащими над грифом струнами, и «баре» брался относительно легко. После шести повторов: «Тун-тун-тун, тун-тун-ту-дун, тун-тун-тун, тун-тун», я заверещал: «Велол кам аут ту Монтрекс…» Верещать я учился в дубовой роще по утрам. Когда я верещал, собаки в соседней части просыпались и начинали выть. Получалось почти в тональность.
— Писдец, — сказал басист, вытащил из нагрудного кармана сигареты и закурил.
— Наливай, — попросил клавишник и барабанщик нырнул в басовый барабан, где звякнул стеклом.
Во время «пения» я стал наяривать основную тему ритм гитары «Дыма». Первый куплет я осилил и замолчал, выключив «фуз». Над Городским парком повисла гробовая тишина.
— О*уеть, — сказал, в последний раз затягиваясь и гася сигарету плевком басист.
— Пора на пенсию, — всхлипнул гитарист и мне показалось, что он за напускной шутливостью прячет настоящие слёзы.