— Подожди.
При этом простом слове он останавливается перед дверью, его маска наконец поворачивается ко мне. Впервые мне жаль, что я не могу увидеть его глаза.
— Если бы я действительно захотела остаться, ты бы все равно заставил меня пойти с тобой?
Его ответ быстрый и уверенный.
— Я бы никогда не стал заставлять тебя что-либо делать. Но я хотел бы спросить тебя, чего ты на самом деле боишься — причинить мне боль или влюбиться в меня?
Я сильно прикусываю губу. Черт. Он читает меня, как книгу. Как книгу, которую он, блядь, написал.
Я не могу влюбиться в него. Я никогда ни в кого не влюблялась. Я почти уверена, что не способна любить после того, как стала свидетелем того, как мой отец непростительно предал мою мать. Даже если бы я была способна любить, Сейнт все равно преследователь и убийца. Самый непривлекательный тип людей.
И все же я боюсь, что если проведу месяц с ним в уединении, то найду способ влюбиться в своего преследователя.
И я не перестану падать, пока не упаду на землю и не разобьюсь на куски.
— Я так и думал. — Его голос согревает меня, как нежный мед, когда он выносит меня за дверь. — Пойдем домой, муза.
Продолжение следует