Я шёл на автопилоте до самого дома, и только звонкий хлопок входной двери вернул меня в настоящее. Она уже занырнула в подъезд. Я стоял на холоде, вскинув голову вверх, наслаждаясь каждой секундой этого момента. Момента, ставшего завершающей рифмой стихотворения, так долго жившего в моей душе незаконченным.
Дверь в квартиру была не заперта. Аккуратно делая шаг за шагом, я прошёл в спальню и увидел её. Она сидела на полу с пустой баночкой из-под какого-то лекарства в руках и смотрела в окно. Только когда я всем телом оказался в комнате, она медленно перевела свой полный жизни взгляд на меня и спросила:
– Никаких таблеток не было?
– Нет, – ответил я.
– Это сделаешь ты?
– Да, – ответил я.
Больше мы не проронили ни слова. Я перенёс её бледное тело на диван, причесал её каштановые волосы, сложил её холодные руки на животе, вытер с пола густую гранатовую лужу от пореза и сел рядом. Впервые меня переполняли чувства, идущие не из головы, а из глубины моего сознания, чувства к обездвиженному идеалу женщины, ради которой можно было закончить историю. И начать её заново.