7 ноября 2019 г.
Веле Штылвелд: Очередной сон с шиповидным забралом
Венера с Ураном отдыхают с деструктивными фазами на горизонте… Во сне как-то не до них. Их избрали астрологи парить нам, уж точно, мозги! А по мне, астрология - весьма сомнительная наука в области сновидений.
Когда я сплю, то на всяческие ретроградные вращения Венеры и Урана глубоко и смачно плюю! Нет, вы только правильно меня поймите: ну, что мне даёт всё это гигантское астрологического либидо прошлых поколений?!
Зачем мне становиться мистиком, когда я конкретно вижу, как с Марса прибывает борт в виде огромного металлического лукошка с тремя бортами, строго подвешенное на цепи где то над землей, и на этот борт загружаются души умерших - на сей раз и душа моего друга Че Гевара, о котором я только и знал, что это был прекрасный творец, и что у этого творца прежде были проблемы с самоиндентификацией, привычные для многих в нашем непростом мире.
А еще он бурно и буйно мыслил и пытался, как мог создавать всяческие невероятные Нечто едва ли не за гранью реальности, за которой уж точно открывалась и таилась Бездна - в виде безобразной бездны всего чего угодно - абсурдов, обломов, отвалов от стеночки, но только не безысходность!
Реальность за гранью пугала, но всегда находилась выкрутка на любые жизненные обстоятельства… Только, ради Бога, не подумайте, что я пишу вроде как эпитафию! Так как я точно знаю, для чего ко мне является тот или иной раздрай сновидения. Но, в конце концов, это же только сон, а во сне разное происходит.
Странно, что именно Че Геваре собственной персоной и в числе немногих других пригласил мою душу лицезреть его отбытие на всё тот же Марс. Ведь это за ним прибыли всё те же рептилоиды, которые на сей раз едва ли не наперебой говорили:
- Ну вот, и этот очередной ваш вечно живой еще как вскоре будет навечно нашим! Что не говори, а наши сбоку - ваших нет!..
Ну, что мне ответствовать? Ну, как отстоять друга перед этими нелюдями, когда оба мы разнокровки – и люди, и рептилоиды, а к тому же Че Геваре в ментальном плане как бы мертв, а я – на астральном как бы всё ещё жив!
Он ведь свой в доску – буйный, бурный, фантасмагорический и почти вечно живой, тогда как очень долго бездействую…
Тур-лю-лю, тур-лю-лю, тур-лю-лю…
тель-авивскую тетю люблю!..
И тут я бросился прямо к конвою:
- Ребятушки, да вы что?! Да ведь я сам на треть рептилоид! Квартиронус вульгуриус! Что с вами? Отпустите его…
- Не стоит, Фройд, настырно так убиваться. Не заморачивайся только потому, что тебя позвали, а других звать не желали… К чему нам они? Ведь по сути, все земляне – наши потомки… И до Евы была Лилит… А она – рептилоид! И Адам с ней хоть и не ладил, да жил… А кстати, где твой хвост, хайер? И где твоя чешуя?! Вон до чего дошло - внезапно сам Че Геваре перед смертью чешуей отменной оброс!! Хочешь что-нибудь вякать, сам сперва чешуею покройся!
Твой кореш сам перед смертью чешуею оброс, и заметь, что эта чешуя у него знатная! А у тебя, ёк! - ни хвоста ни чешуи нет! Дети-внуки есть? Привет внукам-правнукам… И всем прочим, общий привет!
Так что греби отсель, если что, по-хорошему, или просто молчи: сейчас будет обряд импликации… Отторжение души усопшего из земного присутствия в мировое мирровое пространства. Типа прах к праху, а душе своя забабаха! И пока прах идёт к праху, всякое лишнее ментальное тело шло бы себе к собакам за бабаху! Так что не мешай! Мы на этом обряде не одну космическую собаку съели! Так что брысь, отшпились, обмякни и застрелись!
А сам просто не суетись, пока душа усопшего Че Геваре не превратится в маленький чешуйчатый шарик, и вот этот шарик как раз и будет амбивалентен реальной сущности земного чувачка, отбывающего в вечность. Хули нам Шива, тогда как нам звездный путь озаряет Мария Дева Лилит и ее лучезарный хвост во вселенной!
- Но ведь он, Че Геваре, прежде был вечно живой, и, кстати, доселе я его частенько вписал во многие свои тексты …
- Ну вот, зановозило: тексты, тексты… Да кто их читал, твои тексты?!
- Но я ведь старался, для них-то я и родился, дважды развёлся, трижды женился, и жил не тужил, пока не упарился…
- Да помолчи ты! Всех забрали?!
- Да, нет… Кто-то таки отмазался… Запустили сыскарей, так что вскоре их по запчастям принесут… Только тогда и соберем их по предписанию незабвенного Владимира Маяковского:
«Оттого, что имярек виноват от части, повелеваю разорвать его на мелкие части, свести в частедробилку и сверстать заново в частекопилке… Передать конвою и отправить на Марс для покоя… От такого взвоют и покойные в лужах… Аве Мария, дева Лилит к тому же!»
- Отставить поэтический флуд! Что с местами по сути?!
- Вот ещё место имеется… Как насчёт того очкарика-лошарика – этого будем паковать?
- Этого нет, этого нельзя - временно велено оставить до поры в наблюдателях…
- А что наблюдать будет – он же уже умом тронулся. Мы ж ему еще при жизни все жизненные виды обрезали, а он артачится, в архивариусы рвется да по любому поводу сопли льёт с керосином…
- Да, таких нынче не делают… Но, да ладно, на обойдемся. Пусть конает отсюда, брюква морковная… в эти самые деструктивные фазы собственного маразма… Аа Че Гевара уже упакован?
- Упакован!
- Тогда валим отсюда…
Хотя, хрен упакован - упаковочная люлька пребывает в раскачке, и в ней только три боковых борта. Вот я и протянул руку, и ухватил этот самый шарик души Че Гевара, а он оказался весь какой-то слизкий, липкий, мерзкий. Вот только насчёт запаха не помню - всё-таки сон, а вот слизь и по рукам, и по рукавам, и по складкам покойницкого лапсердака растеклась, размазалась, расклеилась…
Пришлось таки реально вспомнить о керосине: взял ведёрко, бросил в него хезече (хрен знает что) и запустил в него законсервированную душу Че Гевара, а она как зашипит, как притом на волю рванёт да как к телу своему земному потянется…
А тело уже бальзамируют по-египетски широкими лентами. Вот они все и потрескались, и порвались на клочья, и выскочил из них Че Гевара, и тут же в бинтах хлопнул вискаря… Так сяк через хряк стал расстраиваться в нем внезапный лёд вечности, а Че Гевара, что вполне было привычно, тут же забил на меня, зараза, при воскрешении, так и не признав во мне Новохудоносора.
- Ты на хрена, - говорит, - в тайнопись моей кончины вмешался – мог же мне при пробуждении с самого утреца позвонить…
А я обиделся, и не звоню: вискаря не предлагает, обиду глупую держит, а по мне, разве это не я весь в керосине душу его из мертвятины выгреб. Дружба не переходит в запой, и никакого сочувствия в том не ищи - хоть бери и впрямь хвост отращивай клиновидный. С шиповидным забралом…