Команда юниоров уехала в Италию, а школа взволнованно ожидала решении педсовета по отметкам за полугодие. Жеребьевка во Флоренции, в учительской — педсовет. Сплошная трепка нервов. Особенно жеребьевка. Ага, нам играть с Швейцарией и Англией. У Эрвина камень свалился с души. Попляшете, голубчики, так вам и надо! Бросили меня! Схлопочете если не от швейцарцев, так от англичан, это уж железно. А когда вернетесь с носом, у вас спросят: «Почему же лучший край нападения не поехал с вами?» Вот когда Суарес отыграется за всё. Он так и скажет: «Во всем виноват директор, товарищ директор». Надо говорить прямо, выкладывать все, как было, это произведет больше впечатления. «А тренер — баба, его прижали, он и заглох и убрался подобру-поздорову, не боролся за общественные интересы». Вот именно, за общественные интересы. И карьере обоих конец, а Эрви окажется на коне. И с ними квит, и с математикой порядок. Как будто нельзя было наверстать, продолжая тренировки. Нет, директору, видите ли, нужно проводить свои воспитательные меры. А как же общественные интересы? Разве можно ими пренебрегать?.. Гм…
Жалкая подражательница Имы Сумак допела, но Эрвин даже не заметил. Громко икнув, он вылил в себя остатки ликера и совсем загрустил. Душа его обливалась слезами. Еще бы, двойки по математике как не бывало, директор великодушно простил его, Эро Суарес снова ожил, но вести из Флоренции приходили ужасные: швейцарцев наши разделали как миленьких. Эрвин утешал себя, что, мол, швейцарцев он даже не принимал в расчет, а только англичан, уж эти-то собьют с наших спесь. Но сегодня… сегодня должно было прийти вознаграждение за его муки, за то, что он сидит в пропахшей дымом «Европе», а не во флорентийской траттории. Уж сегодня он должен был взять реванш, а они… выиграли. И никто теперь не поинтересуется, почему блестящий нападающий торчит дома, в газетах об этом не напишут ни строчки, никакой гром над головой директора не грянет, да и тренер сухим выйдет из воды, его еще и похвалят за умелый подбор игроков…
— Абсент, еще рюмку!
Эрвину не по себе, голова и тело словно налиты свинцом, ладони сжимаются в кулаки, хочется кого-то ударить неизвестно за что… Его обманули, постыдно провели, а ты, рыжая, в раздевалке, чего на меня пялишься? Еще абсент, только pronto![7]
Старший кельнер стоит возле него с блокнотом в руке, на лице вежливая улыбка.
— Абсент, еще абсент!
— Пожалуйста, рассчитаемся, с вас уже достаточно.
Бабочка, вежливая улыбка, что-то чиркает в блокноте.
Эрвин хочет возмутиться, закричать, но у него нет сил, он почти беззвучно шевелит губами: «Абсент, еще абсент, только быстро!», уставясь в мраморную поверхность стола, на которой какой-то любитель начертил женский силуэт.
— Отчего вы так невеселы, Суарес? — слышит он голос старшего кельнера.
Выходит, узнал его… Его тут знают?
— Отчего вы невеселы, не слышали разве? Представьте себе, наши в Италии выиграли, зачем же грустить? С вас двадцать пять пятьдесят… Ступайте выспитесь, не то мы еще лишимся нашего замечательного нападающего.
Эрвин таращит на кельнера помутневшие глаза, достает деньги, в голове эхом отдаются последние слова.
— Вы знаете меня?
— Ну а как же, вы наша надежда, край нападения…
— Молодой человек, а плащ! Плащ!
Голос гардеробщицы, весь вечер не сводившей с него глаз, возвращает его от дверей. Она подает ему плащ и добавляет:
— Выспитесь как следует, мальчик!
Проклятье, какой он ей мальчик, взрослый он!
Старший кельнер отечески поддерживает его под руку и провожает до самых дверей; какое-то время наблюдает, как Эрвин топчется на месте, беспомощно озираясь. А в Эрвине все кипит. «Ну чего пялишься, кретин!..» На дворе посвежело, дождь перестал, асфальт подсох. Эрвин подымает воротник, но тщетно, холод пробирает все равно. Ну и пусть, скорее выветрится абсент!.. Куда же теперь, печальный Суарес? Как ответ, он повторяет слова кельнера: «Ступайте выспитесь, не то мы еще лишимся нашего замечательного нападающего!» Здесь, на свежем воздухе, слова звучат отчетливей, смысл их яснее. Может, кельнер болельщик? Как здорово он сказал: «…лишимся нашего замечательного нападающего». И голос у него такой, такой… ну, бархатный. Узнал и сказал: наш нападающий.
Эрвин медленно, нога за ногу, плетется домой, в голове понемногу проясняется. Издалека ему подмигивает яркий неоновый круг. Что это? Луна? А может, не луна, а мяч, высоко подкинутый в небо?