Я смотрю на моего пса позади нас, который в данный момент катается по траве, что, скорее всего, означает, что он нашел вонючую коровью кучу или козье дерьмо, чтобы использовать его в качестве парфюма.
- Хэми – интеллектуал, - шучу я. – Но не могу не заметить, что его манеры оставляют желать лучшего.
- Это так мило, что ты защищаешь Хэми, - говорит Анджело. – Он такой огромный брутальный болван.
Нейт смотрит на Анджело. – В тебе заговорил родственный дух? – дразнит он.
- По крайней мере, я твой огромный брутальный болван, - отвечает Анджело, нежно целуя Нейта.
- Тьфу. Мне кажется эти вафли слишком приторные, - стону я.
Анджело смотрит на меня с сумасшедшими глазами. – Слишком сладко? Такого не может быть. Они должны быть легкими и воздушными, а сладость не должна подавлять их вкус.
- Все в порядке, - настаиваю я со смехом. – Клянусь, я пошутил.
Рука Анджело ложится на сердце. – Не пугай меня так.
- Ты знаешь, как он относится к своей кухне, - ругает меня Нейт.
- Ну, появился ли новый роман в твоей жизни? – спрашивает Анджело с хитрой улыбкой. – А может и в личной жизни?
Нейт присвистывает, а я смеюсь. – Ты играешь грязно, Анджело.
- Тебе явно не хватает грязи, - Анджело приподнимает брови и смотрит на меня долгим взглядом.
- Понятия не имею, о чем ты говоришь, - вру я, отлично понимая, что он имеет в виду. Нейт и Анджело преследуют меня, когда дело касается моих похождений, или точнее их отсутствие в моей жизни, с тех пор, как моя жена сбежала от меня спустя семь месяцев брака пять лет назад. Жизель продала половину моей книги, прежде чем сбежала со своим инструктором йоги в Индию «искать себя».
Очевидно, я умею строить отношения.
Отношения и брак могут работать для кого-то типа моего брата и Анджело, но совершенно ясно, что они не предназначены для меня. Независимо от того, сколько раз эта влюбленная парочка сводила меня с кем-то, ничего не получалось.
- Вчера на фермерском рынке я видел симпатичную девушку. Она профессор истории, - рассказывает мне Анджело. – Ты, наверное, уже знаком с ней. Я упомянул твое имя, и она сказала, что знает тебя. Я взял ее номер телефона, и она сказала мне, чтобы ты позвонил ей.
Профессор истории из моего университета. Кто-то моего возраста. Кто-то, кто мне подходит.
Мне должно быть интересно. Мне следует взять ее номер.
Вместо этого я не могу сосредоточиться на том, что Анджело говорит мне о моей ровеснице и профессоре истории, которая должна меня заинтересовать.
Вместо того чтобы слушать его, я думаю о Пьюрити.
Со мной что-то действительно не так.
Я выпиваю половину своей «Мимозы», пытаясь заглушить образ ее лица – чистого и невинного, наивного и прекрасного. – Черт, ты даже хуже Нейта с его сватовством, - ворчу я.
- Это моя ответственность, как твоего брата, по крайней мере, попытаться помочь тебе найти себе кого-то, чтобы не закончить жизнь одинокой старой девой, - говорит Нейт, беря шампанское и подливая мне больше в мой стакан.
- Вот, выпей еще. Это поможет тебе в твоем творчестве. Тебе стоит попробовать писать, пока ты пьян. Я слышал о такой технике.
- Я уже пробовал это, - говорю я ему пренебрежительно. – Это не работает.
- Разве это не то, что делал Хемингуэй? – задумывается Анджело. – Ты это должен знать, потому что твоя собака названа в его честь…
- Хемингуэй был алкоголиком. Я бы хотел избежать того, чтобы стать алкоголиком ради того, чтобы написать роман. Большое спасибо. Хотя между завтраком и…
Я резко останавливаюсь. Я собирался что-то ляпнуть о встрече с Пьюрити и ее отцом вчера. Я говорю себе, что это только из-за истории Нейта и Анджело, но я понимаю, что это не так. Я смущаюсь, потому что одна мысль о Пьюрити, и волна жара пробегает сквозь меня при мысли о ней, тревожа меня.
- Между завтраком и чем? – спрашивает Нейт.
- Ничем, - я пожимаю плечами.
Анджело смеется, скрещивая руки, пока откидывается на спинку кресла. – Это не прозвучало как ничем. Это не просто ничем. Ты кого-то встретил?
- Что? Конечно, нет. Не смеши меня, - мой голос дрожит, и я скрываю это, делая еще один глоток «Мимозы», заставляя Анджело засмеяться громче.
- Ты покраснел? – спрашивает Нейт.
- Это из-за алкоголя, придурок, - говорю я резко. – Никого я не встретил.
- Конечно же, нет, - дразнит Нейт. – Правда, твои щеки покраснели, как у школьницы.
Школьница.
Слово посылает волну вины через меня. Такова она и есть. Школьница. Слишком юная. Слишком наивная.