А потом… А потом я втянулся. Дочь, жена-красавица, которая не напрягает, качественный интим… Почему нет?
Любовь?
Я вас умоляю.
Кому она нужна?
Прошли годы, я стал серьезнее, умнее, опытнее и понял, что меня все устраивает.
Устраивало до аварии, пока не сел в инвалидное кресло и не начал переосмысливать ценности. Времени теперь у меня предостаточно. Хотя это, скорее всего, депрессия. Встану на ноги — все пройдет.
— Мне порой кажется, что я уже ничего от тебя не хочу. Поезжай, если это для тебя так важно, — спокойно проговариваю я. Злости нет. Есть недопонимание, но мы всегда общались на разных языках. Хотя нет, последнее время мы его нашли во взаимных претензиях.
Тишина. Марьяна разворачивается, делает несколько шагов в сторону выхода, но останавливается.
— Нет, я могу остаться. Тебе нужна моя помощь? — вдруг спрашивает она, но смотрит на меня глазами жертвы. Немного раздражена, оттого что я рушу ее планы.
— Нет, мне не нужна помощь, — отрицательно качаю головой.
— Платон, — выдыхает, берет себя в руки и с натянутой улыбкой идет ко мне. Присаживается рядом со мной на кресло, перегибается через подлокотник и тянется к моим губам. Отстраняюсь, не позволяя себя поцеловать. Ее рука ложится мне на колено, поднимается выше к паху. — Если я на тебя сяду, я ничего тебе не поврежу? — вдруг спрашивает она. А мне становится жутко смешно, до истерики. — Или я могу… — встает с кресла и начинает опускаться предо мной на колени. Хотя Марьяна здесь ни при чем, мы всегда решали конфликты сексом.
— Не поможет… — отрицательно качаю головой. — Не в этот раз.
Ловлю ее за подбородок, сжимаю, всматриваюсь в глаза, пытаясь понять, чего я вообще от нее хочу. И вдруг понимаю, что ничего. Совершенно ничего. И ее отсутствие наоборот меня успокоит.
— Поезжай, если это тебе нужно, — отпускаю ее. Отъезжаю назад. — В жизни следует делать то, что действительно важно, иначе накроет ощущением несостоятельности, — произношу я, смотря, как Марьяна поднимается с колен.
— Спасибо, что понимаешь меня, — отвечает она. Поправляет юбку, подхватывает сумку и спешит на выход. А я не понимаю… Ничего не понимаю, но Марьяна мне не поможет.
Убегает, быстро стуча каблуками. Дверь захлопывается, воцаряется тишина. Накрывает дикой тоской. Кажется, будто я действительно упустил в своей жизни что-то важное и не состоялся. С яростью сметаю со стола забытый флакон духов жены, он разбивается и наполняет комнату приторным запахом орхидеи.
— Нет, я не хочу! Не хочу! — даже сквозь стены кабинета слышу, как недовольно, почти плача кричит моя дочь. Она с няней. С новой няней, которую наняла перед отъездом Марьяна. Предыдущая не выдержала характера моей жены. Марьяна слишком требовательна к персоналу. Я был против чужих людей в нашей квартире. Нет, я не тиран и не считаю, что все должна делать женщина. Уборки несколько раз в неделю достаточно. А вот ребёнка должны воспитывать родители. Но уступил, когда понял, что няня справлялась с нашей дочерью лучше, чем Марьяна. — Нет! Не буду! — уже плачет Лера. Быстро выезжаю из кабинета.
— Черт! — ругаюсь сквозь зубы, кода врезаюсь в косяк. Никак не могу привыкнуть к этой чёртовой коляске. Выезжаю в гостиную и понимаю, что дочь плачет где-то наверху. А я не могу туда подняться! — Лера! Лера! — зову дочь, врезаясь кулаком в перила. Дочь бежит ко мне, спотыкаясь на лестнице.
— Папа! — кидается мне на колени. Слишком резко. Задевает ногу. Больно. Но я сжимаю зубы и усаживаю ее удобнее.
— Что случилось? — боковым зрением вижу, как няня спускается.
— Я не хочу пить лекарство. Оно невкусное.
— Какое лекарство? — не понимаю, Лера была абсолютно здорова.
— Чтобы спать, — поясняет она.
Что? Поднимаю глаза на Свету. Женщине сорок два года, и Марьяна утверждала, что у нее большой опыт и медицинское образование. Строгая.
— Марьяна Евгеньевна просила давать ей на ночь успокоительное.
— В смысле? Зачем? — ничего не соображаю.
— Она сказала, девочка плохо спит, — разговаривает со мной так, словно я тоже ребенок и ничего не понимаю.
— Ты плохо спишь?
Вчера Лерка спала со мной, и все было хорошо.
— Хорошо. Ну… — вдруг начинаем мяться дочь, обнимая меня за шею. — Один разик… когда ты был в больнице… — замолкает.
— Что было, когда я был в больнице?
— Мне снился кошмар… — шепчет она мне на ухо.
— И что там было?
— Ты умер… Я плакала… А мамы не было.
Сглатываю.
— Я здесь. Я не умер, все хорошо, — глажу ее по волосам, вдыхая самый любимый клубничный запах. — Стой… А где была мама?