Эти слова обрушились на меня как удар, выбив воздух из легких. Я чувствую, что тону, что меня затягивает волна боли и замешательства.
— Я тебе не верю, — шепчу я срывающимся голосом. — Я не могу поверить, что то, что между нами было, было просто ложью, игрой.
Он издает звук, низкий и полный боли.
— Верь во что хочешь, Лука. Но правда в том, что я не тот, за кого ты меня принимаешь. Я не тот мужчина, которого ты заслуживаешь.
— А как насчет того, чего хочу я? — я требую, гнев и обида борются в моей груди. — А как насчет того, что я чувствую к тебе, Энцо? Неужели это ничего не значит?
— Конечно, это что-то значит, — огрызается он, теряя самообладание. — Это значит все. Но именно поэтому я должен отпустить тебя, Лука. Именно поэтому я должен оттолкнуть тебя, пока моя тьма не затмила твой свет.
Я зажмуриваю глаза, горячие слезы текут по моим щекам.
— И это все? Ты просто собираешься уйти, притвориться, что между нами ничего не было?
— Я должен, — говорит он хриплым от боли голосом. — Это единственный способ обезопасить тебя, защитить от мира, в котором я живу.
— А что, если я не хочу быть в безопасности? — шепчу я, чувствуя, как сердце замирает в горле. — Что, если я захочу быть с тобой, чего бы это ни стоило?
Наступает долгое, тяжелое молчание. Я почти слышу, как шестеренки крутятся в его голове, как в его сердце бушует битва.
— Мне жаль, Лука, — говорит он, наконец, хриплым от волнения голосом. — Но я не могу дать тебе то, чего ты хочешь, в чем ты нуждаешься. Я недостаточно силен, недостаточно храбр.
Связь обрывается, тишина отдается в моих ушах эхом, как крик. Я позволяю телефону выпасть из моих онемевших пальцев, мое тело сотрясается от беззвучных рыданий.
Все кончено. Он сделал свой выбор, принял решение. И это не я, не мы.
Боль невыносима, жгучая агония, которая пронзает меня, как лесной пожар. Я чувствую, что меня разрывает на части, как будто сама моя душа разлетается на миллион осколков.
Я не могу здесь оставаться. Не могу находиться в этом месте, окруженный им. И я спотыкаясь выхожу в ночь, с разбитым сердцем, бегу так быстро, как только могу, как можно дальше… от него.
ГЛАВА СЕДЬМАЯ
ЭНЦО
Телефон в моей руке кажется свинцовой гирей, отяжелевшей от эха сломанного голоса Луки. Его слова прокручиваются у меня в голове бесконечным циклом боли и отчаяния.
— Что, если я хочу быть с тобой, чего бы это мне ни стоило?
Чего бы ни стоило. Как будто он понимает, что это на самом деле значит, какую цену нам обоим придется заплатить за грех любви друг к другу. Он думает, что знает, думает, что понимает тьму, которая омрачает мою душу, кровь, которая никогда не смоется с моих рук.
Но он не понимает. Он не может. Потому что, если бы он по-настоящему осознал глубину моей испорченности, степень моего греха… то я бы сломал его. Развеял бы тот чистый, сияющий свет, который притягивает меня, как пламя мотылька.
Я не могу этого допустить. Не могу позволить своему яду просочиться в его вены, отравляя его изнутри. Я должен отпустить его, должен оттолкнуть, пока не стало слишком поздно.
Даже если для этого придется вырезать свое собственное сердце и оставить его истекающим кровью в пыли у его ног. Даже если для этого придется столкнуться с зияющей бездной жизни без него, холодной, пустой и бесконечно одинокой.
Я закрываю глаза и сжимаю челюсти, чтобы сдержать крик, готовый вырваться из моего горла. Это причиняет боль, физическую боль, которая проникает в каждую клеточку моего существа. Мысль о том, что я никогда больше не увижу его улыбки, никогда не заключу его в свои объятия, никогда не растворюсь в нежном огне его прикосновений…
Это невыносимо. Жгучая, неослабевающая агония, от которой мне хочется выть в равнодушное небо, пока у меня не сорвется голос и легкие не откажут.
Но я этого не делаю. Я не могу. Потому что я Энцо, мать его, Витале, и я не ломаюсь. Я не прогибаюсь, я не уступаю. Я терплю, я выживаю. Чего бы это ни стоило, какой бы боли это ни стоило.
Так я был воспитан, этому меня учили. Идеальный солдат, хладнокровный убийца. Человек, который ничего не чувствует, ничего не боится, ничего не хочет, кроме следующего задания, следующего цели.
Кроме… Я действительно хочу. Я действительно чувствую. Я боюсь пустоты, которая разверзается передо мной, бесконечной череды дней без света Луки, который ведет меня сквозь тьму.
Я боюсь человека, которым стану без него, монстра, который скрывается под поверхностью, голодного и жаждущего крови. Я боюсь медленного, неумолимого сползания обратно в пропасть, боюсь холодных объятий жизни без любви, без надежды.
Но больше всего… я боюсь за него. Из-за мишени, которую он нарисует у себя на спине, из-за опасности, которой он подвергнется, просто общаясь со мной. Мой мир — порочное, безжалостное место, мясорубка, которая перемалывает невинных и выплевывает их кости.
А Лука… он самый невинный из всех. Чистый, милый и такой чертовски вкусный, что у меня сводит зубы. Он не принадлежит тьме, крови и жестокости той жизни, которую я веду.
Он принадлежит свету. Залитым солнцем улицам своего любимого города, теплым объятиям своей семьи и друзей. Он принадлежит миру смеха и любви, ленивым утрам, проведенным в объятиях мягких простыней, и поцелуям украдкой в парке.
Он принадлежит жизни, которую я никогда не смогу ему дать, будущему, частью которого я никогда не смогу стать. Потому что я испорченный, сломленный, порождение тьмы. И не важно, как сильно я этого хочу, не важно, как отчаянно я к этому стремлюсь…
Я никогда не смогу выйти на свет. Никогда не смогу стать тем мужчиной, который ему нужен, партнером, которого он заслуживает. Я убийца, монстр, бездушная оболочка человеческого существа.
А у монстров не бывает счастливого конца. Они не получают ни искупления, ни прощения, ни любви.
Они получают пулю в мозг и неглубокую могилу еще до того, как их тела успевают остыть. Они находят слабое утешение в том, что их грехи умрут вместе с ними, что их яд не заразит те немногие драгоценные незапятнанные души, которые остались в этом гниющем мире.
Такова моя судьба. Моя судьба, написанная кровью и высеченная на камне. А Лука… он моя слабость. Моя ахиллесова пята, брешь в моей броне, которая разрушит весь карточный домик.
Я должен отпустить его. Должен освободить его, прежде чем он увязнет в трясине вместе со мной. Это единственный способ уберечь его, уберечь от последствий моего неизбежного падения.
Даже если это уничтожит меня. Даже если это причинит мне боль, превратит в незакрывающуюся рану, которая никогда полностью не заживет. Даже если это означает, что я проведу остаток своей жалкой жизни в одиночестве, преследуемый воспоминаниями о его прикосновениях, его улыбке, его яростном и бесстрашном сердце.