Какая-то давно атрофированная частичка моей души восстает при этой мысли. Вдалеке воют сирены, разрушая напряженную тишину. Кто-то, должно быть, услышал выстрел, штатское оборудование без глушителя, способного заглушить эхо выстрела.
Разумнее всего было бы дважды выстрелить в свидетеля и свалить, оставив два остывающих трупа, над которыми полицейские могли бы почесать в затылке. Но я уже двигаюсь, сокращая расстояние между нами, тремя большими шагами.
Мужчина отшатывается от меня, поднимая руки в тщетной попытке защититься. Я вытягиваю руку и хватаю его за ворот футболки, не обращая внимания на его испуганный вскрик, когда я прижимаю его к своей груди.
— Если ты закричишь, ты умрешь, —,говорю я ему низким хриплым голосом.
Я упираюсь стволом своего пистолета в мягкую нижнюю часть его челюсти, чувствуя, как бьется его испуганный пульс о холодную сталь.
— Кивни, если понял.
Его глаза кажутся огромными на бледном лице, а вблизи их зелень кажется поразительно яркой.
Он отрывисто кивает, на его верхней губе выступают капельки пота. От него исходит слабый аромат ванили, неуместно сладкий в зловонном воздухе переулка.
Я обхватываю его другой рукой за талию и тащу ко входу в переулок, держа пистолет у него под подбородком. Он плетется рядом со мной, слишком напуганный, чтобы сопротивляться. Я чувствую, как бешено колотится его сердце там, где он прижимается спиной к моей груди, как мелко поднимается и опускается его испуганное дыхание.
Я никогда раньше не был так близок к цели, никогда не ощущал жар их тел или биение их пульса. Это странно интимно, эта вынужденная близость. Словно баюкаешь птичку в своих руках, ощущая хрупкие косточки и бешеное биение сердца.
Зная, что можешь раздавить ее одним движением. Я вывожу его из переулка к элегантному черному «Лексусу», стоящему на холостом ходу у обочины, его двигатель тихо урчит. Машина такая же неприметная, как и все остальные, просто еще одно безымянное транспортное средство, рыщущее по полуночным улицам. Но, как и все остальное в моем мире, его внешний вид – тщательно продуманная ложь.
Я рывком открываю заднюю дверцу и запихиваю мужчину внутрь, держа его за воротник, чтобы он не сбежал. Не то чтобы он далеко ушел, даже если бы попытался. Даже если бы ему удалось ускользнуть от меня, сотни глаз следят для моего дяди по всему городу.
Нет такого места, куда бы он мог убежать, где мы бы его не нашли. Я забираюсь следом за ним, не отводя дула пистолета от его головы. Он отодвигается назад по кожаному сиденью, увеличивая расстояние между нами настолько, насколько позволяют габариты машины.
Что не так уж и много. Я нажимаю на экран приватности, и он беззвучно опускается, открывая профиль Джио, сидящего за рулем.
Мой телохранитель и водитель — это массивная фигура, облаченная в черный костюм, его бритая голова блестит в свете приборной панели. Он бросает взгляд в зеркало заднего вида и, приподняв бровь, рассматривает моего взъерошенного пассажира.
— У нас проблемы, босс? — спрашивает он, стараясь, чтобы его хрипловатый голос звучал нейтрально.
— Нет проблем, — отвечаю я, и по моему тону становится ясно, что вопросов больше не будет. — Просто веди машину.
Джио коротко кивает и заводит машину, плавно отъезжая от обочины. Я откидываюсь на кожаное сиденье, не сводя глаз с дрожащего мужчины рядом со мной, направив на него пистолет. Он забился в дальний угол салона, обхватив колени руками, как ребенок, пытающийся стать меньше.
Как будто это могло спасти его от того, что надвигалось.
— П-пожалуйста, — шепчет он срывающимся на слове голосом.
Слезы текут по его щекам, застревая на тонкой щетине на подбородке.
— Пожалуйста, не делай мне больно.
Я чувствую, как что-то сжимается у меня в груди, что-то похожее на жалость. Я безжалостно подавляю это чувство, как меня учили. Так, как я всегда поступал. В моем мире нет места милосердию, нет места нежным эмоциям.
Они убьют тебя быстрее, чем любая пуля.
— Заткнись, — решительно говорю я ему. — Я не причиню тебе вреда.
Пока, шепчет мой разум.
Я прогоняю эту мысль прочь, крепче сжимая пистолет. Мужчина вздрагивает от моего движения, у него вырывается приглушенный стон. Он сильнее вжимается в угол, как будто пытается слиться с кожей.
— Ч-чего ты от меня хочешь? — спрашивает он, переводя взгляд с моего лица на пистолет и обратно. — Я никому не скажу, клянусь Богом. Я ничего не видел!
Я невесело усмехнулся и покачал головой. Он действительно понятия не имеет, с кем имеет дело, не так ли? Если бы я получал по доллару каждый раз, когда какой-нибудь бедолага ссылался на пятую поправку, прежде чем я всаживал ему пулю в лоб, я был бы очень богатым человеком.
— Уверен, что не видел, — говорю я, и мой тон сочится сарказмом. — Точно так же, как ты не видел, как я прострелил череп того парня, верно?
Его лицо становится еще белее, дыхание перехватывает. Он выглядит так, будто его вот-вот стошнит, цвет его лица приобретает отчетливый зеленый оттенок. Я чувствую вспышку раздражения, и мои губы кривятся в усмешке.
Я гребаный наемный убийца, а не нянька. Если этот гражданский собирается блевать, то лучше бы ему не попасть на мои гребаные ботинки. Машина с урчанием едет по скользким от дождя улицам, свет уличных фонарей окрашивает испуганное лицо мужчины в чередующиеся оранжевые полосы и тени.
Я держу его на мушке, не отрывая взгляда от его лица, пока изучаю его в колеблющемся свете. Он моложе, чем я сначала подумал, наверное, лет двадцати пяти, не больше. Слишком взрослый, чтобы его можно было назвать мальчиком, но все еще мягкий во всех отношениях, чего такие мужчины, как я, никогда не смогут себе позволить.
Его волосы искусно взъерошены, что требует времени и специальных средств, локоны достаточно длинные, чтобы заигрывать с воротником его футболки. У него красивые, почти нежные черты лица, которые нравятся некоторым парням, большие глаза, полные губы и высокие скулы.
Обычно не мой тип, с другой стороны, я сейчас не очень-то склонен к быстрому перепихону. Я просто пытаюсь понять, что, черт возьми, мне с ним делать, с этим свидетелем, которого я должен был прикончить в ту же секунду, как только увидел.
Стандартная процедура в подобных ситуациях проста: убрать помеху, заставить тело исчезнуть, продолжать заниматься своим делом как обычно.
Я делал это больше раз, чем могу сосчитать, стирал жизни так же легко, как затушил сигарету. Так должно быть и с этим человеком, с этим ничтожеством, которому посчастливилось оказаться не в том месте и не в то время. Но по какой-то причине мой палец на спусковом крючке словно застыл.