О, я держу пистолет направленным ему в голову, как хороший маленький убийца, но холодная расчетливость, которая обычно течет в моих жилах, иссякла. Глядя в его бесхитростные, полные слез глаза, я чувствую укол чего-то, очень похожего на сомнение.
Это чертовски абсурдно. Я Энцо Витале, самый безжалостный и эффективный убийца в Чикагской мафии. Я всаживал пули в черепа с тех пор, как стал достаточно взрослым, чтобы нажать на спусковой крючок.
Милосердие, сострадание, сомнение — эти понятия должны были быть мне чужды, они были выжжены годами крови и жестокости. И все же. Эти чертовы глаза впились в меня, слезящиеся и умоляющие, но все равно такие, блядь, зеленые.
В их зеленых глубинах я замечаю проблеск чего-то, чего не видел уже очень давно. Может быть, никогда. Чего-то, что выглядит почти как надежда. Как будто этот незнакомец, этот дрожащий гражданский в кроссовках, забрызганных кровью мертвеца, ищет хоть каплю человечности в монстре, который держит его на мушке.
Как будто он верит, что во мне есть что-то, к чему стоит тянуться, какая-то поблекшая крупица порядочности, скрытая под дизайнерским костюмом и холодной сталью моего 45-го калибра.
Это смешно. Это чертовски трагично. Это выбивает воздух из моих легких и раскалывает лед, покрывающий иссохший комок плоти, который я привык называть сердцем.
Никто никогда не смотрел на меня так.
Как будто я — нечто большее, чем просто хорошо одетый ночной кошмар, страшилище, которое бродит по зловещему подполью города. Даже женщины и мужчины, с которыми я ложусь в постель, отводят глаза, когда я раздеваюсь, не желая или не в состоянии встретиться с пустотой в моем взгляде.
Но не этот парень.
Даже когда по его лицу текут слезы, а мой пистолет целует его в висок, он не отводит взгляда. Он не сводит с меня своих невероятно зеленых глаз, в их глубине плавают ужас, отвращение и слабая искорка надежды. Надежды, которая разрушает меня.
Крошечная трещинка в моей железной решимости, трещинка в непробиваемой броне Энцо Витале, заместителя босса мафии и бездушного убийцы. Я не могу нажать на курок.
Не могу разрисовать безупречную обивку «Лексуса» кровью и мозгами этого парня. Не могу смотреть, как эти по-летнему зеленые глаза становятся тусклыми и пустыми.
Вместо этого, в момент нехарактерной импульсивности, я принимаю решение, которое изменит траекторию моей жизни, как пуля в мозг. Я подбрасываю пистолет в руке и с силой ударяю его рукоятью в висок мужчины, точно прицеливаясь даже в тесноте машины. Его глаза закатываются, и он заваливается набок, теряя сознание еще до того, как ударяется о кожаную обивку.
Я ловлю его прежде, чем он успевает упасть лицом в кресло, опуская его обмякшее тело на сиденье. Его голова откидывается на спинку, губы приоткрыты и расслаблены.
— Босс?
До меня доносится голос Джио, в котором слышны замешательство и едва заметный намек на беспокойство.
— Ты хочешь, чтобы я съехал на обочину?
Я отрываю взгляд от лежащего без сознания мужчины, мои мысли мечутся, пока я пытаюсь понять, что, черт возьми, я делаю. Это не по плану, не по правилам.
Предполагается, что я должен устранить свидетеля, а не прибегать к внезапному похищению. Но когда я смотрю на его уязвимое лицо, на темные ресницы, обрамляющие слишком бледные щеки, я понимаю, что не смогу пройти через это.
Я не могу погасить его пылающую искру, независимо от того, как сильно безжалостная, расчетливая часть моего мозга кричит мне сделать именно это.
Игнорируя холодный голос разума, я делаю выбор, который, я знаю, вернется, чтобы укусить меня за задницу. Но в тот момент, когда я ощущаю тяжесть обмякшего тела мужчины в своих объятиях и призрачный огонь его полных надежды глаз обжигает сетчатку моих глаз, я не могу заставить себя беспокоиться.
— Нет. — говорю я, мой голос хриплый и непривычный для моих собственных ушей. — Отвези меня в особняк. У нас гость.
Брови Джио поднимаются еще выше, но он понимает, что лучше не задавать мне вопросов. С приглушенным «Да, босс» он поворачивает руль влево, направляя сверкающий нос «Лексуса» в сторону тихих, обсаженных деревьями улиц Линкольн-парка.
Я откидываюсь на спинку сиденья, голова мужчины лежит у меня на коленях. Моя рука скользит по его волосам, борясь с необъяснимым желанием запустить пальцы в эти мягкие на вид кудри. Вместо этого я опускаю ее на бок, сжимая в кулак кожаную обивку.
Что, черт возьми, я делаю?
Это противоречит всем инстинктам, всем урокам, которые вбивали в меня с тех пор, как я стал достаточно взрослым, чтобы понимать значение своей фамилии.
Ты не оставляешь свидетелей. Ты не проявляешь милосердия. Ты делаешь свою работу быстро и чисто, и никогда не позволяешь этому тронуть тебя. Но когда я смотрю на обмякшее лицо мужчины, на пятно крови на его виске от приклада моего пистолета, я чувствую, как что-то шевелится в пустой полости моей груди.
Не совсем жалость, но что-то близкое к этому. Что-то опасное. Этот человек, с его полными надежды глазами и ароматом ванили, представляет собой угрозу гораздо большую, чем любая пуля или клинок. Он представляет собой риск, помеху, брешь в броне Энцо Витале. И все же я не могу заставить себя сделать то, что должно быть сделано.
Не могу погасить хрупкий огонек в этих зеленых глазах, даже если для этого придется рисковать собственной шеей. Пока «Лексус», урча, несется по спящим улицам, приближая нас к особняку и надвигающейся расплате, я позволяю своим глазам закрыться. Передо мной всплывает лицо мужчины — не бледное и вялое, как сейчас, а раскрасневшееся от ужаса и горящее угасающим пламенем абсурдной, несбыточной надежды.
Эти глаза пронзают меня насквозь, снимая слои льда и стали, которыми я окутал свою почерневшую душу. Впервые за долгое время, которое я не могу припомнить, я чувствую что-то похожее на страх. Не о самом мужчине, а о том, что он пробуждает к жизни во мне. То, что я считал давно умершим и похороненным.
Мои глаза резко открываются, дыхание перехватывает.
Мужчина рядом со мной продолжает спать, не обращая внимания на войну, бушующую в моей грудной клетке. Я заставляю себя отвести взгляд от его лица и смотрю в окно на мелькающие мимо здания. Моя рука, лежащая на бедре, сжимается вокруг знакомой тяжести пистолета.
Что произойдет дальше, зависит от меня. Я тот, кто опустил оружие, кто предпочел милосердие опыту. И теперь мне придется жить с последствиями этого выбора, какими бы они ни были.
Машина замедляет ход и останавливается, за забрызганным дождем стеклом вырастают кованые железные ворота особняка. С тяжелым вздохом я заключаю мужчину в объятия и выхожу в ожидающую темноту, сердце у меня в груди наливается свинцом.