— Ты играешь с огнем, мышонок, — шепчет он, касаясь губами моей шеи. — Продолжай давить на меня, и ты можешь обжечься.
Я вздрагиваю, меня пронзает волна жара.
— Может быть, я хочу обжечься, — выдыхаю я, и слова вырываются прежде, чем я успеваю их остановить. — Может быть, я устал осторожничать, жить в неведении. Может быть, я хочу посмотреть, что произойдет, если я переступлю черту.
Его глаза сверкают, его хватка на мне усиливается до боли. На мгновение мне кажется, что он собирается ударить меня, или поцеловать, или и то и другое сразу.
Воздух между нами потрескивает от напряжения, обещая насилие и желание. Но затем, так же внезапно, как начался, момент оборвался.
Он резко отпускает меня, отступая назад, словно его ошпарило. Его грудь вздымается от прерывистых вдохов, руки прижаты к бокам и сжаты в кулаки.
— Отдохни немного, — говорит он ровным, лишенным эмоций голосом. — Мы продолжим разговор утром.
С этими словами он поворачивается на туфлях и выходит из комнаты, хлопнув за собой дверью. Я стою на месте, мое сердце бешено колотится, ноги дрожат, я пытаюсь осознать, что только что произошло.
Я не знаю, что я делаю, вот так давлю на него.
Это безрассудно, глупо, граничит с самоубийством. Он опасный человек, убийца, тот, кто может оборвать мою жизнь одним движением руки. Но в нем есть что-то такое, что взывает ко мне на первобытном уровне.
Тьма, боль, стремление к чему-то большему. Я вижу это в его глазах, в том, как он смотрит на меня, когда думает, что я не обращаю внимания.
Он — загадка, головоломка, которую я не могу не желать разгадать. И, может быть, только может быть, если я смогу добраться до человека, скрывающегося за чудовищем…
Я, возможно, найду способ выбраться из этого кошмара живым.
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
ЭНЦО
Я меряю шагами спальню, мой разум бурлит, как штормовое море. Каждый шаг, каждый вздох — это борьба с нарастающей волной разочарования и растерянности, которая грозит утянуть меня на дно.
Лука.
Это имя эхом отдается в моей голове, как зов сирены, который я не могу игнорировать. Он — загадка, противоречие, головоломка, которую я не могу разгадать. В один момент он мягкий и ранимый, а в следующий — смелый и бросающий вызов.
Он смотрит на меня своими широкими, бесхитростными глазами, видя то, что я пытался скрыть, открывая секреты, которые я хранил годами. Я не знаю, в какую игру он играет, под каким углом смотрит.
Никто не бывает таким добрым, таким сострадательным без скрытых мотивов. Особенно по отношению к таким, как я. Я убийца, монстр, человек с окровавленными руками и льдом в венах. Я делал и видел такое, что заставило бы побледнеть даже самых суровых мужчин. И все же…
Когда Лука смотрит на меня, я не вижу страха или отвращения.
Я вижу надежду. Понимание. Вспышка чего-то теплого и яркого, как первый луч солнца после бесконечной ночи. Это пугает и возбуждает одновременно, выплеск адреналина прямо к сердцу. Я не могу позволить себе эту слабость, эту брешь в моей броне. В моем мире уязвимость — это смертный приговор.
Я потратил годы, возводя стены, превращая себя в оружие, в оружие Семьи. Я не могу позволить одному человеку, одному свидетелю разрушить все. Я должен взять себя в руки, напомнить Луке, кто здесь главный.
Может, я и не смогу убить его, но, черт возьми, я вполне могу убедиться, что он знает свое место. С рычанием разочарования я рывком открываю дверь и иду по коридору размеренными и целеустремленными шагами.
Я нахожу Луку на кухне, он стоит у плиты спиной ко мне. Аромат жарящегося бекона наполняет воздух, смешиваясь с насыщенным ароматом чего-то, что запекается в духовке.
Он тихо напевает себе под нос какую-то полузабытую мелодию, которая всплывает в моей памяти. Мгновение я просто стою и наблюдаю за ним. Он двигается с легкой грацией, его стройное тело покачивается в такт собственной музыке.
Лучи утреннего солнца, проникающие сквозь окно, расцвечивают его волосы золотыми и медными прядями. Он выглядит так, словно ему самое место здесь, в этой уютной маленькой кухне с клетчатыми занавесками и потрепанными кастрюлями и сковородками.
Эта мысль вызывает во мне прилив гнева, горячего и горького.
Ему не место здесь, в этом мире теней и тайн. Он слишком светлый, слишком чистый, слишком, черт возьми, хороший для таких, как я. Я только развращу его, запятнаю тьмой, которая окрасила мою душу.
— Какого черта, по-твоему, ты делаешь? — рычу я, мой голос резкий и скрипучий.
Лука вздрагивает, резко поворачиваясь ко мне лицом. Его глаза широко раскрыты, губы приоткрыты от удивления. На нем одна из моих рубашек, ткань свободно свисает с его маленького тела. От этого зрелища по мне пробегает волна собственнического жара, яростного и первобытного.
— Я… я просто готовил завтрак, — заикаясь, бормочет он, и его щеки вспыхивают румянцем. — Бекон и печенье на пахте. Я подумал, что ты, возможно, проголодался.
Я подхожу к нему, мои глаза сужаются до щелочек.
— Я не просил о завтраке, — рычу я, вторгаясь в его пространство. — Я ни о чем тебя не просил.
Он с трудом сглатывает, его горло судорожно сжимается. Но он не отступает, не съеживается от угрозы в моем голосе.
— Я знаю, — мягко говорит он, встречаясь со мной взглядом. — Но я хотел сделать тебе что-нибудь приятное. Поблагодарить тебя за то, что ты не… за то, что ты защитил меня.
Я издаю резкий и горький смешок.
— Защитил тебя? Ты думаешь, что со мной ты в безопасности? Я совсем не олицетворение безопасности, мышонок. Я хищник, убийца, человек, на руках которого больше крови, чем ты можешь себе представить.
Глаза Луки смягчаются, в их глубине мелькает печаль.
— Я знаю, кто ты, Энцо. Я видел это в том переулке, тьму внутри тебя. Но я также вижу кое-что еще, то, что ты так старательно пытаешься скрыть… милосердие, сострадание. Доброта.
Я отшатываюсь, как будто он дал мне пощечину, мое сердце сжимается в груди.
— Во мне нет доброты, — выплевываю я хриплым голосом. — Ни света, ни искупления. Я проклят, Лука. Я был проклят с того самого дня, как родился в этой гребаной семье.
Лука качает головой, на его губах появляется легкая упрямая улыбка.
— Я в это не верю. Я думаю, что ты не просто убийца, мафиози. Я думаю, что какая-то часть тебя хочет чего-то большего, чего-то лучшего.
Я пристально смотрю на него, мое дыхание становится прерывистым. Я хочу возразить, сказать ему, что он неправ, что ему мерещатся вещи, которых на самом деле нет. Но слова застревают у меня в горле, подавляя своей горькой правдой.