Она не просыпается, даже когда он несет ее в постель. Она не шевелится, даже когда он накрывает ее одеялом. В голову приходит какая-то там спящая принцесса из случайно увиденного Дэрилом когда-то мультика. Но может быть, этот поцелуй не разбудит? Одно легчайшее касание губ. Просто чтобы почувствовать, как это. Какие они на вкус – губы его женщины. Ее губы.
Мягкие, сладкие, теплые. Которые вдруг отвечают на его поцелуй таким же невесомым касанием. Он отшатывается, но она, кажется спит. И улыбается во сне. Ему?
========== Часть 11 ==========
Она сидит за столом, не отводя взгляда от строчек перед глазами, а Дэрил уплетает ее очередной кулинарный шедевр по рецепту из этого самого, уже испачканного в муке, журнала. Кэрол признается в том, что, оказывается, уже соскучилась по своей кухне, по свободному времени и достойному набору продуктов, позволяющему готовить не то, что есть, а то, чего хочется, то, что наверняка будет вкусным. Привыкает? Или просто обманывает себя, ища здесь хоть что-то хорошее? Но чем ей тут плохо?
Страницы мелькают перед глазами Дэрила, и вдруг Кэрол останавливается на какой-то статье, начиная увлеченно читать. Он любит, когда она читает. Любит, потому что в такие моменты на нее можно смотреть. Исподлобья, исподтишка, из дальнего угла. Смотреть долго и безнаказанно. Наблюдать за сменой эмоций на ее лице, мечтать коснуться пальцами морщинки меж бровей, разглаживая, стереть невольно скатившуюся по щеке слезу, обвести улыбающиеся губы по контуру. Сейчас она улыбается. Почти смеется.
- Чего там, анекдоты пишут? - лениво интересуется Дэрил, который вчера вечером пролистал несколько журналов и понял, что ничего интересного среди этих ярких картинок там нет.
- О, некоторые статьи для женщин повеселей анекдотов будут. Особенно весело читать это в нынешние времена, вспоминая, как это все когда-то было актуально. Даже более того: некоторые свято верили во все эти сто советов и строго следовали им, заучивая чуть ли не наизусть перед свиданиями. А теперь… Какие тут свидания?
- Ну чего, экстремальные типа: пикник с ходячими и все такое.
- Очень увлекательно, а главное, аппетитно, - веселится Кэрол, продолжая читать и хмыкать. - А какими примитивными созданиями здесь выставлены все мужчины. Вот, к примеру: путь к сердцу мужчины, как известно, лежит через желудок. Я тогда, если верить этому, к твоему сердцу целую трассу проложить уже успела. Да, пупсик?
Она продолжает смеяться, но в глазах почему-то один лишь вопрос: ни тени веселья. А Дэрил только фыркает, отмахиваясь. Вполне искренне отмахиваясь. Она его уж точно не своей готовкой с ума сводит. Во всяком случае, не одной только готовкой.
- Или вот еще: если мужчина пристально смотрит вам в глаза, а тем более на губы – он страстно влюблен в вас. Наш Рик, который имел привычку пристально смотреть на всех собеседников, будучи бывшим полицейским, очень обрадовался бы новости, что он влюблен даже в Тайриса, - сегодня Кэрол и не замечает, что вспоминает имя этого человека, который, даже ни разу не видевшись с Дэрилом, рождает в его душе странную смесь эмоций.
Ненависть за то, что он сделал с Кэрол. Благодарность за то, что он сделал…
- А это вообще гениально: если вы хотите обрести власть над мужчиной, просто отталкивайте его, иногда приближая к себе, чтобы совсем с поводка не сорвался, - читает она, играя бровями, и делает вид, что ничего не понимает, когда Дэрил резко отодвигает свой стул и встает из-за стола. - Дэрил?
Он выносится из дома, забывая даже сигареты взять. Так спешит подальше от нее. От ее глаз, губ, рук. От желания причинить ей, которая просто издевается над ним день за днем, боль. От понимания, что он сам полный идиот, раз ведется на все это.
И может быть, она, правда, не поняла ничего. Может быть, даже делает все это не специально. Инстинктивно. Неспроста ведь пишутся все эти статьи и советы. Там есть своя доля правды. А в каждой женщине природой заложена доля этой самой стервы, умеющей вертеть мужчинами, как она хочет, даже не задумываясь. Почти не прилагая никаких усилий. Играючи.
В городе новости: сегодня ночью женщина Мартина, которая была тут достаточно долго, чтобы пользоваться доверием и свободно выходить из дома, спуталась с одним из молоденьких охранников и вместе с ним сбежала из города. На их поиски уже отправлена поисковая группа. Которая должна справиться. Как и всегда. Или в этот раз все будет иначе? Может быть, в этот раз план побега продумывался достаточно долго? Может быть, в этот раз будет иметь значение то, что беглецов двое, и один из них мужчина?
Дэрил понятия не имеет.
Возвращаясь поздно вечером, он прячет взгляд от встревожено вскидывающей на него глаза Кэрол и идет прямиком на кухню. Ест, не глядя. Пододвигает к себе поданную ему чашку с кофе и вздрагивает от прикосновения нежных рук к своей шее.
- Устал? - шепчет Кэрол, успокаивающе поглаживая его плечи, разминая, делая что-то невероятное своими ловкими движениями.
Едва сдерживая стон, Дэрил закрывает глаза. Никто и никогда ему не делал даже такой простой массаж. И не целовал в макушку после.
- Тебе давно пора подстричься, - улыбается она, встречаясь с его растерянным взглядом – сказка закончилась слишком быстро.
- И так нормально, - бурчит он и, в пару глотков осушая чашку, возвращается в комнату.
Замечает, что Кэрол хочет что-то сказать, но не решается, или боится, или кто ее вообще знает, что, и выжидательно смотрит на нее.
- Я слышала… - неуверенно произносит она, которая, наверное, уже успела обсудить с подружками случившееся. - Про тех, что сбежали. Это правда?
- Ага. Свалили. Скоро отловят.
- Жалко.
Дэрил лишь пожимает плечами. Ему не жалко. Хотя бы потому, что сбежавшая дамочка ловко окрутила вокруг своего пальчика, как Мартина, так и охранника, который бросил безопасный город непонятно ради чего.
- А тебе нет? - настаивает Кэрол.
- Мне пофиг, если честно. Найдут – сами идиоты. Нет – все равно там долго не проживут, - искренне отвечает он.
- А может быть, проживут. Найдут себе домик… Разве много нужно двоим? Или людей хороших встретят… И даже если ничего не получится, они молодцы. Вокруг – одна грязь. А они нашли место для любви и даже осмелились сделать вызов всему окружающему.
- Любви? - фыркает Дэрил, искренне веселясь.
- Они ведь не просто так сбежали вдвоем. Он не просто так бросил все ради нее. Она не просто так рисковала.
- Ему просто бабу хотелось хоть какую-то, а ей – свалить отсюда. Вот и встретились, блин, два одиночества, - почему-то злится он, когда слышит от Кэрол слова о какой-то там гребаной любви.
- Может быть, - грустно улыбается она. - Значит, никакой любви, да?
- Ее в твоих книжках для интереса придумали, - кивает Дэрил.
- Ты прав, - неожиданно твердо звучит ее голос.
Она поднимается и уходит в спальню, а ему почему-то кажется, что вот сейчас он ответил неправильно. И ему почему-то совсем не нравится, что она с ним согласилась. И ему почему-то хотелось бы, чтобы она с ним поспорила.
Но она спорит только в одном: на следующий день все еще продолжает надеяться, что сбежавшая парочка не найдется.
Надеется Кэрол, конечно, зря. Ближе к вечеру на пороге дома появляется Кроули, радостно сообщая, что беглецы найдены. Парень живым в город уже не вернулся. А вот женщина получит свое уже сегодня вечером. На традиционном празднике, сообщить о приглашении Дэрила на который и явился Кроули.
Дэрил коротко кивает, обещая, что придет. Собирается в гробовой тишине и не решается поднять взгляд на прекрасно понимающую, что будет происходить на этом празднике, Кэрол.
Он не видит ее глаз. Не хочет видеть. Не может…
========== Часть 12 ==========
Шум голосов вокруг, крепкий алкоголь, обжигающий горло, сигаретный дым, окутывающий большое помещение бывшего спортзала, словно туман. На импровизированной арене под рев зрителей дерутся Мэрл с Джо. Кто-то кричит, кто-то делает ставки, а Дэрилу все равно. Он не может отвести взгляда от скорчившейся на полу клетки женской фигурки. В разорванной одежде, в синяках и ссадинах, в порезах, в потеках грязи и слез на лице.