Город, который встречает их тишиной – все спят в такое время. А в доме Дэрила все еще горит свет.
Удивленно хмурясь, он тихо входит в прихожую, запирая дверь, снимая оружие и куртку и осторожно заглядывая в комнату: может быть, Кэрол уснула за чтением? Но она не спит. Смотрит на него покрасневшими то ли от болезни, то ли от усталости, то ли от слез глазами. И не говорит ни слова. Лучше бы сказала.
Потому что этот взгляд говорит лучше всех слов: что-то снова не так. Черт, Дэрил, даже будучи на охоте, уже успел вызвать ее недовольство, или что? Интересно только, как умудрился?
- Все в порядке? - интересуется он на случай, если Кэрол недовольна чем-то другим.
Бывают же в жизни чудеса? Нет.
- В полном, Дэрил, - холодно отвечает она.
А в голосе звучит: «Какой же ты мудак, Дэрил. Еще и тупой, как пробка, если задаешь такие идиотские вопросы».
Он пожимает плечами, уставший настолько, что на расспросы и выяснения отношения сил просто нет. Идет в душ, на ходу стаскивая рубашку. И отмывшись до скрипа, возвращается уже без нее, собираясь заклеить снова закровившую царапину на своей груди: порезался собственным же ножом, в пылу битвы с несколькими ходячими откатываясь в сторону и забывая о зажатом в руке лезвии.
Кэрол почему-то все еще не спит, вскидывая на него утомленный взгляд. Распахивает глаза и подхватывается с места, подходя вплотную.
- Ты поранился?
- Царапина, - отмахивается он, не понимая этой внезапной вспышки тревоги.
- Больше нет? - она не доверяет его ответу и сама осматривает его торопливым взглядом, прежде чем взять аптечку. - Стой спокойно. Я сама обработаю.
- Как хочешь, - смиряется Дэрил, радуясь возможности не шевелиться лишний раз.
Смотрит на нее, деловито обрабатывающую царапину, сверху вниз и, коря себя за идиотизм, спрашивает снова:
- Что случилось?
- Ничего, - предсказуемо повторяет она и после колебания вдруг тихо спрашивает: - Почему ты интересуешься?
- Потому что я, блин, не слепой. Что-то не так. И какого хрена ты не говоришь что именно, я не понимаю. Я не ясновидящий. Угадать не могу.
Она прячет глаза, преувеличенно осторожно собирает свои флакончики и бинты, неторопливо накрывает крышкой коробку, которая служит им аптечкой, и шепчет негромко, словно виновато:
- Ты обещал вернуться еще вчера.
- Чего? - изумляется Дэрил и чешет затылок, припоминая что-то. - Я сказал, что наверное, а там как пойдет, блин.
- Я думала, что-то случилось, - отворачивается Кэрол к темному окну, обнимая себя за плечи.
И такое ощущение, что она у этого окна весь сегодняшний день провела.
Черт, ну он же не один не вернулся, а все они. Значит, все нормально. И какие тут могут быть конкретные сроки? Мало ли что там за стенами города может произойти? И необязательно это что-то должно быть плохим. Они могли встретить другую группу и решить проследить за ней. Могли слишком далеко забрести в лесу. Найти чье-нибудь убежище с большим количеством нетронутых припасов. Просто увлечься отличной охотой, как сейчас.
- Блин, ну хочешь, я поговорю с Блейком? - беспомощно предлагает он, не зная, что еще сделать, чтобы Кэрол так не изводилась, когда он уходит, думая, что если он не вернется, то она попадет прямиком к Джо.
- О чем? О том, чтобы не покидать пределы города?
- Чего? Не понял.
- Я тоже не поняла, о чем ты собираешься говорить с Губернатором, - поворачивается к нему Кэрол, пытливо вглядываясь в его глаза.
- Ну, о том, чтобы, если чего, тебя… Ну это, не обидели. Хотя ты, вон, с его бабой дружишь, так что никто тебя Джо не отдаст, - пожимает Дэрил плечами.
- Господи, причем тут это, - выдыхает она резко.
- А что тогда? Блин, я тебя не понимаю вообще!
- Не понимаешь…
Кэрол криво улыбается, смотрит куда-то ему за плечо и медленно поднимает руки, устраивая их на его груди.
- Ты не понимаешь, что я просто волновалась за тебя?
- За меня? - беспомощно уточняет Дэрил, утопая в ее ставших почему-то синими глазах.
- Не понимаешь… - кивает она каким-то своим мыслям и неожиданно поднимает лицо, касаясь его губ поцелуем.
И не отстраняется. Никуда не уходит. Позволяет себя обнять. Позволяет поцеловать в ответ: осторожно, медленно и неловко. Глубоко и жадно. До перехваченного дыхания, до подкашивающихся ног, до чего-то, не имеющего названия в языке Дэрила, теплого и мягкого, щекочущего где-то внутри.
Она подталкивает его в сторону спальни и помогает раздеться. Стаскивает с себя через голову платье и ложится рядом, крепко обнимая. Гладит по волосам и плечам. Касается кончиками пальцев его щеки. Улыбается.
- Спи.
Но он не может, не приникнув к ее губам еще раз. Не почувствовав ее ответ. Не убедившись, что он еще не спит, что все это не сон.
Правда, он по-прежнему ничего не понимает. Но сейчас это уже не кажется столь важным.
========== Часть 23 ==========
Просыпаясь утром в пустой постели, Дэрил сдавленно стонет и проводит по простыне ладонью, понимая, что это все-таки был сон. Просто сон, вызванный усталостью, постоянными мыслями о Кэрол, попытками понять ее, разгадать ее загадку. И что теперь? Скоро и средь бела дня галлюцинации пойдут?
Эта женщина определенно сводит его с ума. Уже в прямом смысле этого слова.
Он быстро натягивает на себя одежду и тащится в ванную, слыша привычный стук посуды, шум воды и звуки чего-то жарящегося из кухни. Долго льет себе в лицо ледяной водой, прогоняя остатки сна, и громко выдыхает в попытке вспомнить, с какого же момента вчера реальность заменилась сном.
Успеха эта затея не приносит. Дэрил бесшумно ступает на кухню и останавливается в дверях, скользя взглядом по затянутой в серое вязаное платье фигурке Кэрол. Которая не видит его, хлопоча над плитой, ополаскивая какую-то тарелку, перемешивая что-то аппетитно пахнущее на сковородке, выключая чайник, вытирая руки и бегло осматриваясь, убеждаясь, что все готово. Она оглядывается и удивленно улыбается при виде прислонившегося к дверному косяку Дэрила.
Делает шаг ему навстречу и касается рукой его щеки:
- С добрым утром, милый!
Он все еще ничего не понимает, а она уже нежно и коротко целует его в губы. Он не успевает еще окончательно осознать, но уже хватает ее за талию, прижимая к себе крепче. Заглядывает в ее глаза. Мимоходом задевает вчерашнюю царапину, ощущая боль и только теперь веря, что это не сон.
- Эй, Дэрил, а завтрак? - смеется Кэрол, а сама с готовностью отвечает на его жадные торопливые поцелуи и покорно шагает вместе с ним обратно в сторону спальни.
Ее тихий смех уже через несколько минут сменяется такими же тихими продолжительными стонами. И даже после насыщения отпускать ее никуда не хочется. Дэрил утыкается носом в ее шею, и прислушивается к смешкам Кэрол, которую щекочет его небритый подбородок и его дыхание.
- Завтрак… Если собираешься продолжать в том же духе, тебе определенно понадобятся силы, - подмигивает она ему, слегка приподнявшемуся и нависшему над ней. - Да и мне не помешают!
Дэрил пытливо вглядывается в ее лицо, пытаясь найти в нем хоть тень фальши, игры, неприятия. Но Кэрол выглядит действительно довольной, веселой, расслабленной. И может быть, в эти минуты она все-таки настоящая?
Тогда, когда забывает о своей еде и не сводит с него, завтракающего, взгляда. Тогда, когда хихикает, видя, как он смущается. Тогда, когда веселится, поддразнивая его. Тогда, когда то и дело касается его без малейшего на то повода. Тогда, когда целует его, встречая и провожая, даже если он уходит ненадолго. Тогда, когда ложится спать вместе с ним, тесно прижимаясь, словно ей холодно. Тогда, когда шепчет его имя, задыхаясь от страсти.
А какой настоящий он? Дэрил постоянно одергивает себя, замечая, что он превращается в тех, над кем всегда тихо насмехался, наблюдая со стороны. Одергивает, но ничего не может с собой поделать.