Низко и скучно плыли над землей облака: серые, застиранные, в синих пятнах, как чье-то ветхое и не очень чистое исподнее. Время от времени сыпал, как сквозь сито мелкий дождь и от него тяжелел мой бушлат, то и дело тухла папироса: будто ничего и не было...
Господи!
Антонович, как же пусто и холодно на земле без тебя стало...