Я врезаюсь в него взглядом, а Лев заливается смехом. Который звучит набатом.
На барной стоит бутылка, могу я его огреть? Хотя это Олейника надо звать, он у нас мастер по таким вещам.
- Блин, вечно я попадаюсь на твои розыгрыши. Но-но, - трясет пальцем у меня перед лицом, как будто воспитывает ребенка, - в этот раз тебе не удалось.
Конечно, не удалось! Потому что я не шучу! Если бы я играла, он бы никогда не догадался.
Сердце сжимается. Мне оглушительно больно. Лев не будет воспринимать меня всерьез. Он всегда говорил правду – я для него только друг, маленькая сестренка. Не больше.
Глаза начинают невыносимо чесаться. Нет! Я никому не позволю видеть моих слез. Делаю глубокий вдох, набираю в легкие воздуха и выдаю целую череду фирменного хохота.
- Конечно, я пошутила. У меня вообще-то парень есть!
Прикуси язык, Ярослава, тебя несет.
Лев внимательно смотрит.
- Так ты для этого пригласила? Познакомить с ним? Он здесь?
Мочалин странно ведет себя. Впервые за все время нашего знакомства я не могу предсказать его следующий шаг. Он какой-то дерганый. Не понимаю, почему.
- Да, - отвечаю.
Рот, зараза, живет собственной жизнью. Нужен скотч заклеить его. И нет, не шотландский, а простой липкий скотч.
- И где же он?
Боги! Ярослава Видная, вот ты и попалась в собственные сети. Доигралась, да? А если бы просто сказала правду, все было бы по-другому! Что мешало ответить иначе? Объяснить, что не шутила о чувствах? Что мешало признаться еще много лет назад?
Я оглядываюсь по сторонам. Людей в баре немного, еще не вечер. А те, что есть, - кошмар ходячий. Или совсем не в моем вкусе, или совсем не сумеют подыграть. Смотрю на Дэнчика. Он, конечно, хиленький, но…
Взгляд внезапно падает на Скоморохина. Не удивлена, увидев парня в столь ранний час со стаканом и сигаретой. В его духе.
Кирилл – брат моего лучшего друга Марата, который вместе с Каримом держит «Юность». Тот, кого можно назвать ложкой дегтя в бочке меда, плохой брат, который мне никогда не нравился – манерами особенно. У них с Олейником разные матери, но я вообще не понимаю, как у одного отца могут родиться настолько непохожие сыновья. И каким образом Марат все-таки находит с ним общий язык.
Осматриваю Кира с ног до головы – черная футболка, рельефные руки, «баленсиаги». Издалека вижу, что у него разбита губа, но вместе с татухой-рукавом смотрится гармонично. Ухмыляюсь идее, резко обозначившейся в голове. Я ведь видела его на треке, значит, он азартный игрок. Вывод: в помощи не откажет. Если, конечно, увидит выгоду.
- Минуту, - бросаю я Лёве и чуть ли не бегом направляюсь к супермрачному парню.
Вблизи темные круги под его глазами заметны отчетливее. Но они странным образом не уродуют лицо, а напротив. Боги, Видная, куда тебя клонит?
- Скоморохин! – окликаю его, а он все мое тело лапает взглядом.
Фи, как пошло.
Не хочу затягивать, хочу скорее с этим покончить.
- Поцелуй меня! – с ходу прошу я.
И мне удается его удивить. А то слишком самоуверенным кажется. Не люблю наглых парней.
Правда, не проходит и пары секунд, как губы Кирилла искривляются в ухмылке. Прямо чувствую, как в его голове зреют скользкие шуточки. Не даю шанса осквернить ими воздух.
- Притворись моим парнем, - поясняю я. – Очень нужно.
Его взгляд становится строже, сильно выделяются скулы.
- Пожалуйста? – добавляю с надеждой в голосе.
- Назови хотя бы одну причину, зачем мне делать это.
Густые брови сходятся на переносице. Кир достает из кармана пачку сигарет, чем еще сильнее бесит, подкуривает. Забираю прямо изо рта и бросаю за бар в мусорное ведро. Скоморохин усмехается, а я хватаю его за футболку и притягиваю ближе.
Его губы оказываются прямо напротив моих. Очень даже пухлые губы, то есть… Хватит, бог мой! Ощущаю сигаретный запах от парня. Терпеть не могу курящих. Да и самого Кирилла не жалую. Но разве у меня есть выбор?
- Куда ты смотришь? – спрашиваю его.
- Тот кучерявый пялится на нас.
- Это просто замечательно. Поцелуй!
- Если существует угроза, что позже мне помнут лицо, тебе нужно очень постараться, чтобы заинтересовать меня.
- Скоморохин! – О да, я уже рычу. – Я сделаю все, что ты пожелаешь. Потом. Заплачу, если захочешь.
- На кой черт мне твои деньги? – даже как-то оскорбляется парень. – Своих валом.
Я лишь крепче сжимаю пальцами ворот футболки. Молча приближаюсь к его лицу и практически перестаю дышать.
- Прошу.
Борьба глазами затягивается.
- Ладно, - сдается все-таки он. - Ты только смотри не влюбись.