- Любопытно, - допиваю кофе и встаю. - Давай отвезу тебя домой, а то у меня сегодня еще дела.
- Да, конечно, - Алена начинает суетиться с посудой, а я иду в комнату переодеваться и набираю человека, который выслал мне информацию по Насте.
- Можешь покопаться в жизни Молчановой? - спрашиваю сходу. - Интересует все, что удастся нарыть. Включая сплетни. В долгу не останусь.
Алена права: что-то тут не сходится. Кажется, Молчанова даже про брак не рассказывала им. Все это как-то очень странно.
Москва стоит всегда, но суббота немного разгружает город, хотя радости ехать до окраины мало. Алена всю дорогу что-то щебечет, я поддакиваю, не вникая в суть. Мысли крутятся вокруг Насти. Что она может скрывать? И не выдумает ли Алена шпионский сериал, на который я ведусь сейчас?
Тормозим возле дома, Алена с улыбкой отстегивает ремень.
- Спасибо за все, Стас, было классно.
- Может, на чай пригласишь?
- Ой, у нас вообще так не принято, хозяйка против… Но если ты ненадолго заглянешь, думаю, прокатит. Идем.
Она тащит меня за руку к старому панельному дому. Лифта нет, мы поднимается на второй этаж и оказываемся в узком коридоре квартиры.
- Девочки, кто дома? - громко спрашивает Алена.
- Я чилю, Настя в ванной, - слышу ответ из комнаты.
- Хорошо, я тут…
Она не договаривает, потому что слева от нас открывается дверь, и из ванной выходит Настя в одном полотенце.
Я веду взглядом по стройным ногам, выше, к узлу на приподнятой полотенцем груди. Настя зачем-то берется за этот узел, словно боится, что я сейчас подойду и дерну за него. Мокрые волосы откинуты назад, открывая красивую шею, ключицы, плечи.
Совершенно не к месту вспоминаю, как она танцевала голой под Элвиса, а я смеялся и любовался ей. Она казалась такой живой: фонтан искр, все, чего она касалась, начинало жить, играть красками. Так мне тогда казалось. Может, я просто был долбанным юным романтиком.
- А мы тут со Стасом зашли чая попить, - неловко тянет Алена. Настя хмурится.
- А у Стаса что, дома чая нет?
- Есть…
- Ну так и пил бы там, - она идет мимо меня, не глядя, только хмурая складка между бровей залегла.
- Не хами, - отвечаю, пока Алена растерянно моргает.
Настя тормозит, ловит мой взгляд. Я вижу, она хотела бы ответить, но сдерживается. Очевидно, не хочет потерять работу. И все-таки что же такого могло случиться, что Молчанова с трудом заняла должность курьера и так за нее держится?
Настя
В комнате я делаю несколько кругов, матерясь себе под нос. Отлично, Стас за несколько дней не только появился в моей жизни, уже и в моей квартире. Как будто Алена не знает, что сюда нельзя водить мужчин! Мало что ли кувыркалась с ним всю ночь, притащила чаем поить. Глупости какие!
У меня там каша на плите готовая, я только сбегала в ванную ополоснуться, а тут нате вам!
- Гад какой, - бурчу под нос, натягивая шорты и футболку.
Я знаю, что он специально пришел, чтобы позлить меня. Это такая своеобразная месть за прошлое. Хоть чем-то зацепить, все равно чем. Когда я вышла замуж, он ничего не мог с этим поделать, а теперь у него руки развязаны… Если он меня уволит…
Тру лицо руками. Просто нужно держаться нейтрально, вот и все. Он не должен думать, что я буду от него прятаться, иначе будет давить на это. И хотя я действительно не хочу видеть его, иду в кухню. Накладываю кашу, сажусь за стол ровно напротив. Алена сидит сбоку, косится с легким недоумением. Наверное, думает, что со мной стряслось. Соврать про пмс, что ли?
Воцаряется давящая тишина. Алена крутит в руках чашку, я ем, не поднимая головы от тарелки.
- Ален, - зовет Ира, - можно тебя на секунду?
- Да, конечно, - она встает, кидая на меня взгляд, и выходит из кухни. Я по-прежнему не поднимаю глаз на Стаса.
- Очень по-взрослому себя ведешь, - замечает он. Прожевав, все же смотрю.
- Извини, не ожидала увидеть начальство в свой выходной у себя же дома.
Он только хмыкает, качая головой.
- Ты зачем пришел? - все же не удерживаюсь от вопроса.
- А что, нельзя?
- Вы же всю ночь вместе были. И наверняка с утра позавтракали.
Стас несколько секунд смотрит, потом отвечает:
- Стало любопытно, как ты живешь.
- Я живу плохо. По твоим меркам точно. Можешь радоваться.
Он снова пристально меня разглядывает, я встаю, отворачиваюсь к раковине, мою тарелку. Сумасшедший бред. Я и Стас в маленькой кухне съемной квартиры. Мне тридцать, ему двадцать восемь, я никто, он красивый успешный бизнесмен. Все так, как должно быть. Все, как было обещано мне девять лет назад. Только Стаса тут не должно быть. Не должно.