— Значит чокнутая…
Едва покачивает головой — так, словно на него каждый день вешаются чокнутые фанатки или что-то вроде того. Я же опасливо щурюсь, подбираясь, словно кошка, готовящаяся к прыжку.
— Что ты сказал?.. Это я-то — чокнутая?
Несмотря на весь этот вид мальчика с обложки этакого журнала «Звёздная Элита» и грешные губы, которые так и манят своими изгибами, этот тип совершенно далёк от первоначального принца Эрика, коим я изначально его окрестила. Впрочем, как и от типичного принца на белом коне или же благородного рыцаря, способного спасти свою даму из пасти огнедышащего дракона.
Да-да. Читаю я не меньше, чем смотрю фильмы. Именно поэтому могу с точностью заверить вас, что этот мистер из разряда: «Плохиш — балбес». А мама учила меня держаться подальше от таких мальчиков. И совсем не важно, что внешность бывает обманчива, как и то, что я сама — далеко не божий одуванчик…
— Кажется, ещё и слегка глуховатая, — откровенно издеваясь надо мной, произносит он, усмехнувшись, и я теряю самообладание.
С какого…бублика я должна это слушать!?
— На себя посмотри, нечисть невоспитанная! — не оставшись в долгу, гневно произношу я и кое-как поднимаюсь с асфальта, на котором продолжала сидеть всё это время. При этом попутно отряхиваюсь от мелких камушков и песка, не переставая испытывать пылкое негодование.
Незнакомец же тем временем довольно усмехается, словно отыгрался на мне в отместку. Что говорит — мы квиты. Правда стоит ему чуть больше дёрнуться, мотнув головой, и он кривится. При этом его рука то и дело тянется ко лбу.
М-да, похоже шишкой я его всё же обеспечила. Надеюсь хотя бы без дополнительных бонусов в виде сотрясения. Ведь проблем в жизни и без того хватает.
— Ты как вообще? Не тошнит? — в конце концов взяв себя в руки, поступаю умнее — иду на мировую. Всё же в случившемся есть и моя вина. Хоть и частичная. К тому же, ссориться с предполагаемой жертвой — не в мою пользу.
Незнакомец снова становится серьёзным, от чего его скулы выделяются куда больше, напоминая острие лезвия. Дерзким, отточенным движением зачесывает свою челку назад. Снова смотрит на меня исподлобья, и клянусь вам, кажется думает о моем убийстве! Настолько потемнели его карие глаза. Хотя, казалось бы, куда больше?.. Но сейчас они, словно бездна!
Боже упаси!..
— Благодари Бога, крейзи, что я остался жив, — слегка тряхнув головой и снова едва поморщившись, устало выдыхает он.
— А, если бы помер? Ну, так, чисто теоретически… — под его ошалевшим взглядом, тут же интересуюсь я, растянув губы в обворожительной улыбке, сложив руки за спиной с видом милого ангелочка.
На папе этот приём всегда работает. Особенно, когда делаешь взгляд «Кота» из «Шрека». Правда всё до поры до времени, но…не суть.
— Тогда ты отправилась бы со мной к нашим праотцам, — ухмыляется он, глядя в мои глаза. Правда эта ухмылка совсем не добрая. Поэтому я понимающе киваю, делая при этом шаг назад. Как говорится: «От греха подальше».
Если бы меня треснули по лбу стеклянной дверью, то, наверное, я бы тоже злилась. И ещё как!.. Но, черт. Я же не специально!
— В общем, ты это… Прости. Я правда не хотела, чтобы так вышло. Надеюсь твоя голова не расколется надвое и… Удачи! — спешно произношу я, не стесняясь собственного жаргона, ведь по близости нет людей, считающих меня в некоторой степени «идеальной».
Развернувшись, собираюсь быстренько смыться. Однако в последний момент он хватает меня за руку. Да так неожиданно, что я впечатываюсь в него, словно бисквит, который усиленно пытаются придавить, дабы соединить с остальными в единую композицию.
— Я, конечно, всё понимаю, но… — насмешливо говорю, чувствуя его касания своей кожей. — Что за поползновения, молодой человек?! Мы даже толком не перешли с вами первую стадию знакомства!
— Не так быстро, крейзи, — со странной ухмылкой на губах, произносит этот жгучий брюнет — прямо-таки дьявол во плоти, и я замираю на месте, чувствуя пятой точкой, что к хорошему это не приведёт.
И вообще, что за дурацкая кличка — крейзи?! Я ему, что — собака? Или может быть сбежавший пациент из психушки?!
Моя ироничная улыбка в одно мгновение тает, словно сахарная вата, оставленная на солнце. Уверенность же в том, что всё позади — стремительно испаряется.
— Чего тебе надо? Оставить сотку на лёд? — вырывается из меня прежде, чем я успеваю прикусить свой длинный язычок.
А всё нервы, которые у меня уже ни к черту. Ну и дедуля конечно же. Его гены, не говоря уже о воспитании! Как говорится — нечего было меня оставлять с ним большую часть моего яркого, бунтарского детства!