Я вглядываюсь в темноту за окном. Почему у этих поездов вообще есть окна? Почти все пути проложены под землёй, и всё, что ты видишь – лишь стены, туннели, граффити, искрящие провода, граффити, крыс, кровь, блевотину, мерзость и запустение. Маленький уютный мирок, миниатюрная копия того, что ждёт нас на поверхности. Джунгли. Естественная среда обитания для гогочущих курящих кобылок, которых не волнует и которые, похоже, не возражают против того, что беспечная пора их юности скоро закончится, а потом ты становишься как секретарша, или кремовая кобылка с голубой гривой, или как богатый пони: взрослым, вечно озабоченным, с двумя жеребятами, работой и квартиркой на поверхности – а может быть, ты остаёшься здесь, под землёй, со шприцем, полным билетов в мир грёз – тощая, голодная, беззубая, не замечающая, как потихоньку распадается окружающий мир.
Поезд останавливается. Не моя станция. Не станция жеребчиков и кобылок. И не станция секретарши. Богатый пони покидает вагон, он оглядывается и его передёргивает от отвращения. Двери закрываются, и снова только мы и слабый вагонный свет, и вонь в воздухе, и обшарпанные сиденья, и бездомный пони, сидящий в углу и бормочущий себе под нос всякую чушь. Все стараются держаться от него подальше, он бормочет свою бессмыслицу всё громче, так что даже мисс Вишнёвые Серёжки становится противно. От неё воняет сигаретами и дешёвым вином, и потом молодой кобылки; от жеребчика, стоящего рядом с ней, несёт ещё отвратнее, но ей, похоже, наплевать. Может, она привыкла к этому, тяжело сказать. Может, она не чувствует запаха. А может, у него есть какие-то скрытые добродетели, только ей и известные. Она бросает на меня злобный взгляд, и я понимаю, что уже некоторое время неотрывно смотрю на неё. Отворачиваюсь к окну, кирпичи, бывшие когда-то красными, сейчас покрыты сажей и пылью, грязью и граффити.
Взвизгнув тормозами, поезд останавливается. На рельсах жеребец? Нет, просто ещё одна станция. Не моя. И не жеребчиков и кобылок. Может, того бездомного, но он уже уснул. В вагон заходят новые пони: молодые, злые, воняющие куревом, водкой, но есть в них и что-то ещё. Они крикливые, с отрывистыми движениями, суженными зрачками, ищут неприятностей. Беленькая кобылка прячется за мисс Вишнёвые Серёжки, осёл, жёлтый пегас и красногривый вонючка встают рядом с ней. Я стараюсь на них не смотреть. Они не посмотрят на меня. Жертва. Им нужна жертва, и они её нашли; один из них сплёвывает на пол, и все движутся к группе подростков, их разумы слились, теперь они – единое накаченное наркотиками чудовище. Копыта, зубы и нож. Кровь на лице, кровь на полу. Было чудовище, а осталось лишь трое порезанных жеребчика, прихрамывая, вылетевших наружу, стоило поезду остановиться. Вишнёвые Серёжки прячет нож и, посмотрев на меня и секретаршу, покидает вагон в сопровождении беленькой кобылки, глядящей на неё с благоговением.
Остаёмся только я с секретаршей и бездомный пони, но он не с нами, он спит, храпит и наполняет вонью наш маленький подземный мирок. Секретарша смотрит на меня с бледной улыбкой. О чём она думает? Она бросает взгляд в окно на сажу и граффити и думает о жеребце, который когда-то был, а теперь его нет, или, может, о чудовище, снова ставшем тремя подростками, или она просто счастлива, что ей не пришлось самой иметь с ними дело, или её пугают эти несколько пятен крови на полу. Едва заметных; что же до жеребца… Никому не выжить под поездом. Только не тогда, когда остаётся такая большая лужа. Может быть, стражников заинтересуют эти кровавые пятна. Они придут, разбудят бездомного и спросят его о них, а он ничего не расскажет, потому что спал, а как он может рассказать о том, что проспал?