- Прости, доча, - голос отца звучит странно глухо. - Забыл, что ты у нас бизнес-леди.
- Ничего, пап. А что случилось?
Смущённый, потухший взгляд Казановы, внезапно осознавшего бессмысленность собственной жизни.
- Я не хотел тебя расстраивать, но... Ты должна знать.
- Что?
Дурное предчувствие скользит по сердцу мерзкой гадюкой. Только бы не здоровье. Ведь они с мамой ещё не старые и имеют право устроить свою жизнь.
- Я не твой отец. А Надя не твоя мать. Мы взяли тебя из детдома.
Вздувшаяся чернотой закрыла полнеба и отразилась в потемневшей воде. Холодно. Ёжусь, кутаюсь в пиджак и застёгиваю его на все пуговицы.
- Это правда?
Отец тянется к моей руке и гладит её тёплой, чуть шершавой ладонью.
- Мы не должны были врать тебе, малыш. Надя долго пыталась забеременеть, но всё никак. Вот и решили мы... Но потом врач сказал, что мы не бесплодны. Просто у нас с ней полная несовместимость.
Теперь всё ясно. Упрёки, истерики и бесконечные, бессмысленные скандалы, то и дело сотрясавшие наш дом и завершившиеся вполне ожидаемым разводом.
- Ты не сердишься?
Машинально засовываю в рот кусок авокадо, пытаясь протолкнуть застрявший в горле комок. Море молчит, а солнца совсем не видно. Хочется спрятаться, укрыться от навалившейся на меня тяжести. Но я держусь. Держусь и жму его руку.
- Всё ОК, папа.
- Мы любим тебя, малыш... - шепчет он.
Поправляю очки, пытаясь незаметно смахнуть слезу.
- Нет проблем, па. Я тоже люблю вас. Ведь родители - это те, кто воспитал?
Отец кивает и, отложив в сторону трубочку, пытается отхлебнуть морковный сок из высокого стакана.
- Хочешь знать, кто они - твои настоящие?
Мотаю головой, с трудом сдерживая подступающие к горлу рыдания. И нежданную острую, сжигающую всё внутри ненависть к тем - другим. Знать не хочу о проходимцах, что подкинули меня, словно надоевшую игрушку.
- Даже если хотела бы, всё равно не выйдет. Никто не знает об этом. Даже руководство детдома. Тебя просто подкинули к воротам в какой-то странной корзине. На тебе было это...
Пошарив в кармане, отец вытаскивает из кармана жёлтую цепь с блестящей сиреневой побрякушкой. Крупный, похожий на аметист, камень, колеблется на ветру и заигрывает со мной, переливаясь каждой гранью. Нет, не куплюсь. Не буду брать и всё. Выброшу на фиг. Отворачиваюсь и гляжу на море.
- Сохрани её, малыш, - рука отца тянется к моему лицу. - Кто знает...
Словно загипнотизированная, беру украшение в руки. Тонкое золотое витьё, затейливо плетущее непонятную вязь невольно приковывает взор. Камень переливается гранями, маня в неизвестность. Отец встаёт.
- Ну вот и всё. Пока, доча. Успехов тебе. Не провожай, ладно?
Чуть ссутулившись, идёт по мосткам к стоянке. Проводив его взглядом, гляжу на море, пытаясь сосредоточится на мерном шуме волн. Злость жжёт сердце горячим комком, так и норовя выплеснуться наружу. Жестом подзываю официанта, расплачиваюсь и быстрым шагом направляюсь к машине. Хлопнув дверью, плюхаюсь в кресло и что есть сил давлю на газ. Блиин! И всё это сегодня, чтобы испортить мне сделку! Ненавижу... Ещё на газ. Мчусь по встречке. Стрелка спидометра клонится к 150. Впереди - поворот и сосна на обочине. Сейчас бы прямо в неё. Назло всему.
Писк смс. Отец. «Не переживай, лисёнок». Отпустив руль, пишу ответ. «Не расстраивайся, папка. И маме скажи, что всё ок. Люблю вас. После заключения контракта уеду в финку». Письмо улетает в пространство.
Ответный писк. «Удачи тебе. Пиши». Навстречу несётся ополоумевший мерс. Вновь отпускаю руль. Плевать на всё. Чем скорей, тем лучше. «ОК. Вам с мамой тоже удачи. Передай ей привет».
Мерс сворачивает на обочину. До слуха доносится нецензурная брань. Врубаю музыку, чтобы не слышать собственные мысли. На часах 12.10. В Выборге буду в 13. Если выживу.
Глава 1. Пробуждение Алисы
Ссылка на дом (отчего-то не отображается) https://www.google.ru/search?q=%D1%83%D0%BB%D0%B8%D1%86%D0%B0+%D0%B2%D0%BE%D0%B4%D0%BD%D0%BE%D0%B9+%
Треск мобильника взрывает налитый свинцом мозг. Открываю глаза. Солнечный луч, проникнув сквозь белый тюль, скользит по тяжёлой зелёной шторе. Осознание приходит мгновенно. Я не дома? Усевшись в кровати, оглядываюсь по сторонам. Я в комнате. Сижу на кровати со старинной резной спинкой, одетая в брючный деловой костюм. Ткань на стенах тканью цвета тёмного малахита - в тон штор. Над камином - перекрещенные мечи и секира. Где я? Пытаюсь собраться с мыслями. Я должна была ехать в Выборг покупать дом. Улица Водной заставы, 3. Смешной домишко с крошечными оконцами - глазками под нависающей, словно чёлка, черепичной крышей и удивленно разинутой аркой-ртом. Парадный вход - с садиком, цветами и многочисленными кошками, ожидающими возле двери то ли завтрака от хозяев дома, то ли облюбовавших это место жирных нагловатых голубей. Облупившаяся штукатурка, местами покосившаяся крыша - вещи вполне поправимые. Но дом понравился и мне, и шефу. Владелец по фамилии Ясеневский в телефонном разговоре определённо согласился продать и обещал вызвать нотариуса прямо на место для подписания договора. Я ехала в Выборг. По дороге позвонил отец и просил срочно встретиться в ресторане. В груди противно захолонуло. Машинально сую руку в карман пиджака и натыкаюсь на металлическую цепь и гладкий продолговатый кулон. Медальон! В глазах темнеет. Хочется съёжиться и забраться куда-нибудь. Скрыться от посторонних глаз. Но нет. Мне надо справиться. Завершить сделку, а потом... Потом решу. Тем более что по мобильнику наверняка звонил шеф. Вытаскиваю телефон из-под подушки. Десять звонков от шефа. Но сейчас - 26 июня, пятница, 15.20. А это значит, что проспала я максимум полчаса.