— И чувство юмора у тебя похоже прорезалось… правда какое-то сомнительное. Ну да ничего. — хмыкнул Стив: — Смотри, да ты сам на себя не похож! Здорово у вас там в Ударно-Истребительных людей делают.
— На самом деле в госпитале мне гормональный фон исправили, а так как я две недели без сознания лежал, то и те, что у меня имелись ээ… запасы жира исчезли. Думаю они все-таки отдали это кошке.
— Хм, значит они все-таки кому-то пригодились, а? — Стив широко улыбнулся и Перси невольно вспомнил, что он всегда был таким — на грани. На грани шутки и серьезного, на грани между взрослым миром и миром их детства, на грани дружбы и… неприязни? Соперничества? Нет, они никогда не соперничали. Уж больно разные были области их интересов. Да и сейчас… Стив — владелец стольких компаний, фирм и банков, что и не упомнить, возле бара наверняка стоит его серый "Ллейс-и-Грен" с форсированным двигателем, на него смотрят все девушки вселенной, а Перси… пусть он сейчас и лейтенант. Пусть даже лейтенант с медалью и нашивками за ранение. Стив всегда немного покровительствовал Перси. Если честно, то только благодаря его помощи Перси смог попасть в Императорскую Академию ударно-истребительных сил.
— Эй, ты что, уснул? Перси, ты обиделся? — спросил Стив, наклонившись к нему через столик.
— Извините, задумался… — сказал Перси.
— Слушай, на самом деле я просто хотел сказать, что ты сейчас выглядишь просто супер. Нет, правда. Если бы так показался в нашей школе все девчонки бы просто попадали.
— Думаю, да. В обморок от страха… — улыбнулся в ответ Перси: — но ты и сам выглядишь как большая коричневая куча навоза.
— Да, зато высококлассного навоза. — поднял бровь Стив: — самого лучшего. Я бы сказал по миллиону кредиток за каждый грамм.
— Фу! — сказала Хлоя: — что за темы? Фермерская планетка, сразу чувствуется, что вы ребятки только что от лопаты, которой вы это дело кидали.
— Все, больше ни слова о навозе. — поднял руки Перси.
— Слушай, извини, что подначиваю, не смог удержаться… — сказал Стив.
— Да нормально… ты же всегда таким был. — пожал плечами Перси.
— Эй, ребятки, еще пить будете? — встряла Хлоя.
— Я вообще-то по делу с тобой встретиться хотел… — сказал Стив, подвигая к себе новый коктейль.
— По делу?
— Да. Насколько я понимаю, твоей семье еще принадлежат эти кобальтовые прииски на астероидах?
— Я все-таки куплю вам выпить…
— Ну, принадлежат… но это мертвый груз. Высокоструйные двигатели небезопасны и ты это знаешь.
— К чертям высокоструйные двигатели! У меня есть сведения которые… постой-ка. Ты ведь вернулся оттуда, из системы Айм, верно?
— Да.
— Эй, два "Особых Звездных" и одну "Звезду Империи"!
— Тогда ты должен знать, что Таганат применил новое оружие, нейродеструктор, оружие которое разрушает действующую нейронику. Нейродеструкторы.
— Я знаю. — Перси поморщился при воспоминании.
— Наши яйцеголовые ребята нашли способ экранировать эти волны и защищать нейронику от атак подобного уровня.
— Ух ты! Здорово! — обрадовался было Перси, но потом его пыл угас. Чему он радуется? Теперь-то уж точно он никогда не будет пилотом, так всю жизнь и прослужит в наземной службе обслуживания. Его-то индекс нейроадаптации так низок, что он даже портовым погрузчиком управлять не может! И опять он со своим званием и должностью никуда не годится. Что это за пилот Ударно-Истребительных, который управлять истребителем на нейронике не может? Одно время в голову Перси закрадывалась мыслишка, что если все будут применять глушители нейроники, то тогда все пилоты будут летать по старинке — на ручном управлении и уж тогда-то он будет летать не хуже других! Но это означало бы большие неприятности для Империи, чьи пилоты привыкли к нейронике, это означало бы резкий дисбаланс в расклад сил в галактике, а это в свою очередь означало бы войны. Очень-очень много войн. И хотя Перси очень хотел летать на истребителях, но не такой ценой. Поэтому он все-таки больше обрадовался, чем опечалился, услышав, что все останется на своих местах. Или не все?
— И это еще не все, Перси… — добавил Стив, отодвигая от себя "Особый Звездный", он махнул рукой, пошептался с официанткой и на столе появилась бутылка "Синнегурды" с тремя вычурными бокалами.
— Синнегурда? В этом баре? — удивилась Хлоя.
— Я с собой принес. — пояснил Стив.
— Аааа… — Хлоя наклонила голову набок, разглядывая бутылку.