Я уже на взводе и готова мерить шагами кафешку где договорились встретится. Да только сейчас я не похожа на себя. Короткое платье, вместо привычных джинсов, туфли на высоком каблуке, а не старенькие потрёпанные жизнью кроссовки. Завитые локоны спускаются мне на плечи. Весь образ такой роковой красотки. А не привычный мне уже за столько лет пацанки, которая не раздумывая сносит головы мечем. Лишь привычная косуха на спинке стула осталась прежней. Вот кто мне объяснит почему я позволила нарядить себя Ирине?! Вновь чувствую себя посмешищем, которым она ловко пользуется в своих целях.
– Сегодня ты очаровательна, – звучит знакомый голос у моего уха, ощущаю дыхание и от этого по всему телу проносятся мурашки. Его рука перебирает пару локонов моих волос и осторожно опускает их, скользит костяшками по моей щеке, а затем проводит большим пальцем по нижней губе. Этот жест кажется настолько интимным и не правильным, что у меня замирает сердце. Вот он. Демон. Искуситель. От которого мне теперь не будет покоя.
– Ты тоже как всегда хорошо выглядишь, – переведя дыхание отвечаю я, стараясь не смотреть в его глаза. В них бушует огонь, я это знаю, мне даже не надо смотреть в них. Ведь от его взгляда по моей коже разливается тепло. Вот он скользнул по изгибу шеи, скользнул по ключице опаляя, заставляя мечтать о большем, замер на вырезе декольте, вызвав судорожный вздох, и на конец-то поднялся на губы, которые тут же, не задумываясь я облизала.
Все ощущается порочным, каждый вздох словно раскалённое железо вливают внутрь. Воздух накаляется. Жарко. Настолько, что хочется прямо здесь и сейчас оказаться без одежды. Глупо, безответственно. Но я так жажду вновь оказаться в его объятьях. И будь что будет. Даже если он унесет меня в самое пекло ада из которого выбрался. Не все ли равно, если там я буду с ним? Вроде что мне стоит прижаться губами к его губам, а дальше забыться…
Встряхиваю головой. Слегка становится легче, но жар так и бушует внутри меня. Расплёскиваясь по венам, сводя с ума. Хватаю трясущейся рукой кружку кофе, чтоб смочить горло и чуть не опрокидываю её на себя. Но все же подношу чашку ко рту. Глоток, еще один. Становится легче. Даже воздух словно стал прохладнее. И меня наконец-то начинает отпускать. Хотя я так же ощущаю взгляд Сергея. Он огнем скользит по мне.
– Так что же ты хотела? – спрашивает он, голосом способным свести с ума, легкая хрипотца от возбуждения, витающего вокруг.
– Расскажи мне…
– Что рассказать?
– Какого это?
– Какого что?
– Быть демоном.
Молчание затягивается. И с каждой секундой я все больше понимаю, что это правда. Он демон. Он тот, кто притягивает меня. И тот, кто может погубить.
– Знаешь. Я думаю под этот разговор нам лучше не кофе пить. А что покрепче, – через несколько минут отвечает наконец Сергей, подзывая официанта.
И вот спустя еще несколько мгновений на столе появляется вино и пара бокалов. Опустошив свой почти залпом, он все-таки решился на этот разговор. Я же, лишь слегка пригубив свое вино вернула его на стол, мне нужна трезвая голова, я итак опьянена его близостью.
– Демонами не рождаются. И я не жаждал им стать. Как и любой из нас.
– Зачем тебе я?
– Демонам не чужды человеческие чувства. Ты мне нравишься. Любовью я это конечно не назову. Пока не назову. Но все-таки…
– Это не ответ. Даже допустить если, что я тебе нравлюсь. Есть ведь еще что-то?
– Ты как всегда проницательна Элизабет де Морель. Дочь своего отца!
– Что ты знаешь?
– Я знаю многое. Твой отец спрятал книгу, которую дали на сохранение однажды моему другу. А я хочу вернуть своего друга. Он мне был как брат. А его глупая ошибка под названием любовь стоила ему жизни. Лишь книга может мне помочь вернуть его.
– Демоны же не умирают.
– Он не умер. Просто отдал свое сердце человечишке. Я не знаю, как она это пережила… Но его сердце билось в её груди. А он… Он перестал быть собой. Его душу поглотила жажда крови.
– Ты говоришь какие-то не возможные вещи. Душа демона? У вас же нет души.
– Есть. Просто её прокляли. И за это мы скитаемся вечность между мирами.
– И ты хочешь, чтоб я отдала тебе книгу?
– Мне не нужна вся книга. Лишь одно заклятье. То, что вернет ему сердце.
– Он настолько дорог тебе?
– Он моя семья.
– А просто сказать ты не мог?
– А ты бы мне поверила? Не попыталась бы убить?