« C'est un type bien. Divorcé. Avocat. »
William commanda encore du café. Alors qu'il me servait, je remarquai à nouveau à quel point ses mains étaient belles, ses doigts longs et fins.
« À peu près six mois après notre dernière rencontre, dit-il, je suis retourné rue de Saintonge. Je voulais vous voir, vous parler. Je ne savais pas comment vous joindre. Je n'avais pas de numéro de téléphone et je ne me souvenais pas de votre nom d'épouse, alors impossible de regarder dans l'annuaire. Je pensais que vous viviez encore là. Je n'imaginais pas que vous aviez pu déménager. »
Il s'arrêta et passa la main dans ses cheveux.
« J'ai beaucoup lu sur la rafle du Vél d'Hiv, je suis allé à Beaune-la-Rolande et à l'emplacement du vélodrome. Je suis allé chez Gaspard et Nicolas Dufaure. Ensemble, nous nous sommes rendus sur la tombe de mon oncle, au cimetière d'Orléans. Ce sont des hommes tellement charmants. Cependant, ce fut un moment difficile et j'aurais tant aimé vous avoir à mes côtés. C'était une erreur de faire ça tout seul et j'aurais dû accepter votre proposition à l'époque.
— Peut-être aurais-je dû insister, dis-je.
— J'aurais dû vous écouter. C'était vraiment trop dur à supporter tout seul. Ensuite, je suis revenu rue de Saintonge. Quand des inconnus m'ont ouvert la porte, j'ai eu la sensation que vous m'aviez laissé tomber. »
Il baissa les yeux. Je replaçai ma tasse sur sa soucoupe. J'étais envahie par un mauvais sentiment. Comment osait-il, après tout ce que j'avais fait pour lui, après le temps passé, les efforts, la souffrance, la solitude…
Il avait dû lire sur mon visage car il posa sa main sur mon bras.
« Excusez-moi, je n'aurais pas dû dire ça, murmura-t-il.
— Je ne vous ai jamais laissé tomber, William. »
Ma voix était dure.
« Je sais, Julia. Je suis désolé. »
La sienne était profonde, vibrante.
Je me détendis, parvins à sourire. Nous bûmes notre café sans dire un mot. Nos genoux se frôlaient par moments sous la table. Ce n'était pas gênant, presque naturel… Comme si cela nous arrivait depuis des années. Comme si ce n'était pas seulement la troisième fois que nous nous rencontrions.
« Votre mari était d'accord pour que vous viviez ici avec les enfants ? »
Je haussai les épaules et jetai un coup d'œil vers ma fille qui s'était endormie dans sa poussette.
« Cela n'a pas été facile. Mais il est amoureux d'une autre femme. Depuis un moment. Ça a aidé. Il ne voit pas beaucoup les filles. Il vient ici de temps en temps et Zoë passe ses vacances en France.
— C'est la même chose avec mon ex-femme. Elle a eu un autre enfant, un garçon. Je vais à Lucca aussi souvent que possible pour voir mes filles. Parfois, elles viennent jusqu'ici, mais c'est rare. Elles sont grandes maintenant.
— Quel âge ont-elles ?
— Stefania a vingt et un ans et Giustina dix-neuf.
— Eh bien, vous les avez eues jeune !
— Trop jeune, peut-être.
— Je ne sais pas, dis-je. Parfois, je trouve ça curieux de me voir avec un bébé. J'aurais aimé être plus jeune. Il y a beaucoup d'écart entre la petite et Zoë.
— C'est une gentille petite, dit-il en avalant un gros morceau de cheesecake.
— Oui, le trésor de sa gâteuse de mère. »
Il en rit avec moi.
« Vous auriez préféré avoir un garçon ? demanda-t-il.
— Non. Et vous ?
— Non. J'adore mes filles. Peut-être auront-elles des garçons. Elle s'appelle Lucy, c'est ça ? »
Je jetai un coup d'œil à William puis baissai les yeux vers ma fille.
« Non, ça, c'est le nom de la girafe. »
Il y eut un silence.
« Elle s'appelle Sarah », dis-je doucement.
Il s'arrêta de mâcher et posa sa fourchette. Son regard changea. Il nous regarda toutes les deux sans rien dire.
Puis il plongea la tête entre ses mains et resta ainsi de longues minutes. Je ne savais pas comment réagir. Je posai la main sur son épaule.
Le silence dura une éternité.
De nouveau, je me sentais coupable, comme si j'avais fait quelque chose d'impardonnable. Mais j'avais su, dès le premier jour, que cette enfant se prénommerait Sarah. Dès la naissance, quand je sus qu'il s'agissait d'une fille, je fus sûre de son prénom.
Elle n'aurait pas pu porter un autre prénom. Elle était Sarah. Ma Sarah. En écho à l'autre Sarah, à la petite fille à l'étoile jaune qui avait changé ma vie.
Il finit par retirer ses mains. Son visage apparut, beau et déchiré. Habité par une tristesse aiguë et une émotion qui se lisait dans son regard. Il ne cherchait pas à s'en cacher. Il ne luttait pas contre les larmes. Comme s'il voulait que je sois témoin de tout, de la beauté aussi bien que de la douleur de sa vie. Il voulait que je voie sa gratitude et sa souffrance.
Je serrai fort sa main dans la mienne. Je n'arrivais plus à le regarder dans les yeux. Je fermai les miens et posai sa main contre ma joue. Puis je me mis à pleurer avec lui. Je sentais mes larmes couler le long de ses doigts, mais je gardai sa main sur mon visage.
Nous sommes restés assis dans le café une éternité. Jusqu'à ce que la foule s'évapore, jusqu'à ce que le soleil change de direction et la lumière d'intensité. Jusqu'à ce que nos yeux puissent à nouveau se rencontrer. Des yeux d'où les larmes avaient disparu.
Pour ceux qui veulent en savoir davantage, voici les livres qui m'ont le plus éclairée sur cette page sombre de l'histoire de France.
Roger Boussinot, Les Guichets du Louvre, Gaia, 1999.
Eric Conan, Sans oublier les enfants. Les camps de Pithiviers et Beaune-la-Rolande, Grasset, 1991.
Blanche Finger, William Karel, Opération « Vent Printanier », la rafle du Vél d'Hiv, La Découverte, 1992.
Daniel Goldenberg, Gabriel Wachman, Évadé du Vél d'Hiv, Calmann-Lévy, 2006.
Serge Klarsfeld, Le Mémorial des enfants juifs déportés de France, Fayard, 2001.
Claude Lévy, Paul Tillard, La Grande Rafle du Vél d'Hiv, Robert Laffont, 1992.
Jean-Claude Moscovici, Voyage à Pitchipoi, École des Loisirs, coll. « Médium », 1995.
Annette Muller, La Petite Fille du Vél d'Hiv, Denoël, 1991.
Maurice Rajflis, La Rafle du Vél d'Hiv, PUF, coll. « Que sais-je ? », 2002.
Cécile Wajsbrot, Beaune-la-Rolande, Zulma, 2004.
REMERCIEMENTS
Merci :
Nicolas, Louis et Charlotte, Hugh Thomas, Andréa Stuart, Peter Viertel.
Merci aussi :
Valérie Bertoni, Charla Carter-Halabi, Suzy Cohen, Valérie Colin-Simard, Holly Dando, Abha Dawesar, Violaine & Paul Gradvohl, Julia Harris-Voss, Sarah Hirsch, Jean de la Hosseraye, Tara Kaufmann, Laetitia Lachmann, Hélène Le Beau, Agnès Michaux, Jean-Claude Moscovici, Emma Parry, Laure du Pavillon, Jan Pfeiffer, Susanna Salk, Karine & Ariel Tuil-Toledano.
Merci surtout :
Héloïse d'Ormesson & Gilles Cohen-Solal.
Blog Sarah :
http ://ellesappelaitsarah over-blog com
e-mail pour mes lecteurs : tatianacom@hotmail com
4e COUVERTURE
Tatiana de Rosnay
Franco-britannique, Tatiana de Rosnay est née le 28 septembre 1961 en banlieue parisienne. Journaliste, elle travaille pour les magazines Elle et Psychologies. Elle s'appelait Sarah, le premier roman qu'elle a rédigé en anglais, l'a fait connaître dans le monde entier, notamment aux États-Unis. Vingt-huit pays en ont déjà acheté les droits.