Déjà, l’hystérique mère Black vadrouille dans les émois. Béru la soulève à bout de bras pour s’en confectionner un cataplasme.
— Dis-y que j’ai une grande faveur à lui demander, m’ordonne-t-il.
Je traduis.
Barbara éructe des choses mourantes.
— Qu’est-ce elle a répondu ? s’inquiète Brise-Sommier.
— Qu’elle était prête à t’accorder tout ce que tu lui demanderais.
— Banco ! Alors dis-y qu’elle m’arrange une omelette de douze œufs, au jambon si possible et qu’elle me déballe sa collection de conserves : je trierai !
CHAPITRE XIII
Instant générateur d’une intense émotion.
Te Deum !
Grand-messe solennelle.
Bérurier mange.
Courbé en deux, tel le sprinter penché sur son guidon, les coudes détachés du corps, le regard bas, il bouffe ardemment. Sa bouche ressemble à deux sangsues repues. Son souffle produit une musique syncopée. L’on dirait le sourd accompagnement d’une batterie, entendu de très loin. Prenez une botte de nuit bien calfeutrée. La batterie s’en échappe tout de même… De l’orchestre frénétique, ne filtre au-dehors que ce cœur haletant, qui boume et boume et rataboume. Le système respiratoire du Gros est une batterie qui rythme sa mangerie féroce.
La dame Black le considère d’un regard éperdu, où naît l’admiration.
— Ça marche, le boulot de ce bon vieux Black ? lui demandé-je, en grignotant un sandwich au pain de mie.
— Oh ! bien sûr, d’ailleurs, il n’a rien de compliqué, affirme-t-elle.
— Il est de bonne humeur, en ce moment ?
— Un vrai pot de crème. Je ne l’ai jamais vu aussi doux.
Elle ajoute, pour elle-même, mais j’en profite impunément :
— On dirait que quelque chose d’heureux lui est arrivé.
Je suis ravi de le lui entendre remarquer.
Tout à fait entre nous et votre ami, le voisin du dessus dont le petit dernier vous ressemble tant, c’est bien parce que je pense qu’il est arrivé « quelque chose d’heureux » au gros Black que je suis chez lui présentement. Moi, le bonheur des autres m’intéresse. J’aime le leur entendre raconter. C’est tellement plus joyce à écouter que les malheurs. Le malheur, pourtant, c’est ce que les gens se complaisent le mieux à vous bonnir.
J’en connais, des vieilleries surtout, qui te vous bichent par un bouton et, vous ayant bien arrimé, se mettent à vous déballer leur mouscaille, avec des mots qui fendent l’âme, et des larmes qui vous détrempent la sérénité. Tellement qu’à la fin, bon client, vous finissez par y aller aussi de votre pleur. Ce que constatant, ces salopes bourriques vous décochent un grand sourire reconnaissant et s’en vont, radieuses, pêcher d’autres donneurs de larmes, plus loin. Le cafard est un appel aux autres. Dès que le message est reçu, les bourdonneurs se sentent ragaillardis, comme si de filer la vérole à autrui soulageait la vôtre. Saleté de mœurs, va ! On dérape sur de la bave. C’est tout escargots et consort. Ils sécrètent. Ils visquosent. On patauge dans leur sanie, dans leurs purulences. J’aurais dû mettre des galoches pour traverser la vie. On atteint l’autre rive tout crotté, tout souillé. On a des éclaboussures de ragots plus haut que les oreilles.
Tiens, l’autre jour, un tordu m’a écrit des gueuseries misérables, sans rime et sans autre raison que de se dégorger la poche à fiel. Ce connard ne m’avait pas mis son adresse, ce qui m’a ôté la satisfaction de ne pas lui répondre. Le silence est un beau langage que je parlerai bientôt couramment.
Mais je tartine.
Béru idem. Lui, c’est du pâté qu’il pose en lamelles épaisses sur des tranches de bred. Il parvient à la conclusion de son appétit. Il en est à l’adagio en si mineur.
Il mastique au ralenti. De la molaire. Les molaires sont au clapoir ce que les basses sont à l’orchestre.
L’une de ses mains, déjà commence d’abandonner la tortore pour s’inquiéter du réchaud à Barbara. La volupté réintègre son sens tactile.
— Bon, déclare-t-il à travers sa dernière bouchée, maintenant, on va lui interpréter le grand air de « Essuyez vos moustaches », opéra bouffe en trois actes de chair et un tombé.
Il ricane.
— Si je te disais que malgré sa grande fringale, la noirpiote de ce matin m’a laissé du disponible dans le hall disposition. Allez, zou, à l’ouvrage, je te vas embroquer ce petit sujet comme une reine-mère.
Il se fige, inquiet, et demande fort civilement :
— À moins que tu voudrais la basculer en priorité ?
— Sans façon, remercié-je, moi c’est au mari que j’en ai.
Radieux, Alexandre-Benoît se fait entraîner par Barbara Black en un lieu apte à abriter leurs bas instincts.
Pour ma part, je branche la téloche et déguste un exquis reportage sur la grande mansuétude du soldat américain au Viêt-Nam. On voit des mecs débroussailler la jungle au lance-flammes, et puis, le soir venu, écrire à leurs fiancées sous la tente. Certains sont sous une tente à oxygène, c’est dire le confort dont ils jouissent !
Pile au moment où je mate un adorable largage de bombes sur un village Viêt, j’entends rentrer l’époux de Barbara.
Il siffle bien, Black. Un merle !
Ses grosses joues gonflées ressemblent à une paire de miches. Il porte un marrant petit chapeau de toile blanche et un costar lie-de-vin, tellement neuf que notre ami le vigile fait songer à un mannequin de la B.J. de Miami-les-Bains.
En m’apercevant, il se stratifié. Plus aucun son ne sort des belles fesses rebondies qu’il rase au Sunbeam chaque matin, mais il conserve encore la bouche arrondie comme un gars qu’aurait perdu sa pipe sans s’en apercevoir.
— Salut, vieux ! lui lancé-je amicalement. Ma parole, vous êtes beau comme un hot dog tout neuf. N’auriez-vous pas fait un héritage, par hasard ?
Le gros lard paraît à la fois furieux et gêné. Indécis, ça sûrement. Il dégonfle ses belles joues culières et se met à frotter la pointe de sa langue contre son chicot de devant.
— C’que v’fichez là ? demande-t-il brusquement.
— Je vous attendais, vieux. Rappelez-vous : je vous avais promis une montre. Avant de Tacheter, j’aimerais savoir si vous la préférez ronde ou carrée.
Chez les gros sanguins, la rogne gicle comme le contenu d’une bouteille de Perrier agitée.
— Foutez-moi le camp ! il tonne tout à coup.
— Black ! protesté-je doucement, vous n’avez guère de persévérance dans l’amitié.
Il me montre la porte.
— Tout de suite, sinon je vous massacre, espèce de chacal !
Chacal ! Je vous jure… ce que ça fait désuet. Il a lu ça dans une série noire des années 30, ce tordu !
— Black, voyons, reprends-je avec persévérance, qu’est-ce qui motive un tel revirement de votre part ? Ne suis-je donc plus votre bon copain français ?
J’ai jamais vu éclater un type, au sens rigoureux du terme, mais je me dis que la chose va peut-être bien se produire. J’imagine le fracas de l’explosion et les taches qui en consécutiveraient.
Il s’avance sur moi, les poings serrés.
Mais une sorte d’espèce d’idée traverse sa monumentale hure (sans s’arrêter). Il fait demi-tour et s’élance dans l’escadrin. Je n’ai pas le privilège de posséder le don de voyance, pourtant je crois savoir que ce sac à conneries est allé chercher une arme. Il a esquissé un début de geste pour pêcher à sa ceinture un pétard absent et cette amorce de mouvement raconte ses intentions.
Je l’entends ouvrir la porte de sa chambre à la volée. Et puis il y a un silence. Et tout de suite après ce vide intégral une succession d’interjections. Voulez-vous parier que votre dévoué Black vient de découvrir son épouse et le Valeureux en train de bien faire ?