— Вы такой на самом деле, мистер Уан. Бегаете от всех, вечно чего-то хотите, но только и делаете, что жалуетесь. Вам бы смелости, может, тогда бы и друзья у вас появились.
— Тебе-то про друзей мне советовать не стоит.
— Вы правы, — улыбнулся почтальон. — Тут я с вами похож.
— Точно нет, — отрезал мистер Уан. — С таким, как ты, я ничего общего иметь не хочу.
— Однако, несмотря на ваше упрямство, мы оба трусы. Поэтому я и понял, из-за чего вы гневаетесь. А вы доверились мне и излили душу.
— Тебе довериться? — подскочил мистер Уан и поморщился. — Я скорее сброшусь из этого окна, нежели чем доверюсь тебе. Вон, — кивнул герой, — вон та сигарета- единственная вещь, которую я могу доверить тебе. И то с неохотой, ведь вы ее тут же скурите, оставив от моего подарка только пепел.
Почтальон немного рассмеялся.
— Конечно, — вздохнул он, — это вы так говорите сейчас. Придете сюда еще раз, будете уже совсем другим человеком. Уверяю вас!
— Нет уж! Ты меня здесь больше не увидишь! Уеду в санаторий, а после и вовсе уволюсь.
— В какой санаторий? — доставщик писем как-то волнительно взглянул на героя.
— Тебе-то какая разница? У морей он. Директор подарил путевку туда.
— Вот оно как…
— Мы с тобой совсем не похожи, — мистер Уан потушил окурок в пепельнице, но не встал с кресла. — Будь мы с тобой хоть чем-то похожи, то не находились на таких разных социальных уровнях.
— Но мы все-таки заговорили.
— Это не повод говорить человеку, что вы похожи. Это глупо. А ты почему сигарету не закуриваешь? Скури ее быстрей, чтобы она исчезла. Противно думать о том, что ты что-то получил от меня. Ужасно!
Почтальон будто бы очнулся.
— Вы прав. Ужасно!
Чиркнув зажигалкой, доставщик писем стал вдыхать едкий дым.
— И часто ты тут ошиваешься? — спросил мистер Уан, оглядывая курительную комнату.
— Каждый день.
— Рак легких получишь, если будешь каждый день по пачке сигарет выкуривать.
— Когда ждешь, не замечаешь быстротечность своей кончины.
— Чего? — мистер Уан взглянул на почтальона презрительным взглядом. — Кого тебе ждать?
— Друга, — ответил доставщик писем, сгорбившись еще больше.
— Отчаянный.
— Такой же, как и вы.
— Еще и противный, — фыркнул мистер Уан.
— Такой же, как и вы, — грустно улыбнулся почтальон.
— Как тебя только земля носит?
— Она носит людей и похуже. Я, можно сказать, совсем невесомый. Что я есть, что меня нет- все одно.
Мистер Уан встал с кресла.
— Неправильно ты с собой поступаешь, — сказал герой, смотря на уродливо сплющенное тело доставщика писем, его глаза уперлись взглядом в пол, глубоко задумавшись о чем-то. — Быть нужно к себе добрее. Тогда и друзья появятся.
Мужчина в синем комбинезоне поднял взгляд на мистера Уана и, долго всматриваясь в лицо героя, чуть улыбнулся. По его насмешливой и даже ироничной мимике можно было прочитать издевательский вопрос: «Да ну?».
— Как дите малое, — разозлился мистер Уан и повернулся к двери. Но его руку неожиданно схватил почтальон.
— Если вы сюда больше не придете, то…, — он замялся. — Передайте одному моему товарищу, что я его здесь жду.
— Как его имя? — лицо героя сморщилось. Он презренно глядел на жалкую, отчаянную физиономию убогого человека.
— Питер Бир.
Дождь вдруг усилился. Мистер Уан задумчиво взглянул на замигавшую лампу.
— Ну и жуть, — высокомерным тоном сказал герой. — Хорошо, передам, если не забуду.
— Спасибо вам, — улыбнулся почтальон и отпустил руку.
Мистер Уан, закрывая дверь, последний раз взглянул на одинокое и сгорбленное тело доставщика писем. Он, упершись в колени, уставился на пол и был, как никогда, похож на отчаянного, готового умереть человека. Замявшись у порога, герой закрыл дверь. Ему он ничем не сможет помочь.
Не успел выйти из курительной комнаты мистер Уан, как его тут же обступили коллеги с восхищенными глазами. Раздражение вернулось в душу героя. Он кое-как смог пробиться к лифту и нажать на кнопку. Когда двери захлопнулись и в кабине мистер Уан остался один, отражение в зеркале снова смотрело на него. Только теперь в глазах не было уверенности во всемогущество человеческой мысли, в свободе возможностей, в самого себя. По щеке скатывались капельки пота, ощущение страшной усталости подкосило ноги. Мистер Уан качал головой, прогоняя страшную мысль. Нет, он не такой. Никогда им не был и не будет. Он- мистер Уан. Он- кто?
Глава V
Мир внутри двора, окруженного небольшими трехэтажными квартирами, сделанными из красного кирпича, имел свое особенное очарование. Небольшие деревья разбрасывали вокруг свои желтые листья, которые еще были видны в свете уходящего заката. Розовое небо скрывалось за ржавыми крышами. Аккуратные плиточные дорожки разветвлялись и вели в самые разные стороны. В центре квадратного двора находилась небольшая детская площадка, где трава затоптана виднее всего. Вильгельм качался на качелях и ждал. Тихий ветерок подул в спину. Для героя уже наступила ночь. В темных очках все кажется сумрачным и мрачным. Никого из его банды рядом не было. Заказчик попросил прийти одному. Это, разумеется, насторожило Вильгельма, который оставил своих ребят за пределами двора. Стоит только раздастся выстрелу пистолета начальника, хорошо знакомый всем членам банды, как подмога тут же придет на помощь. Оставалось надеяться лишь на то, что стены в этих квартирах хорошо пропускают звук.