— Я не знаю, спас ли он тебя, Нерон, — признал Симон, — я не всезнающий Логос. Я всего лишь Бог-отец.
Император поджал губы и замер.
— А ты… можешь это доказать?
— Убить тебя словом?
Император замер и, было видно, что-то почувствовал.
— Не мне доказать, — заерзал он, — всем людям! Ну, например, восстать из мертвых, пройти по воде, в небо взлететь, наконец!
Симон пожал плечами.
— Можешь отрубить мне голову. И через три дня я восстану. Но ты должен понимать, что это никакое не доказательство.
— Почему?
Симон огляделся по сторонам и сел — прямо на каменный пол.
— Потому что внушить твоим солдатам, что они отрубили мне голову так же просто, как сунуть торговцу одну монету, а внушить, что он получил две. Это может каждый второй аскет.
Нерон растерялся.
— Тогда, может, взлетишь?
Симон задумался. Это тоже не было доказательством. Он внушал, что полетел по небу, десятки раз — самым разным людям, а иногда целым толпам.
«Но могу ли я летать на самом деле?»
Он еще не пробовал.
— Как хочешь, — пожал он плечами и поднялся с пола.
Сзади по коридору шел Кифа, — Симон видел это так же хорошо, как видел перед собой императора.
— А вот и оппонент! — обрадовался Нерон. — Проходи сюда, Кифа! Ты пришел принять участие в диспуте? Симон, ты ведь знаешь Кифу?
Симон склонил голову. Он чувствовал ужас Кифы всей спиной. Кастрат прекрасно осознавал, какое преступление совершил, пусть и с попустительства Всевышнего.
«С Моего попустительства…»
Лишь поэтому он и не убил Кифу — одной мыслью, едва тот появился в коридоре. Этот матереубийца вообще был наименее виновен… ибо над ним стоял Папа, а над Папой — Симон.
Кифа с колотящимся сердцем остановился в дверях. Он узнал татуированный череп Симона издалека.
— Скажи, Кифа, — через весь зал спросил Нерон, — кто этот человек?
Кифа замер. Он хорошо запомнил, как воющий над телом Елены амхарец поливал землю яростным небесным огнем. Иногда ему даже казалось, что Господь, взявший на себя обязательство воплотиться в человеческом теле, воплотился именно в этом дикаре.
— Это мошенник и плут, — выдавил он.
Говорить иначе не стоило.
— А он утверждает, что он Господь Бог, — усмехнулся Нерон.
Кифа замер. Да, слово было равно делу. Но признавать, что Симон и есть Тот Который, все равно не стоило. От этого зависело благорасположение Мартина и, в конечном счете, судьба записей Кифы да, и всей его мечты.
— Он всего лишь гностик, самонадеянно думающий познать Непознаваемого.
— Но все знают, что он заставляет статуи двигаться… — возразил Нерон.
Кифа мотнул головой.
— Это лишь кажется. Это — морок.
Нерон заерзал.
— И оживление мертвых — морок?
— Морок, — обреченно кивнул Кифа.
— И превращение воды в вино?
Кифа напряженно рассмеялся.
— Навести на человека опьянение водой — проще всего. Это умеет делать каждый аскет.
— А как же хождение по воде? А полеты в небе? — заинтересованно засыпал его вопросами Нерон.
Кифа покачал головой.
— Человеку не дано летать в небе, как птица. А Симон — всего лишь человек. Да еще из амхары — ниже родом некуда.
Нерон удовлетворенно потер ладони и повернулся к амхарцу.
— Что скажешь, Симон?
Тот медленно развел руками в стороны.
— Проверь.
Кифа напрягся. Сейчас и должно было произойти самое главное.
— Я проверю… обязательно, — рассмеялся Нерон. — Мне очень интересно, кто из вас прав. Но какой приз победителю?
— Распятие проигравшего, — спокойно, слишком спокойно ответил амхарец, — пусть он познает законное возмездие.
Симону было все равно, что происходит. Даже неизбежное распятие Кифы не трогало ни сердца, ни ума. Два главных вопроса: что делать с собой и что делать с людьми, так и не были решены.
Он знал, что пророчества говорят о Спасении. Он знал, что если их не исполнить, комета упадет на землю, и все кончится. Что ж, человечество не заслуживало не только Спасения, но даже сочувствия. Но он знал, что виновен в этом он сам — Творец всего сущего. Ибо глина, из которой он их когда-то изваял, была прахом, а прах годится лишь на то, чтобы попирать его ногами.
Однако он знал и другое: внутри каждого их них сияет нетленная частичка Логоса. В нем и самом сияла эта искра Вечности, но, вот беда, теперь он, Творец, попавший в плен собственного творения, был не лучше Кифы. По сути, он сейчас был тем же прахом — злобным, человекоподобным прахом. Постаревшим воином в бабской юбке. Падшим Бабуином, давно уже не помнящим ни о Вечном, ни о Беспредельном.