Толпа рефлекторно аплодирует.
Субстанция нервно вздрагивает и роняет комок слизи на сюртук своего хозяина.
Рынок свежих идей. Так называется это место. А я - абсолютно безыдейная личность, наделенная фасеточным зрением; так сказал бы любой, имей я наглость заявить вслух о своей позиции.
К счастью, я социофоб, и это определяет многое, в том числе радиус личного доверия.
Сейчас в этом радиусе лишь сосед с его неизменным профилем.
- Так что, быть может, это твой шанс выиграть пари? - смеюсь я снова, а приятель нарочито жалобно морщит лоб, и многозначительно молчит свое любимое: «Я вас умоля-я-ю...».
Идея, выставленная на публичное обозрение, начинает таять: субстанция теряет форму, обмякнув в руках демонстратора. Он резко встряхивает её, но она никак не реагирует - лишь капли зеленоватой жижи тягуче падают наземь.
- По-моему, она сдохла, - шепчет сосед.
Это замечают и остальные.
Зрители вполголоса переговариваются между собой, в то время как бородач теребит субстанцию, напрасно пытаясь её оживить.
Наконец, зевака, из тех, что побойчей, выкрикивает из толпы:
- Ерунда полнейшая! Что вы нам пытаетесь всучить? Разве не видите сами, что она не дышит?
- С ней всё в порядке, - возражает хозяин идеи. - Просто здесь условия не те. Кислорода много. В лабораторных она вела себя идеально.
- В вашей синтетической реальности она, может, и работала, но здесь, в социуме, приказала долго жить! - не унимается насмешливый голос.
Мне становится до жути любопытно. Обернувшись, я сканирую взглядом толпу, и обнаруживаю в нескольких метрах от себя мужчину в чёрном капюшоне, который полностью скрывает лицо.
Жаль, не прозрачный, так его могли бы видеть хотя бы свои... А тут неясно, то ли тролль, то ли новенький.
Бородач вдруг находит удачный контраргумент. Он делает шаг навстречу зевакам и властно объявляет:
- С ней всё в порядке. Идея работает. Она жива и чувствует себя прекрасно. Если вы этого не понимаете, проблема в вас - вы просто не способны воспринять её.
- Что?! - не верит своим ушам сосед и толкает меня в бок кулаком.
Я подмигиваю: «Смотри, что будет дальше».
- Слепцы! - восклицает хозяин субстанции и с негодованием замахивается ей - так, словно хочет швырнуть в нас бесформенную массу.
Я инстинктивно отшатываюсь, чтобы меня не забрызгало слизью.
Но бородач не разжимает пальцев. Качнувшись кулём, идея возвращается к хозяину и легонько бьёт его по пузу, оставляя на сюртуке влажное пятно.
Этот жест, как ни странно, вызывает у зрителей доверие.
- Да нормальная идея, - негромко произносит кто-то, - я видел подобное на западном рынке. Она на самом деле работает только в пассивном состоянии.
- Всё правильно, - тут же соглашаются остальные, - так и должно быть.
- Вы тут с ума посходили все? - мужчина в капюшоне озирается по сторонам; его голос, вмиг утративший уверенность, звучит всё тише и тише. - Вы что, не видите, что идея мертва?
- Это вы, любезнейший, мертвы - интеллектуально и духовно! - припечатывает эффектным словом свою победу под аплодисменты зевак бородач.
***
Тем не менее, инцидент не исчерпывает цели сегодняшнего визита. Вытянув шею, я изучаю то, что представлено на витринах - рынок не ограничивается субстанцией в руках бородача.
Пока тот вполне уже миролюбиво басит, его слабовидящий коллега в синем халате прогуливается вдоль своего прилавка, поправляя уложенный рядками товар.
- Как думаешь, есть здесь что-нибудь достойное? - вопрошает где-то позади меня звонкий молодой баритон.
- Не знаю. Как тебе крайняя в третьем ряду? - ему отвечает, судя по интонациям, такой же юный товарищ.
- Выглядит аппетитно. Возьмём?
На мгновение их тела закрывают мне обзор; шагнув вперед, парни зависают у прилавка, разглядывая понравившуюся идею.
- Какая-то она твердокаменная... - разочарованно говорит тот, что постарше. - Такой только гвозди заколачивать...
- Да вы что! - тут же подскакивает очкарик-продавец. - Она прекрасна! Каждый завиток, каждый штрих, каждый узор на своем месте. Это идеальная композиция. В ней нет изъяна.
- Да, изъяна нет, - соглашается второй парень. - Но и толку в ней тоже нет. Что с ней делать?
- Поставишь на полку мировоззрения, и она украсит твой дом.
- У меня там и без того столько понапихано... Того и гляди, полка рухнет.
«Рухнет, и хорошо... - беззвучно встреваю я в разговор. - Выкинешь хлам, и создашь новую... Своими руками. Может, тогда и на рынок таскаться прекратишь».