Я постаралась.
И снова наступила. Так, кладбище… тихое уютное кладбище, где я похороню Змееныша, из-за которого сейчас чувствую себя полной дурой.
— Вот так, все хорошо… кружимся. Милисента, не сопротивляйтесь.
Я пытаюсь. Но он то влево тянет, то вправо! То вообще на месте поворачиваться заставляет. Я может вся изнервничалась, пытаясь понять, куда мне все-таки идти. А что ноги оттоптала, так сам виноват, если определиться, влево или вправо, не может.
— В вас есть врожденное изящество, и чувство ритма неплохое, — попытался утешить Орвуд, — нужно лишь немного практики и, уверен, все получится.
Мне бы его уверенность.
— А теперь сделайте вид, что вам дурно.
Это как?
Я закатила глаза…
— Не до обморока, просто веер раскройте и помахайте.
Веер?
А, точно! Повесили на пояс и такую штуку. Еще подумала тогда, что матушке бы понравилось, кружевной, хрупкий.
Я сняла, хоть и не с первого раза. Все-таки с револьверами проще, чем со всею этой красотой.
— Вот так, обопритесь на мою руку и говорите…
— О чем?
— О чем хотите.
— О кладбищах? У нас тоже есть.
— Они везде есть. Улыбайтесь, но так, будто очень устали.
Я и вправду жуть до чего устала, что от музыки, которая нервы мои мотала, что от танцев, что от лицемерия этого.
— Сейчас я выведу вас на балкон и оставлю ненадолго, скажем, схожу за пуншем.
— Пунш пить не стоит, — на всякий случай предупредила я и подумала, что как-то этот момент мы с сиу упустили. Ладно, на завороженных моя кровь подействует, а на остальных?
Если тоже подействует?
И каким образом?
— Не буду.
Балконы здесь были, узенькие и тесненькие, что ласточкины гнезда. И доверия им никакого. Я глянула. Город и земля терялись в темноте, внизу, и мелькнувшая была мыслишка сбежать, попросту спустившись вниз, сразу утратила привлекательность.
— Не скучайте, — некромант откланялся. А я… я осталась одна. Правда, ненадолго. Я… я и вправду узнала его. Даже в маске. Маска ему идет.
И этот фрак.
И…
— Теперь ты и вправду на графа похож, — сказала я первое, что пришло в голову. И почему-то покраснела. Прямо чувствую, как всю в жар бросило.
— А ты на графиню.
— Смеешься?
— Нисколько. Ты красивая.
— Это ты просто одичал здесь, на западе, вот и отвык от нормальных женщин, — я протянула руку и коснулась человека, который… который стал близок?
А он поймал мои пальцы. И странно чувствовать его тепло даже сквозь тонкий шелк перчаток.
— Тогда хорошо.
— Что хорошо? — спросила я почему-то шепотом. А он… это на балконе места мало.
— Что отвык. Привыкший, я бы тебя, возможно, и не увидел бы. И жил бы дальше дурак дураком.
Мы близко друг к другу.
Это балкончик тесный. Именно. И… и я просто беспокоилась.
— Я испугался.
— Я тоже.
— Молли?
— Она… в общем, там сложно все. И тут тоже. Мне приказали тебя искать.
— Тогда ты нашла.
— Он думает, что я — как они. Он привык, что любую может заморочить. Вот и… даже сомнений не возникло. Повезло, да?
— Повезло.
Он осторожно касается моего лица. И тепло вновь же будоражит. Это уже бабочки в животе или еще пока гусеницы? Главное, неспокойно так.
И стыдно.
Страшно самую малость. Хотя что может быть плохого в том, чтобы целоваться со своим мужем? Особенно, когда никто не видит.
А заговоры… заговоры обождут.
Никуда они не денутся.
И потом мы просто стоим, я опираюсь на него, он… он обнимает меня. Молчим. Наверное, надо что-то сделать, сказать и рассказать… скоро здесь воцарится хаос или, наоборот, ничего не произойдет. И тогда как? Мыслей в голове слишком много, а я просто стою и стараюсь запомнить это мгновенье.
То, чем пахнет от его костюма.
И от него самого.
Его тепло. И дыхание. И то, как бьется сердце. Силу, которая такая родная, близкая. А время тянется, тянется, словно сочувствуя.
И я вздыхаю.
— Все будет хорошо. Мы… что-нибудь придумаем.
— С чем?
— Со всем.
Тогда ладно, если что-нибудь. Что-нибудь — это веский аргумент. И я киваю. Верю. Придумаем. Обязательно. Пальцы касаются треклятой незабудки.
— Твоя сестра… она велела отдать тебе вот это. И еще сказать, что будто она ждет. Что… выведет нас, но это неправда.
Мне вдруг становится страшно. Вдруг он решит, что я вру?
Или что ей можно поверить.
— Это от броши. Я заказал её на шестнадцатилетие. Взял её акварель и отнес ювелиру, а тот сделал брошь. Только она сломана, — Чарльз нежно погладил цветы. — Куда мне нужно уйти?