За окном проплывает город, я думаю об орках. Невезучие ребята. Несмотря на их засилье по всей Земле, орки никогда не занимались контрпропагандой. Даже те писатели, которые возражали Профессору и его последователям, не состояли у орков на содержании и сами не были орками. Просто кто-то должен был прокричать: «Эльфы — козлы!» Из принципа. Это как среди ночи на заборе написать слово из трех букв. Нарушение культурного табу. Импульс неуправляемый, идущий откуда-то из подсознания.
В отличие от эльфов, орки слабы энергетически, и их, прорвавшихся на Землю, глушит по полной. Личность забивается в самый дальний угол мозга, а ее место занимает матрица, сгенерированная Землей. Такая как бы реинкарнация. Возможно — именно она самая. Постепенно, много позже и только у единиц, происходит некое сращение двух «я», но наведенное сознание все равно доминирует.
Конечно, это все домыслы и косвенные данные. Я не видел ни одного чистокровного орка-землянина, их просто давно уже нет, они все поумирали. Вот такого орка можно было бы спросить, как идет процесс врастания в нашу цивилизацию, откуда берется человеческое имя и вообще осознание себя человеческим существом. И каково это — понять однажды, что вовсе ты не человек… Увы. Ну выдумайте что-нибудь сами. Я знаю только одно — легче всего от давления наведенного «я» избавлялись «проснувшиеся» маги. А хороший маг классической школы всегда книжник, исследователь, хранитель знания и распространитель его. А еще публика ему нужна. Инстинкты у него такие. Ну и, собственно, не найдись колдунов среди орков-эмигрантов, не озаботься они тем, чтобы разыскать собратьев по несчастью и вырастить смену, не было бы тут никогда орочьей мафии.
И не пришлось бы мне решать теперь, за кого я — за красных или за большевиков.
Приехал. Выхожу. Стимулятор меня окончательно забрал, и чувствую я себя почти нормально.
Грант Геннадьевич Габриэлян моему появлению бурно радуется. Он совсем не изменился с тех пор, как был моим классным руководителем — все такой же приколист и умница. С кухни, где мужик потихоньку химичит, тянет колдовскими снадобьями. Однажды соседи попытались сдать Гранта ментам — решили, что раз химик, значит, должен стряпать наркоту. Менты пришли, недолго с Грантом поговорили, основательно зачармились и потом соседям та-ак вломили…
Я с ходу вытаскиваю деньги и начинаю их считать.
— Мне нужно что-то очень сильное. Не такое, как прежде. Есть?
Грант придирчиво меня разглядывает.
— Для тебя — нет. Надорвешься ты, Димка. Зайди в ванную, в зеркало посмотрись.
— Спасибо, уже смотрел. Но мне надо, понимаете?
— Да что случилось? Вообще, ты присел бы, Дима, рассказал…
Я присаживаюсь и рассказываю. Все, от начала до конца. Грант то в стену глядит, то в затылке чешет. Похоже, он все знает про иррэйнские новости. Просто не предполагал, что и меня в этот омут затянуло.
— Да-а, — вздыхает. — Ситуация. И чего ты, Димка, вечно лезешь не в свое дело? Вот, с Колдуном связался. Зачем? Мало тебе своих мерзавцев, теперь еще и наши понадобились? Кстати, ты хотя бы приблизительно знаешь, что с Ваней будет от драконьей крови?
— Понятия не имею. А что будет?
Грант опять чешет в затылке.
— Может, и не помрет, — говорит он наконец. — Хотя…
— Вы серьезно?! — перспектива травануть Колдуна драконьей кровью меня не особенно радует. Я-то всего лишь поиздеваться над Ваней хотел. А ведь если он загнется, местной орочьей тусовке — кранты. У них же традиционно запрет на информацию. Подручные Вани считают его и подчиненных ему магов э-э… ну вроде как экстрасенсами. А себя — обычными людьми. Кстати, даже вздумай Ваня проболтаться, ему просто не поверят. Тут нужны сосредоточенные усилия нескольких посвященных во все детали старейшин. Значит, пока они нового пахана выберут, пока Зацепин его в курс дела введет… Элвин Арчер может спокойно уезжать домой. Или еще спокойнее поубивать их всех. Нам так надо? Нетушки.
— А зачем мне врать? — удивляется Грант.
В первый момент рука сама выдергивает из кармана телефон. А потом во мне просыпается какое-то странное злорадство. Ну не люблю я Ваню Колдуна, и все тут.
— Вы не хотите ему позвонить? — спрашиваю я.
— Не-а, — Грант хитро щурится. Он тоже бандитов не любит. А кого он любит? Зацепина, бандитского наймита. Такого же своего ученика и отличника по химии, как и я. Ох, сложен мир, непросты люди.
— У Зацепина есть шанс перехватить управление, если Колдун тю-тю?
— Да что ты, Дим! Сережа такой рохля…
— Ладно, — говорю. — Хватит с меня пока что. Как говорила Скарлетт О’Хара, «подумаю об этом завтра». Нынче и так день ответственных решений, и я от них уже устал.