— Нет, в далёкие поездки Сокджин не даёт тачку, не доверяет, — смеётся тем временем Чонгук. — Меня туда отвёз менеджер. Хотя я бы с удовольствием добрался сам… — добавляет он, поглядывая по боковым зеркалам. Перестраивается для поворота и съезжает на узкую улочку между каких-то одноэтажных строений.
— Мне понравился паром, честно… Хотя я думала, что на нём помру… — улыбаешься и ты, вспоминая.
— Я на пароме катался, когда был маленький… Меня сняли с него рыдающим, я собирался работать вместо паромщика. Мама дала мне конфету, я выронил её изо рта и зарыдал ещё сильнее.
Ты хохочешь, когда представляешь маленького щекастого Чонгука, трущего кулачками круглые глазёнки над пыльной конфетой. Накалённая атмосфера внутри салона рассеивается, становится похожей на ту, которая всегда сопровождала ваши встречи. Непринуждённая, полная смеха и шуток, насыщенная разговорами и дружескими подначками. Если бы… Если бы! Ох уж это сослагательное «если бы». Ты вытираешь выступившие от смеха слёзы и отворачиваешься к окну.
А там уже видно реку Хан, мост над ней и почти незаметный, накатанный спуск. Странно, ты думала, что в Сеуле нет таких мест, не обработанных городскими чиновниками и службами, не заасфальтированных и без следов урбанизации. Но сейчас перед вами заросший кустами берег и высохшая грязь под колёсами. Ты успеваешь испугаться за низкую посадку мерседеса, который сейчас соберёт колдобины днищем. Но Чонгук аккуратно минует их все и останавливается почти вплотную к невысокому обрыву, ведущему к воде.
— Ты забыла свой подарок… — доносится до тебя его голос вместе с щелчком ремня безопасности.
Чонгук изгибается в пространство между сидениями и оказывается близко к тебе. Ты снова вспыхиваешь, как спичка, когда вдыхаешь его запах. Вчерашняя туалетная вода, а ещё почему-то соль, море, ветер. Мучительное чувство цветёт на сердце. Хоть плачь, хоть вой, никуда оно теперь не денется.
К тебе на колени приземляется знакомый пакет. Опускаешь голову, поигрывая его завязками.
— Прими подарок, не отказывайся. Я… хочу, чтобы он был у тебя, — говорит вполголоса Чонгук, наблюдая за твоими пальцами.
Ты боишься спросить почему. Грибочек, подписанный JK, не вяжется с сексом по пьяни, не укладывается в стройную теорию, которую успела выстроить у себя в голове. Один из многих вышвырнутых пунктов, чтобы не запутаться в эмоциях, как в трясине.
— Так и быть, ради буковок как в детском садике оставлю себе… — отвечаешь, ещё ниже опустив голову. Жалкий всхлип, нет, не рвётся предателем изнутри, но, почему-то, слышен.
— Прости меня. Мне жаль, что вчера всё так получилось. Я действительно был пьян и перестарался. Знаю, это не оправдание. Но сдержаться было трудно, — бормочет вдруг Чонгук и накрывает твои нервные пальцы ладонью.
В глазах картинка крошится пазлом. Ваши соединенные руки выглядят греховно правильно и катастрофически неверно. Ты поднимаешь на него помутневший взгляд. Айдол смотрит, не отрываясь, проводит свободной рукой по волосам — волнуется, теребит мешающуюся чёлку. Пушистые пряди фривольно возвращаются обратно. Подробности, из-за которых сосредоточиться — сложнейшая задача.
— Давай, просто забудем… — начинаешь ты, заодно пытаешься вытянуть руку из горячего плена. Но побег из хватки пресекают — пальцы переплетаются с твоими, бледными и влажными от волнения. Тебя перебивают, и голос его звучит уверенно и громко — заглушает музыку из динамиков:
— Не хочу забывать, с чего бы это! Правда в том, что ты мне… нравишься. С первой встречи, когда назвала Чонкуком и умничала о Бетховене. Ты ведь меня не узнала! Я чуть не умер от злости и восторга. А когда увидел перед концертом? Опять ты удивила и озадачила. Я потом специально пришёл с друзьями в ваше кафе и через менеджера вытряс твой номер телефона. Я бы его вытряс в любом случае, даже не стащи ты мою шапку, но судьба самым замечательным образом подкинула повод написать. Ты мне нравилась с каждой встречей всё больше и больше…
Он замолкает, выдохнув после длинной речи, полной эмоций — ты смотрела, пока он говорил, еле дышала от ужаса и точно их видела. Его лицо, смущённое, горящее, ярко их транслирующее, не могло врать. Но всё же не веришь. Невозможно. Где небрежное «давай забудем, детка»? Это какой-то сон. Сейчас себя ущипнешь и проснёшься.
— Что ты такое говоришь… — стонешь, когда щипок за ногу не возвращает тебя в комнату под бок к Машке.
Чонгук перехватывает вторую руку, царапающую кожу на колене, пробегается пальцем по костяшкам, пересчитывая.
— Правду. Я говорю тебе правду. Не в моих силах обещать многое. И мне не позволят рассказать о тебе. Но я хочу, чтобы мы были вместе. Мы можем встречаться…
— Перестань, это не смешно… — хрипло выдыхаешь ты.
— Я не смеюсь. Я люблю с тобой разговаривать. Я люблю твои дурацкие шутки. Люблю, когда ты смеёшься. Хочу тебя целовать…
Нестерпимо хочется наружу, на свежий воздух, пусть там пахнет затхлой водой и тиной, ты вдохнешь его полной грудью. Но даже здесь нельзя этого позволить. Вдруг Чонгук выскочит следом, вдруг увидят с моста, с дороги, из-под воды. Вдруг сделают фото! Вдруг опубликуют! Вдруг узнают!
Вдруг, вдруг!
И что тогда? Тонны хейта и ненависти, проклятия и пожелания смерти. Прощай, спокойствие. Прощай, размеренная незаметная жизнь. Прощай, учёба в университете. Прощай всё! Привет, нервы и стресс, страх и боль. Привет, мама и Россия.
Что важнее на чаше весов? Чувства или рационализм, отношения со звездой (возможно, на месяц-два от силы) или распланированное будущее? И вообще, есть ли выбор?
Ты задыхаешься, сжимаешь руки в кулаки под его ладонями. Истерика подкатывает к горлу.
А Чонгук не отпускает, жмёт сильнее, почти делая больно. Его пылкие, почти детские признания кажутся наивными, словно он никогда их не озвучивал. Но ты же знаешь, кто перед тобой. Это невозможно, у него девушек должно быть по макушку — какой-нибудь, да признавался.
— Я не знаю, любовь это или что, но мне хочется… — бормочет он, и лицо его красное-красное, противоречит твоим судорожным измышлениям.
— Прекрати! — взрываешься ты, когда избыток чувств срывает крышу. Выдёргиваешь руки и прячешь лицо в ладони, вот-вот готовая расплакаться. — Это какая-то шутка, да? Тебе смешно? Хочешь проблем? Мировой звезде скучно, и есть возможность пощекотать нервишки? А почему тогда со мной, а не со знаменитостью? Куда проще! Закрутил бы со сногсшибательной коллегой — часть поклонников порадуются за своих биасов! Но нет, у тебя ставки круче! Ты собираешься мутить не пойми с кем! Чтобы меня подбросили и разорвали в воздухе? О чём ты вообще говоришь? — сдавленно выкрикиваешь в темноту ладоней.
— Зачем ты так? Сразу о трудностях? Мы что-нибудь придумаем. И ты не «не пойми кто»… — голос у Чонгука глухой, неживой.
Нет, не слышно, тебе их не слышно — ноток боли в тихих словах.
— Отвези меня домой! Пожалуйста! — сдаёшься ты и трясёшься плечами, обнимаешь их, зажмурив от горя глаза. — Я хочу домой!
Пару минут ничего не происходит, но ты кожей чувствуешь тяжелый взгляд. А потом Чонгук бросает ледяное «пристёгивайся» и заводит мотор.
— Онни! Онни! Ты не поверишь! Смотри, что у меня есть!
В комнату с буйными криками залетает Машка, заносит с собой запах трав и асфальта — пыльного лета большого мегаполиса.
Ты со вздохом отрываешься от учебников. Одним их них прикрываешь мобильник с очередной недавно вышедшей бомбочкой.
— Что, Маш? — не глядя на подружку, встаёшь и шаркаешь на кухню, налить воды. На улице жарко, и дома не лучше. Никто не предупредил, что июнь в Сеуле может быть таким душным и влажным. Можно хоть где-то не мучаться? Ведь на носу экзамены. А ещё в груди еле бьётся размолоченное в труху сердце.
— Да подожди ты! — вскрикивает подружка и бежит за тобой, размахивая конвертом. Она запыхавшаяся, словно пешком летела на ваш этаж. — Смотри, что мне сейчас дали! Мужчина! Мужчина! Из Бигхит!