— В каком смысле? — непонимающе смотрит почти бывший муж.
— Я имею в виду другую женщину — спокойно поясняю, внимательно глядя в глаза.
Сомнений в том, что Лёша скажет правду — нет, но мне важно прочитать это в его взгляде. Даже если ответ положительный.
— Не надо сравнивать меня с собой — не очень дружелюбно отзывается муж.
Что и требовалось доказать. Он никогда не сможет забыть моей измены. Разве что в старости попадёт во власть деменции, чего бы, конечно же, не хотелось.
— Все мои силы забирала работа, на которой я пахал как проклятый, понимая, что наши расходы теперь значительно возросли. А дома дожимала ты своим нытьём о том, как устала за день с ребёнком. Если бы и хотел, то тупо физически не смог бы трахаться на стороне.
Становится совестно, что плохо думала о нём. Сама того не замечая, на пару с мужем я кирпичик за кирпичиком разрушала нашу семейную крепость. Не получая желанного внимания, сама перестала интересоваться его делами и оказывать нужную поддержку.
— Лёш, прости меня за всё, ладно? Ты достоин быть любимым, и я верю, что всё ещё впереди — искренне извиняюсь, когда, выстояв двадцать минут в очереди, мы наконец-то попадаем в кабинет.
Однако под недовольным взглядом секретаря через минуту выходим обратно. Оказывается, ждали мы зря. Сначала надо заполнить бланк, образец которого висит в коридоре, а только потом «рваться» в канцелярию. Формализм и бюрократия в действие. Или так делают специально? Вдруг кто-то испугается бумажной волокиты и передумает.
Лёша раздражённо причитает, пока я выискиваю нужное заявление на стенде и краем глаза наблюдаю за ещё одной парой, брак которой не выдержал рифы рутины и быта. Подтянутый мужчина, старательно пытающийся выглядеть младше своих пятидесяти плюс, и тучная дама с красными от слёз глазами. Она то и дело всхлипывает, умоляя пока ещё супруга одуматься. Почему-то становится по-человечески жаль совершенно не знакомую женщину. Улавливая их короткие негромкие фразы, понимаю: она родила ему четверых детей, а он в благодарность завёл молодую любовницу и решил уйти к ней. Теперь понятно, откуда на нём белое поло, укороченные штаны, и недешевые лоферы. Старается соответствовать новой «молодой любви». Возможно, она и выступила в роли его стилиста. Ведь мужчина явно ровесник моего папы. А тот привык ходить в тельняшке и шортах и вряд ли даже знает такое модное слово «лоферы».
Глядя на людей, которые прожили вместе не один десяток лет, но сейчас похожи на совершенно чужих, понимаю — это запросто можем быть мы с Лёшей, лет через двадцать. Всего лишь нужно уступить и стать такой, как он хочет — женщиной, растворившейся в супруге, детях, заботах о доме, и полностью потерявшей себя.
— Что писать в причине развода? — голос Лёши отвлекает от странных мыслей — Может измена жены? Правда ведь.
Кажется, иска не хватит, чтобы раскрыть все объективные причины.
— Пиши, что хочешь — пропускаю мимо ушей очередной укол — Я ограничусь банальным «не сошлись характерами».
Глава 35
Не знаю, совпадение ли, но вдали от городской суеты, в маленькой комнате на небольшом скрипучем диване нам с сыном спится гораздо лучше, чем на хвалёном матраце довольно известного и недешёвого бренда. Настолько, что Артём успешно передал свои полномочия вставать ни свет ни заря местным петухам. Они с радостью горланят что есть мочи, едва первый луч солнца касается земли, а сын сладко смотрит сны почти до восьми утра.
Вдоволь налюбовавшись своим спящим красавцем, крадусь на кухню с намерением приготовить завтрак. Тихонько прикрыв за собой дверь, с изумлением замечаю, что бабуля уже со всем справилась. На столе, присыпанные сахарной пудрой, дожидаются своего часа румяные сырники.
Поставив рядом с блюдом заварник с чаем, над которым ещё клубиться пар, Ба отрывает серый лист настенного календаря. Без этого привычного ритуала она не начинает ни один новый день.
На календаре могут меняться картинки: лошадь, тигр, собака, мышь — ведь бабуля выбирает каждый раз в соответствии с символом Нового года. Количество дней может быть другим, потому как раз в четыре года их становится на один больше. Могут появляться новые праздники. Неизменно лишь одно — он уже много лет украшает стену в одном и том же месте. Даже обои под ним немного другого цвета, более яркие, не выгоревшие и не потускневшие.
Простым действием бабушка безмолвно сообщает, что сегодня двадцать седьмое июля. Четверг. День пяти случайных встреч. День прогулки с домашними растениями. День гамбургера. День шотландского виски. День работников МФЦ. Написано под двумя «жирными» цифрами. Кто придумывает эти названия и праздники? Зачем их столько? Чтобы каждый мог выбрать себе по душе? Или чтобы точно был повод что-нибудь отметить?
Сорок четыре дня без Влада. Мысленно переворачиваю свой личный календарь. Зачеркиваю красным крестиком ещё один день, прожитый без улыбающегося серого взгляда, успокаивающего приятного голоса и полюбившегося запаха, которым так и не надышалась.
Полтора месяца без кофейно-любовных признаний, с еле бьющимся сердцем и поселившейся пустотой внутри. Там, где порхали ожившие бабочки, теперь какая-то непреодолимая Сахара. Кажется, я точно также засыхаю, как и влаголюбивые растения, неожиданно оказавшиеся в пустыне. Однако, чтобы выжить, мне не нужна вода. Мне нужен целый другой человек. Только один. Особенный.
На ум приходит жуткая история, произошедшая в конце восьмидесятых годов, в Японии. Четверо несовершеннолетних парней похитили одноклассницу по имени Дзюнко Фурута и сорок четыре дня издевались над ней, подвергая девушку насилию и различным нечеловеческим мучениям.
Конечно, надо мной никто не изнуряется. Это моя личная пытка. Сорок четыре дня персонального ада, в который я собственноручно загнала себя.
Полтора месяца я старательно загружаю каждую свободную минуту. Помогаю бабушке по дому. Капаюсь в огороде, хотя раньше думала, что полюблю это занятие ближе к пенсионному возрасту. Провожу время с сыном, который даёт возможность забыться и хоть иногда улыбаться. С двойным усердием посвящаю себя работе. Ведь теперь наше с Тёмой благосостояние зависит исключительно от меня. Правда, экстренно приходиться менять литературные предпочтения и жанр редактируемых книг. От любовных романов, которые всегда читала с удовольствием, перейти на совершенно новый для меня вид — приключенческое фэнтези.
Не то чтобы я резко полюбила эльфов и вымышленные миры. Просто в каждой любовной сцене мне видится Влад. Даже если у главного героя тёмные волосы, а не светлые. Если у него полно тату, а не идеально чистая кожа. Даже если это брутальный мужик, владелец многомиллионной компании, ему за сорок, и ничего общего с Владом он не имеет.
Браво авторам! Или моей бурной фантазии, которая вместо накаченных и бородатых главных героев всюду рисует образ светловолосого парня с молодым поджарым телом.
Читать о том, как некий Евсей нетерпеливо срывает с главной героини одежду, как бросает на кровать и дарит немыслимое, головокружительное наслаждение — оказывается выше моих сил.
В каждой букве он. Его руки. Его взгляд. Его запах.
Терпеливо жду, когда обещанная мудрость «Время лечит» начнёт действовать. Когда уже наступит «то самое время»? Пока оно не спешит облегчать мои страдания и будто специально намекает, что никакую клятву Гиппократа не давало и спасть меня не собирается.
Сколько ещё должно пройти одиноких дней и заплаканных ночей, чтобы меня отпустило? Чтобы я перестала думать о нём? Чтобы перестала ощущать его касания каждый раз, как прикрываю глаза? Чтобы перестала болезненно реагировать на каждое услышанное «Влад». На улице, в магазине, по телевизору — везде, будто нарочно зовут именно его. И четыре буквы, которые раньше были абсолютно чужими, эхом отзываются в раненой душе.
Как перестать каждый раз нестись к телефону и с замиранием сердца открывать новое входящее сообщение? Знаю ведь там, как назло, опять лишь надоедливая реклама.